Ein Roboter namens Klunk: Roman (German Edition)

zurückgelassen! Plötzlich hob er die Brauen, als ihm etwas zu Farrells Spielkarte einfiel. Irgendeine Art von Logo oder Aufdruck auf der Rückseite.
    »Da ist meine Spur!«, rief er aus, fiel auf die Knie und sammelte die Fetzen zusammen. Dann stand er auf und legte die Stücke mit zitternden Fingern auf die Steuerkonsole. Nach und nach gelang es ihm, genügend Teile so zusammenzusetzen, dass er einen Namen entziffern konnte. »NOSICA GERGFORG!« Er runzelte die Stirn. »Klingt wie eine richtige Räuberhöhle.«
    Der Navcom meldete sich zu Wort. »Ich denke, eine Neuordnung der Einzelteile könnte sich als hilfreich erweisen.«
    Hal gruppierte einige der Fetzen um, bis der richtige Name erschien. FORBERG CASINO. »Navcom, ruf die Landebehörde. Wir werden uns Jerlings Fracht zurückholen.«
    »Und was ist mit Klunk?«
    »Yeah, den auch, schätze ich.«
*
    Farrell folgte dem unteren Gang der Volante zum Innenschott des Hangars. Er näherte eine Hand dem Öffnungsmechanismus, zögerte dann aber und presste stattdessen ein Ohr gegen die Tür. Außer dem Hintergrundgrollen der Triebwerke war nichts zu hören. Keine Schreie, keine Schüsse, kein Lärm von durchgedrehten Robotern im Nahkampf. Nichts.
    Als er seinen Blaster ziehen wollte, griffen seine Finger ins Leere. »Verdammt«, murmelte er. Terry hatte den Hangar bis an die Zähne bewaffnet betreten und war trotzdem spurlos verschwunden. Nichts auf der Welt hätte Farrell bewegen können, ihm völlig unbewaffnet zu folgen.
    Das Summen aus dem Lautsprecher über ihm ließ ihn zusammenfahren. »Zehn Minuten bis zur Landung«, verkündete der Bordcomputer laut. »Alle menschlichen Passagiere werden gebeten, jetzt die üblichen Sicherheitsvorkehrungen zu treffen.«
    »Kannst du ein paar Warteschleifen fliegen?«, fragte Farrell.
    »Negativ. Die Bodenkontrolle hat einen kontrollierten Anflugkurs für uns programmiert. Die Landung kann nicht verzögert werden. Bitte nehmen Sie unverzüglich eine sitzende Position ein.«
    »Sag der Bodenkontrolle, dass dies ein Notfall ist und sie warten muss.«
    »Um was für eine Art von Notfall handelt es sich?«
    »Das weiß ich nicht. Sag, dass wir ein Computerproblem haben.«
    »Es gibt keinerlei Probleme mit meinen Schaltkreisen«, stellte der Computer ungerührt fest. »Der Landeanflug wird wie geplant fortgesetzt. Nehmen Sie Platz oder tragen Sie die Konsequenzen.«
    »Verfluchte Computer«, knurrte Farrell. Er hieb auf die obere Taste und trat einen Schritt zur Seite, als sich das Schott zischend öffnete. Eine Reihe Kisten direkt vor dem Eingang versperrte ihm die Sicht auf das Innere des Hangars. Farrell schob den Kopf durch die Öffnung, warf einen kurzen Blick nach rechts und links und zog sich sofort wieder zurück. Nachdem keine Schreie ertönten und auch niemand einen Schuss in seine Richtung abfeuerte, trat er vorsichtig einen Schritt vor und ließ den Blick wieder in alle Richtungen wandern.
    In der Luft hingen Rauchschwaden, von breiten Lichtbahnen aus der Deckenbeleuchtung durchzogen. Der beißende Geruch von verbranntem Holz überlagerte die für Raumschiffe so charakteristischen Gerüche von Öl, erhitztem Metall und elektronischen Komponenten. Zu Farrells rechter Hand lehnten mehrere zerschossene Kisten an der Wand, deren zerfetzter Inhalt über das Deck verstreut lag, ein wirres Durcheinander. Da das Ausmaß der Verwüstungen auf der anderen Seite nicht so groß zu sein schien, entschied sich Farrell für diese Richtung.
    Als er sich an den Kisten entlangschob, hörte er eine Stimme auf der anderen Seite. »Terry?«, rief er.
    »Hier drüben!«
    Verkohlte Fragmente von Roboterteilen knirschten unter Farrells Sohlen, und je mehr er davon sah, desto dunkler lief sein Gesicht an. Mit jedem zerstörten Teil schrumpfte sein Profit, und als er das Ende der Kistenreihe erreicht hatte, stand er kurz davor zu explodieren.
    Terry zielte mit seinem Blaster auf Klunk, der mit dem Gesicht nach unten in einer Schmiermittelpfütze lag. Der Lastenschlepper kauerte schussbereit in der Nähe, die Läufe seiner Waffen auf den Boden gerichtet. Farrell baute sich vor ihm auf und starrte ihm in die Augen, die in einem mörderischen Rot glommen. »Du hast Waren im Wert von tausenden Krediten zerstört, du schwachsinniger Blechkopf!«, fauchte er.
    Es knarrte, als sich die Klaue des Roboters fester um den Griff seines Blasters schloss.
    »Vorsichtig, Farrell«, murmelte Terry.
    Farrell stach einen Zeigefinger in Klunks Richtung. »Steck