Eine Andere Welt

legte sie um den anderen und drückte ihn an sich. Der Farbige grunzte überrascht und erschreckt. Keiner der beiden sprach. So standen sie einen Moment lang, und dann ließ Buckman den Mann los, wandte sich ab und ging mit wankenden Knien zurück zu seiner Maschine.
»Warten Sie«, sagte der Farbige.
Buckman blieb stehen und drehte sich nach ihm um.
Nach kurzem Zögern sagte der Mann: »Kennen Sie die Strecke nach Ventura?« Er wartete. Buckman sagte nichts. »Das ist ungefähr achtzig Kilometer nördlich von hier«, sagte der Farbige. Buckman schwieg noch immer. »Haben Sie eine Karte dieser Gegend?« fragte der andere.
»Nein«, sagte Buckman. »Tut mir leid.«
»Ich werde am Stand mit den Prospekten nachsehen«, sagte der Mann und lächelte ein wenig. Er wirkte jetzt unsicher und verlegen. »Vielleicht finde ich da was Geeignetes. Es war ne, Sie zu treffen. Darf ich Ihren Namen erfahren?« Er wartete lange Sekunden. »Wollen Sie ihn mir sagen?«
»Ich habe keinen Namen«, antwortete Buckman. »Nicht jetzt.« Er konnte wirklich nicht ertragen, daran zu denken, nicht zu einer Zeit wie dieser.
»Sind Sie eine Art Beamter? Etwas wie ein Begrüßer? Oder sind Sie von der Handelskammer Los Angeles? Ich hae mit den Leuten zu tun, und sie sind in Ordnung.«
»Nein«, sagte Buckman. »Ich bin ein Einzelmensch. Wie Sie.«
»Nun, ich habe einen Namen«, sagte der Schwarze. Er nahm eine kleine weiße Karte aus seiner Brieasche und reichte sie Buckman. »Montgomery L. Hopkins. Sehen Sie sich die Karte an. Ist das nicht eine feine Arbeit? Ich mag diese geprägte Schri in Stahlstichausführung. Kostete mich fünfzig Dollar das Tausend; und dabei war es ein besonders günstiges Einführungsangebot.« Die Karte zeigte seinen Namen in großen, geschwungenen Leern. »Ich stelle preisgünstige Kopörer für alle Verwendungszwecke her. Der Ladenverkaufspreis für einen normalen Kopörer liegt bei mir unter einhundert Dollar.«
»Kommen Sie und besuchen Sie mich einmal«, sagte Buckman.
»Rufen Sie mich an«, sagte der Schwarze. »Diese Selbstbedienungstankstellen sind etwas Trostloses, vor allem so spät in der Nacht. Vielleicht können wir uns ein andermal ausführlicher unterhalten. In einer angenehmeren Umgebung. Ich kann gut verstehen, wie Ihnen zumute ist; mir gehen solche Orte manchmal auch an die Nieren, wenn nichts los ist und alles so öde und verlassen daliegt. Meistens lasse ich in der Fabrik auanken, bevor ich nach Hause fliege, dann kann ich mir diese späten Zwischenlandungen ersparen. Aber wenn man wie ich viel geschälich unterwegs ist, kommt es immer wieder mal vor. Ja, ich sehe Ihnen an, daß Sie sich ganz unten fühlen – deprimiert, wissen Sie. Darum haben Sie mich umarmt, wie ein Kind, das Schutz und Trost sucht. Ich hae zu manchen Zeiten meines Lebens ähnliche Inspirationen, oder vielleicht sollte man es lieber Impulse nennen. Ich bin jetzt siebenundvierzig. Ich verstehe. Sie wollen so spät am Abend nicht allein sein, besonders wenn es so ungewöhnlich kalt ist wie heute. Ja, ich bin völlig Ihrer Meinung, und nun wissen Sie nicht genau, was Sie sagen sollen, weil Sie aus einem irrationalen Impuls heraus plötzlich etwas getan haben, ohne es bis in die letzten Konsequenzen zu durchdenken. Aber es ist völlig in Ordnung; ich kann es verstehen. Machen Sie sich deswegen keine Gedanken. Sie müssen mal bei mir hereinschauen. Mein Haus wird Ihnen gefallen. Es ist sehr gemütlich. Sie müßten meine Frau und unsere Kinder kennenlernen. Drei insgesamt.«
»Das werde ich tun«, sagte Buckman. »Ich werde Ihre Karte sicher verwahren.« Er zog seine Brieasche und steckte die Karte hinein. »Danke.«
»Ich sehe, daß meine Maschine fertig ist«, sagte Montgomery L. Hopkins. »Der Ölstand hae auch nicht gestimmt.«
Er zögerte, machte eine Bewegung, als wolle er gehen, wandte sich dann noch einmal um und streckte ihm die Hand hin. Buckman ergriff sie kurz. »Auf Wiedersehen«, sagte der Farbige.
Buckman schaute ihm nach. Der Schwarze hakte die Schläuche von den Einfüllstutzen und ließ sie sich selbsätig aufwickeln. Nachdem er die Stutzen verschlossen hae, ging er einmal um seine Maschine, stieg ein, startete den Motor und winkte Buckman zu, bevor er mit Geknaer und einem kalten Sturmwind von den peitschenden Rotorbläern in die Dunkelheit emporstieg.
Gute Nacht, dachte Buckman, als er stumm zurückwinkte. Dann ging er zurück zu seinem Hubschrauber, vergewisserte sich, daß aufgetankt war, und wiederholte die