Eden

zu bleiben. Hinaus auf die Kreuzung, unter die tote Ampel, ohne einen Blick die Allee hinauf zu wagen. Er brauchte die Zombiehorden nicht zu sehen.
    Sie zu hören, war schlimm genug.
    Turner erreichte die andere Seite, berührte die Hauswand und atmete aus. Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er die Luft angehalten hatte. Buddy, Harris, Bear und Davon reihten sich neben ihm auf, den Rücken an die Mauer gepresst. Bear lief der Schweiß runter. Buddy flüsterte dem ehemaligen Highschool-Footballstar Davon zu, vorauszugehen und den nächsten Wegabschnitt auszukundschaften.
    Harris verfolgte Orlandos Weg, so gut es ging, wenn der andere kurz zwischen den Autos auftauchte. Adlard hockte hinter der Hausecke, außer Sicht der Untoten, aber für Harris deutlich zu sehen.
    Auf den Stromleitungen über ihnen gurrten Tauben.
    Dann verschätzte sich Orlando. Nicht viel, nur einen Hauch, aber weil er außerdem noch ein wenig zu langsam war, stand er plötzlich zwischen einem BMW und einem Motorrad im Freien, mit perfekter Sicht auf den untoten Mob am Ende der Straße. Und umgekehrt galt natürlich das Gleiche.
    »Scheeei-ße.« Buddy zog das Wort in die Länge und hob die schallgedämpfte 9mm.
    Der Lärm, der von den Zombies herüberdrang, war unmissverständlich. Diejenigen, die dazu in der Lage waren, brüllten und schrien. Die Schnelleren hetzten bereits auf die Kreuzung zu. Hinter ihnen schlurfte und stolperte die Masse, wie ein einziger Organismus, eine gewaltige untote Flutwelle.
    Dreck!, las Harris von Adlards Lippen. Er schaute zwischen Orlando und den anderen hin und her, hob die Kalaschnikow an die Schulter und fragte sich wahrscheinlich, was, zum Teufel, er jetzt tun sollte.
    Orlando saß hinter dem Motorrad, presste die Knie an die Brust und bepisste sich vor Angst. Er riskierte einen schnellen Blick über den Sitz der Harley.
    Buddy winkte zu Adlard hinüber und deutete zurück in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Orlando war jetzt aufgestanden und kreischte hysterisch.
    »Scheiße!« Adlard brüllte es heraus und kam um die Ecke. Die Tauben flatterten erschrocken davon, als die AK-47 in seinem Arm auf Halbautomatik knatterte und auf die anrückende Masse feuerte. Die leeren Patronenhülsen klirrten auf den Asphalt. »Orlando, du Idiot, beweg endlich deinen Arsch!«
    Harris machte die Pistolen klar und wollte ebenfalls auf die Straße treten, aber Buddy hielt ihn auf. »Weg, wir müssen weg!« Und lauter zu Bear und Turner. »Abhauen!«
    Die beiden brauchten keine zweite Aufforderung und verschwanden im Laufschritt hinter Davon her.
    Auf der anderen Straßenseite wechselte Adlard das Magazin. Die vordersten Zombies trampelten über die gestürzten Kadaver, kannten nur ein Ziel: die Kreuzung. Orlando streckte ihnen die Pistole entgegen und feuerte das Magazin leer, ohne ein einziges Mal zu treffen.
    »Renn endlich, du Hund! Renn!« Adlard gab noch einen Feuerstoß aus der Maschinenpistole ab, dann drehte er sich um und machte, dass er wegkam. Buddy stieß Harris an. »Los!« Harris bewegte sich nicht schnell genug, also gab Buddy ihm mit der freien Hand einen Stoß. Orlando hatte sich jetzt endlich auch in Bewegung gesetzt. Er versuchte, im Laufen ein frisches Magazin einzusetzen. Es fiel ihm aus der Hand und hüpfte über die Straße unter ein abgestelltes Auto. Mit einem schrillen Kreischen rannte Orlando davon. Seine Beine pumpten schneller als jemals zuvor in seinem Leben, als er im Zickzack zwischen den stehenden Fahrzeugen die Allee hinunterhetzte.
    Auf halber Strecke zur nächsten Querstraße riskierte Harris einen Blick zurück. »Verflucht!« Ein Dutzend oder mehr der Viecher war hinter ihnen eingebogen, auch wenn die Mehrheit weiter Orlando verfolgte, dessen Angstschreie allmählich in der Ferne verhallten. Es war das Letzte, was irgendjemand aus Eden von ihm hörte.
    »Da vorne«, stieß Buddy aus. Davon winkte ihnen aus einer Gasse zu.
    »Harris, Buddy«, begrüßte sie Bear. Der Schweiß strömte ihm übers Gesicht, und er sah aus wie kurz vor dem Herzinfarkt. Er winkte sie weiter, zu Davon und Turner am anderen Ende.
    Hinter einem Müllcontainer blieb Bear stehen, die Hände auf den Knien. Er bekam kaum noch Luft. »Ich kann nicht mehr.«
    »Auf zum letzten Gefecht.« Buddy dachte nicht lange nach. Er schwenkte den Lauf der Pistole zum Eingang der Gasse, ließ die Schrotflinte über die Schulter in die freie Hand rutschen. Mit Hilfe der Schlinge stabilisierte er die Waffe.
    »Moment.« Bear ging