Dramatische Werke

schwerlich Gehilfen fordern.
    Zibo.
Der ganze Adel ist in ihm aufgereizt. Der ganze Adel muß Feuer und Flamme speien.
    Asserato.
Die Rechte der Nation sind zertrümmert. Die republikanische Freiheit hat einen Todesstoß.
    Fiesco.
Sie spannen meine ganze Erwartung.
    Zibo.
Er war der neunundzwanzigste unter den Wahlherrn, hatte zur Procuratorwahl eine goldene Kugel gezogen. Achtundzwanzig Stimmen waren gesammelt. Vierzehn sprachen für mich, eben so viele für Lomellino! Dorias und die seinige standen noch aus.
    Zenturione (rasch ins Wort fallend).
Standen noch aus. Ich votierte für Zibo. Doria – fühlen Sie die Wunde meiner Ehre – Doria –
    Asserato (fällt ihm wieder ins Wort).
So was erlebte man nicht, so lang der Ocean um Genua fluthet –
    Zenturione (hitziger fort).
Doria zog ein Schwert, das er unter dem Scharlach verborgen gehalten, spießte mein Votum daran, rief in die Versammlung:
    Zibo.
»Senatoren, es gilt nicht! Es ist durchlöchert! Lomellin ist Procurator.«
    Zenturione.
»Lomellin ist Procurator,« und warf sein Schwert auf die Tafel.
    Asserato.
Und rief: »Es gilt nicht!« und warf sein Schwert auf die Tafel.
    Fiesco (nach einigem Stillschweigen).
Wozu sind Sie entschlossen?
    Zenturione.
Die Republik ist ins Herz gestoßen. Wozu wir entschlossen sind?
    Fiesco.
Zenturione, Binsen mögen vom Athem knicken. Eichen wollen den Sturm. Ich frage, was Sie beschließen?
    Zibo.
Ich dächte, man fragte, was Genua beschließe?
    Fiesco.
Genua? Genua? Weg damit; es ist mürb, bricht, wo Sie es anfassen. Sie rechnen auf die Patrizier? Vielleicht weil sie saure Gesichter schneiden, die Achsel zucken, wenn von Staatssachen Rede wird? Weg damit! Ihr Heldenfeuer klemmt sich in Ballen levantischer Waaren, ihre Seelen flattern ängstlich um ihre ostindische Flotte.
    Zenturione.
Lernen Sie unsere Patrizier besser schätzen. Kaum war Dorias trotzige That gethan, flohen ihrer einige Hundert mit zerrissenen Kleidern auf den Markt. Die Signoria fuhr auseinander.
    Fiesco (spöttisch).
Wie Tauben auseinander flattern, wenn in den Schlag sich ein Geier wirft?
    Zenturione (stürmisch).
Nein! wie Pulvertonnen, wenn eine Lunte hineinfällt.
    Zibo.
Das Volk wüthet auch, was vermag nicht ein angeschossener Eber?
    Fiesco (lacht).
Der blinde, unbeholfene Koloß, der mit plumpen Knochen Anfangs Gepolter macht, Hohes und Niederes, Nahes und Fernes mit gähnendem Rachen zu verschlingen droht und zuletzt – über Zwirnsfäden stolpert? Genueser, vergebens! Die Epoche der Meerbeherrscher ist vorbei. Genua ist unter seinen Namen gestürzt. Genua ist doch, wo das unüberwindliche Rom wie ein Federball in die Rakete eines zärtlichen Knaben Octavius sprang. Genua kann nicht mehr frei sein. Genua muß von einem Monarchen erwärmt werden. Genua braucht einen Souverain, also huldigen Sie dem Schwindelkopf Gianettino.
    Zenturione (aufbrausend).
Wenn sich die grollenden Elemente versöhnen und der Nordpol dem Südpol nachspringt – Kommt, Kameraden!
    Fiesco.
Bleiben Sie, bleiben Sie! Worüber brüten Sie, Zibo?
    Zibo. Ueber nichts oder einem Possenspiel, das das Erdbeben heißen soll .
    Fiesco (führt sie zu einer Statue).
Schauen Sie doch diese Figur an.
    Zenturione.
Es ist die Venus von Florenz. Was soll sie uns hier?
    Fiesco.
Sie gefällt Ihnen aber?
    Zibo.
Ich sollte denken, oder wir wären schlechte Italiener. Wie Sie das jetzt fragen mögen?
    Fiesco.
Nun, reisen Sie durch alle Welttheile und suchen unter allen lebendigen Abrücken des weiblichen Modells den glücklichsten aus, in welchem sich alle Reize dieser geträumten Venus umarmen.
    Zibo.
Und tragen dann für unsre Mühe davon?
    Fiesco.
Dann werden Sie die Phantasie der Marktschreierei überwiesen haben –
    Zenturione (ungeduldig).
Und was gewonnen haben?
    Fiesco.
Gewonnen haben den verjährten Proceß der Natur mit den Künstlern.
    Zenturione (hitzig).
Und dann?
    Fiesco.
Dann? dann? (Fängt zu lachen an). Dann haben Sie vergessen zu sehen, daß Genuas Freiheit zu Trümmern geht!
    (Zenturione, Zibo, Asserato gehen ab.)
Sechster Auftritt.
    Fiesco . – Getümmel um den Palast nimmt zu.
    Fiesco.
Glücklich! glücklich! Das Stroh der Republik ist in Flammen. Das Feuer hat schon Häuser und Thürme gefaßt – Immer zu! immer zu! Allgemein werde der Brand, der schadenfrohe Wind pfeife in die Verwüstung!
Siebenter Auftritt.
    Mohr in Eile. Fiesco .
    Mohr.
Haufen über Haufen!
    Fiesco.
Mache die Thorflügel weit auf. Laß hereinstürzen, was Füße