Eine Handvoll Dunkelheit

sich bald auftauchen und seine Kennziffer erhalten. Je nachdem, wie schnell die Einstellungen erfolgen, könnte diese Nummer jeden Tag vergeben werden.“
    Ein seltsamer Ausdruck erschien auf Pattersons Gesicht. „Unger lebt bereits … als fünfzehnjähriger Junge. Unger, der Junge, und Unger, der senile, alte Kriegsveteran. Beide leben zur gleichen Zeit.“
    Evelyn schauderte. „Es ist unheimlich. Angenommen, sie begegnen einander? Zwischen ihnen dürfte es Differenzen geben.“
    In Pattersons Gedanken schälte sich das Bild eines helläugigen Jungen von fünfzehn Jahren heraus. Begierig darauf, in den Kampf geschickt zu werden. Bereit, mitzumachen und Schwimmfüße und Krähen mit idealistischer Begeisterung zu töten. In diesem Moment näherte sich Unger unaufhaltsam dem Rekrutierungsbüro … und das halbblinde, verhutzelte, neunundachtzig Jahre alte Fossil humpelte schwerfällig aus seinem Krankenhauszimmer zu seiner Parkbank, fuchtelte mit seinem Aluminiumstock und schwatzte mit seiner heiseren, mitleiderweckenden Stimme auf jeden ein, der zuhörte.
    „Wir müssen die Augen offenhalten“, sagte Patterson. „Sorgen Sie dafür, daß Sie vom Militär benachrichtigt werden, wenn diese Kennziffer vergeben wird. Wenn Unger erscheint, um sich einzutragen.“
    Evelyn nickte. „Das ist eine gute Idee. Vielleicht sollten wir das Statistische Amt um eine Überprüfung bitten. Vielleicht können wir so lokalisieren …“
    Sie verstummte. Die Tür ihres Apartments hatte sich lautlos geöffnet. Edwin LeMarr stand da, hielt den Türknauf umklammert und blinzelte mit geröteten Augen in dem fahlen Licht. Schwer atmend betrat er das Zimmer. „Vachel, ich muß mit Ihnen reden.“
    „Was ist los?“ fragte Patterson. „Was ist geschehen?“
    LeMarr warf Evelyn einen haßerfüllten Blick zu. „Er hat ihn gefunden. Ich wußte, daß es ihm gelingen würde. Sobald er Gelegenheit hatte, alles auf Band aufzunehmen und zu analysieren …“
    „Gannet?“ Eisige Furcht keimte in Patterson auf. „Was hat Gannet gefunden?“
    „Den kritischen Augenblick. Der alte Mann brabbelte etwas von einem Konvoi von fünf Schiffen. Treibstoff für die Schlachtflotte der Krähen. Ohne Eskorte mit Kurs auf die Front. Unger sagt, unsere Scouts werden sie nicht entdecken.“ LeMarrs Atemzüge klangen heiser. „Er sagt, wenn wir rechtzeitig davon erfahren hätten …“ Mühsam riß er sich zusammen. „Dann hätten wir sie zerstören können.“
    „Ich verstehe“, nickte Patterson. „Und das Gleichgewicht zugunsten der Erde ändern können.“
    „Wenn West den Kurs des Konvois in Erfahrung bringt“, schloß LeMarr, „wird die Erde den Krieg gewinnen. Das bedeutet, daß Gannet zuschlagen wird – sobald er über die genauen Informationen verfügt.“
    V-Stephens hockte zusammengekauert auf der Bank, die im Flügel der Psychopathologie als Stuhl und Tisch und Bett diente. Eine Zigarette befand sich zwischen seinen dunkelgrünen Lippen. Der würfelförmige Raum war leer. Die Wände glitzerten matt. Von Zeit zu Zeit sah V-Stephens auf seine Armbanduhr und richtete dann seine Aufmerksamkeit wieder auf das Objekt, das an der verriegelten Tür auf und ab krabbelte.
    Das Objekt bewegte sich langsam und vorsichtig. Es hatte das Schloß schon neunundzwanzig Stunden lang untersucht; es hatte die Stromleitungen abgetastet, die die schwere Tür an ihrem Platz hielten. Es hatte die Anschlußklemmen lokalisiert, wo die Leitungen mit der magnetischen Umrandung der Tür zusammentrafen. Während der letzten Stunde hatte es sich durch die Rexeroidbeschichtung gebohrt und sich bis auf zweieinhalb Zentimeter den Anschlußklemmen genähert. Das kriechende, forschende Objekt war V-Stephens Chirurgenhand, ein selbstlenkender Roboter, der Präzisionsarbeit lieferte und gewöhnlich mit seinem rechten Handgelenk verbunden war.
    Doch jetzt nicht mehr. Er hatte ihn abgenommen und ihn zur Frontseite des Würfels geschickt, um einen Ausweg zu suchen. Die Metallfinger klammerten sich mühsam an die glatte, dunkle Türfläche, während sich der Schneiddaumen angestrengt tiefer hineinbohrte. Es war eine schwere Aufgabe für eine Chirurgenhand; danach würde sie am Operationstisch nicht mehr zu gebrauchen sein. Aber es war für V-Stephens ein leichtes, sich eine neue zu besorgen – in jedem Medizinbedarfsgeschäft auf der Venus wurden sie verkauft.
    Der Zeigefinger der Chirurgenhand erreichte die Anode und hielt fragend inne. Alle vier Finger richteten sich auf und