Diva (DE)

präsentiert Bob Hope seine berühmte Steptanz-Nummer über einen mit Landminen bestückten Acker.
    In den Aufführungen nach Premiere von Bedingungslose Kapitulation kauerte kein Infanterist in einem der Gräben, kein GI bibberte im Geschützturm seines Panzers so sehr vor Angst wie meine Miss Kathie, als sie auf die Bühne hinaustrat. Sie war ein leichtes Ziel für jeden im Haus. Eine tanzende und singende Zielscheibe. Jeder Ton und jeder Kickstep konnte ihr letzter sein, und wer hätte im Sperrfeuer der falschen Kugeln und Granaten, die das Theater an diesem Abend erschütterten, etwas davon mitbekommen? Jeder gewiefte Attentäter konnte seinen tödlichen Schuss abgeben und das Weite suchen, während die anderen Theaterbesucher Miss Kathies platzenden Schädel oder Brustkorb mit Beifall bedachten, weil sie den Todesschuss bloß für einen besonders gelungenen Spezialeffekt hielten. Ihre spektakuläre öffentliche Ermordung als eine Szene in Lilly Hellmans epischer Saga fehlinterpretierten.
    Und Miss Kathie tanzte. Sie fegte kreuz und quer über die Bühne, als hinge ihr Leben davon ab, duckte sich, wich aus und lief im Zickzack, kletterte aufs Vorderdeck eines Schlachtschiffs, und als sie von dort in die warmen Wogen des Pazifischen Ozeans sprang, blubberte der Text eines Arthur-Freed -Songs durchs Wasser empor, und gleich darauf tauchte Miss Kathie aus den azurnen Fluten auf, ohne im Vortrag von Harold Arlens Melodie auch nur für eine Sekunde innezuhalten.
    Es war die nackte Angst, die ihrer Vorstellung so viel Kraft und Schwung verlieh und das Beste aus Miss Kathie herausholte, was sie dem Publikum seit Jahren geboten hatte. Einen Abend erschuf, an den die Leute sich bis ans Ende ihres Lebens erinnern würden. Miss Kathie mit einer kinetischen Vitalität erfüllte, die sie allzu lange nicht mehr hatte aufbringen können. Im Publikum sehen wir Senator Phelps Russell Warner und seine neueste Frau. Wir sehen Paco Esposito in Gesellschaft der Sexbombe Anita Page . Ich selbst sitze neben Terrence Terry . Der einzige freie Sitz im ganzen Haus ist der neben dem verhärmten Webster Carlton Westward III , und auf diesen freien Sitz hat er liebevoll einen riesigen Strauß roter Rosen gelegt, die er zweifellos nach der Vorstellung zu überreichen gedenkt. Ein gewaltiges Bouquet, in dem sich bequem ein Gewehr oder eine Maschinenpistole verbergen ließe. Vielleicht sogar mit einem Schalldämpfer versehen, obwohl eine solche Vorsichtsmaßnahme beim ohrenbetäubenden Lärm der japanischen Zeros, die im Sturzflug die Amerikaner in Pearl Harbor angreifen, völlig überflüssig wäre.
    Bei der heutigen Vorstellung ging es um nicht weniger als den Kampf um ihre Identität. Um die standhafte Gestaltung ihrer selbst. Mit ihrem Stolzieren und Brüllen rang sie um ihren Platz in der Welt, um nicht von der Version eines anderen ersetzt zu werden, so wie Nahrung verdaut wird, so wie der tote Stamm eines Baums zu Brennstoff oder Möbeln wird. Mit jedem Beinschwung führte Miss Kathie den Beweis ihrer menschlichen Existenz. In ihren rasend schnellen Bombershay -Schrittfolgen zeigte sich ein fragiler Organismus, der sein Bestes gab, auf seine Umgebung einzuwirken und den Verfall so weit wie möglich hinauszuschieben.
    Und auf der Bühne sahen wir ein Kind nach einer Brust zum Säugen schreien. Ein Zebra oder Kaninchen, das, von Wölfen in Stücke gerissen, einen Todesschrei ausstößt.
    Das war kein bloßes Theater, sondern ein lautstark lärmendes Manifest, ins leere Gesicht des Todes gebrüllt.
    Vor uns produzierte sich mehr als Miss Kathies vergangenes Ich: Mrs. Gunga Din oder Mrs. Glöckner von Notre Dame oder Mrs. Letzter Mohikaner .
    Niemand außer mir und Terrence Terry nahm Notiz von dem Schweiß, den meine Miss Kathie vergoss. Oder bemerkte, wie nervös ihre Augen umherzuckten in dem Versuch, alle Sitze im Orchester und im Zuschauerraum im Blick zu behalten. Diesmal waren es nicht die Kritiker, die sie fürchtete, kein Frank S. Nugent von der New York Times , kein Howard Barnes von der New York Herald Tribune , kein Robert Garland vom New York American .
    Jack Grant von Screen Book , Gladys Hall und Katherine Albert von der Zeitschrift Modern Screen , Harrison Carroll vom Los Angeles Herald Express , Heerscharen von Kritikern, die sich begeistert Notizen machen und sich das Hirn nach weiteren Superlativen zermartern. Und die Kolumnisten Sheilah Graham und Earl Wilson , eine Klientel, die bei jeder anderen Show an jedem anderen