Die wilden Jahre

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Autoren: Will Berthold

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den Wagen so lenken, daß er vorn rechts – auf Ihrer Seite, Silbermann – aufschlägt. Können Sie mir folgen?«
    »Und Sie?« fragte der Birnenkopf mit verzweifelter Kraft.
    »Seit wann sorgen Sie sich um mich?« entgegnete Felix leichthin. »Aufprall vorn rechts; wenn Sie Glück haben, brechen Sie sich dabei gleich das Genick. Oder ein Splitter unseres gemeinsamen Sarges durchbohrt Ihr Brustbein. In einem solchen Fall wären Sie sofort tot.« Felix sah zu Silbermann. Aus dessen Mund floß die Angst als Speichel, von seiner Stirn troff das Entsetzen. Sein Kopf, die umgedrehte Birne am dünnen Stengel des Halses – jetzt war er eine überreife Frucht, die gleich und endlich fallen mußte.
    »Ich nehme an«, fuhr Felix fort, »daß der Motor brennen wird und die Flammen rasch auf den Lack übergreifen und sich zum Benzintank weiterfressen werden. Wenn er explodiert, bevor Sie draußen sind …«
    »Das – das werden Sie nicht tun«, stöhnte Silbermann.
    »Haben Sie Zweifel?« Felix suchte seine Handschuhe, fand sie neben sich, streifte sie über. »Sehen Sie, wie ernst es mir ist?« sagte er und setzte mit noch immer unbeteiligter Stimme hinzu: »Zu einem solchen Vorhaben zieht sich ein Gentleman Handschuhe an.«
    »Und an sich – an sich selbst«, keuchte Silbermann, »denken Sie gar nicht?«
    »Und ob«, antwortete der Mann aus New York. »Aber nun haben wir genug geplauscht.«
    Sein Fuß trat das Gaspedal durch. Der Motor heulte auf. An der falschen Stelle überholte er ein Lastauto, zwängte sich vorbei, riß vor einem Sportwagen das Steuer hart nach rechts. Der Wagen schoß auf zwei Rädern dahin, fiel auf vier, jagte im Zickzack davon, aber Felix brachte den Opel, ihn wie mit einem Fußtritt abfangend, wieder in seine Gewalt.
    »Sie«, heulte Silbermann, »Sie sind kein Mensch! Sie sind …«
    Felix wandte sich ihm zu; als der Birnenkopf sein Gesicht sah, begegnete er den irren Augen des Gefangenen, der gegen den elektrischen Stacheldraht zu rennen entschlossen ist; den irren Augen des Geschlagenen, der seinem Peiniger die Peitsche entreißt; den irren Augen des Kampfstiers, der, gegen den Torero anrennend, bluten will.
    »Eine letzte Chance, Silbermann«, sagte Felix; seine Worte stießen sich jetzt an den Zähnen: »Steigen Sie aus, aber fix!«
    Während der Bedrohte zwecklos nach der Türklinke griff, wurde sein Gesicht von Schaudern verzerrt, winzige Augen verkrochen sich in dunkle Höhlen, wie Schnüre traten an den Schläfen die Adern hervor.
    »Da vorn, zweihundert Meter rechts – der Baum …«
    »Aufhören!« kreischte Silbermann. »Hören Sie doch auf!« schluchzte er. »Bitte, hören Sie doch …«
    »Noch hundertachtzig Meter oder bloß hundertfünfzig jetzt«, verbesserte Felix, den der Spott mitriß, »schöne deutsche Eiche, tief in der Heimaterde verwurzelt, Symbol der Stärke, breit genug für unseren …«
    »Nein!« gurgelte Silbermann, »bloß nicht – nein! Ich gebe Ihnen …«
    »Hundertzwanzig Meter, hundert noch bis zur Endlösung«, schrie Felix. Auch der gequälte Wagen, Opfer wie Mörder, schien nun vor Todesangst zu klappern. »Noch sechzig!« schrie Felix im wilden Triumph, »da haben Sie die Endlösung!«
    Silbermanns Pupillen waren überzogen vom Firnis des Grauens, aber er sah trotzdem, wie sein Leben immer kürzer, der Baum immer größer, der Irrsinn des Fahrers immer bestimmter und der Tod immer schneller wurde; er wimmerte und jammerte, hoffte und verging, und in folternden Momenten, die zur Zeitlupe des Untergangs wurden, fiel er dem Fahrer schwächlich in den Arm.
    Felix merkte es nicht; der Haß, seine Stärke und seine Krankheit, der Begleiter vieler Jahre, war zurückgekehrt, um zum sicheren Geleiter weniger Sekunden zu werden, die jede Erinnerung an Susanne, an die Kinder, an Martin, an die Vernunft auslöschten.
    Bei den letzten Metern versagte sich Felix selbst den Haß, in die Übung der Soldaten zurückfallend, der, losgelöst vom eigenen Schicksal, sich auf einen Punkt im Gelände konzentriert; und so trug Felix kurz vor dem Aufprall das gleiche Gesicht wie am Invasionstag, hundert Meter zwischen Himmel und Hölle, über einer Flakstellung, die wütend schoß, Moriturus einer Kampfgruppe, die geopfert wurde; das Gesicht eines Verwegenen, der davonkommen sollte und doch nicht richtig überlebt hatte.
    Dem lauten Knall des Aufschlags folgte eine hohe Stichflamme. Der Wagen hatte den Baum frontal gerammt und sich um den Stamm gewickelt. Das Blech