Eine handvoll Dunkelheit

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Autoren: Philip K. Dick

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dann schafften sie auch uns auf Luna.«
    Evelyn Cutter versuchte zu sprechen, aber sie brachte keinen Ton heraus. Patterson klammerte sich an seinem Schreibtisch fest, und sein Gesicht war kalkweiß. »Fahren Sie fort«, preßte er hervor. »Erzählen Sie weiter.«
    »Wir hockten dort in den sublunaren Anlagen unter dem Kopernikus-Krater, während sie uns mit ihren C-Raketen beschossen. Wir hielten ungefähr fünf Jahre stand. Dann landeten sie. Ich und die anderen Überlebenden flohen mit den superschnellen Angriffstorpedos und richteten Piratenbasen auf den äußeren Planeten ein.« Unger rückte aufgeregt hin und her. »Ich hasse es, darüber zu sprechen. Besiegt, am Ende. Warum fragen Sie mich das? Ich habe beim Bau von 3-4-9-5 mitgeholfen, der besten aller Artibasen. Zwischen Uranus und Neptun. Dann quittierte ich erneut meinen Dienst. Bis diese dreckigen Ratten sich einschlichen und ganz nebenbei die Basis kurz und klein schlugen. Fünfzigtausend Männer, Frauen und Kinder. Die ganze Kolonie.«
    »Sie sind entkommen?« flüsterte Evelyn Cutter.
    »Natürlich bin ich entkommen! Ich befand mich auf einem Patrouillenflug. Ich erwischte eines der Schiffe der Schwimmfüße. Schoß es in Stücke und sah zu, wie sie starben. Danach fühlte ich mich ein wenig besser. Einige Jahre lang war ich dann auf 3-6-7-7. Bis sie angegriffen wurde. Das war Anfang diesen Monats. Ich kämpfte mit dem Rücken an der Wand.« Die schmutziggelben Zähne knirschten vor Zorn. »Kein Ort, zu dem ich fliehen konnte. Zumindest kannte ich keinen.« Das rotgeränderte Auge musterte das luxuriös eingerichtete Büro. »Wußte nichts von dem hier. Ihr habt gute Arbeit mit dieser Artibasis geleistet. Sieht fast genauso aus wie die echte Erde. Ein wenig zu hektisch und zu hell; nicht so friedlich, wie die Erde wirklich war. Aber selbst die Luft riecht genauso wie einst daheim.«
    Stille trat ein.
    »Dann sind Sie hierhergekommen, nachdem ... diese Kolonie zerstört wurde?« fragte Patterson heiser.
    »Ich glaube schon.« Unger zuckte müde die Achseln. »Das letzte, an das ich mich erinnere, ist das Bersten der Kuppel und die Angst, als die Luft und die Wärme und die Schwerkraft verschwanden. Überall landeten Schiffe der Krähen und Schwimmfüße. Überall starben Menschen. Ich wurde bewußtlos. Als ich wieder zu mir kam, lag ich hier auf der Straße, und ein paar Leute halfen mir auf die Beine. Ein Blechbursche und einer von Ihren Ärzten brachten mich dann hierher.«
    Patterson stieß pfeifend die Luft aus der Lunge. »Ich verstehe.« Geistesabwesend spielte er mit den zerknitterten, schweißverklebten ID-Papieren. »Nun, das erklärt diese Unregelmäßigkeit.«
    »Haben Sie denn nicht alles? Fehlt etwas?«
    »All Ihre Papiere sind hier. Ihre Kapsel hing an Ihrem Handgelenk, als man Sie herbrachte.«
    »Natürlich.« Ungers Hühnerbrust schwoll an vor Stolz. »Mit sechzehn habe ich das gelernt. Selbst wenn man tot ist, muß man diese Kapsel bei sich tragen. Wichtig für die Akten.«
    »Die Akten sind in Ordnung«, bestätigte Patterson rauh. »Sie können in Ihr Zimmer zurückkehren. Oder in den Park. Wohin Sie wollen.« Er machte ein Zeichen, und der Roboter führte den verhutzelten alten Mann behutsam aus dem Büro hinaus auf den Korridor.
    Als sich die Tür schloß, begann Evelyn Cutter langsam und monoton zu fluchen. Sie drückte die Zigarette mit ihrem spitzen Absatz aus und schritt nervös auf und ab. »Großer Gott, in was haben wir uns da nur hineingestürzt?«
    Patterson schaltete das Intervideo ein, wählte die Vermittlung und sagte zu dem Supraplan-Kontrolleur: »Verbinden Sie mich mit der Obersten Heeresleitung. Sofort.«
    »Luna, Sir?«
    »Ja«, nickte Patterson. »Mit der Hauptbasis auf Luna.«
    An der Wand des Büros, hinter Evelyn Cutters erregt auf und ab schreitender Gestalt, hing der Kalender und zeigte den 4. August 2169 an. Wenn David Unger im Jahre 2154 geboren war, dann mußte er jetzt ein fünfzehnjähriger Junge sein. Und er war im Jahre 2154 geboren. So stand es in seinen zerknitterten, vergilbten, schweißdurchweichten Papieren. In den ID-Papieren, die er während des ganzen Krieges mit sich herumgetragen hatte, eines Krieges, der noch nicht begonnen hatte.

    »Er ist ein Veteran«, sagte Patterson zu V-Stephens. »Ein Veteran eines Krieges, der nicht vor einem Monat ausbrechen wird. Kein Wunder, daß sein Antrag von den IBM-Computern zurückgewiesen wurde.«
    V-Stephens befeuchtete seine dunkelgrünen Lippen.