Eine Messe für all die Toten

sind Sie?» fragte Morse schroff.
    «Der Küster. Und auf den Turm können Sie nicht.»
    Zehn Minuten später setzte Morse, bewaffnet mit
den Schlüsseln und der Taschenlampe des Küsters und dessen Lamento noch im Ohr,
die ganze Sache sei absolut gegen die Vorschriften, den Fuß auf die unterste
Stufe einer schmalen, steilen Wendeltreppe, die sich in engen Windungen zum
Turm hochschraubte. Lewis war dicht hinter ihm. Morse ließ den Strahl der Lampe
vor sich herwandern, biß, vor Angst und Anstrengung immer kurzatmiger werdend,
die Zähne zusammen und kletterte weiter. Fünfundfünfzig, sechsundfünfzig,
siebenundfünfzig. Auf der 63. Stufe tauchte links ein kleines, schmales Fenster
auf. Morse machte die Augen zu und drückte sich noch enger an die rechte Wand.
Nach weiteren zehn Stufen — er zählte noch immer gewissenhaft — beschloß er
unwiderruflich, nach dem nächsten Schritt kehrtzumachen und Lewis ein Bier im Randolph zu spendieren. Kalter Schweiß stand ihm auf der Stirn, und die Vertikale
und Horizontale gerieten auf beängstigende Weise in schiebende, gleitende
Bewegung. Er wünschte sich nur noch eins: Fest mit beiden Beinen auf der Erde
zu stehen, vor diesem grauenhaften Turm, und den so herrlich irdischen Verkehr
auf der St. Giles zu beobachten. Zu stehen? Ach was, zu sitzen, zu liegen, mit
allen Gliedern die trostreichen Konturen von Mutter Erde zu umfassen.
    «Hier, Lewis, nehmen Sie mal die Taschenlampe.
Ich — ich komme gleich nach.»
    Lewis kletterte leichtfüßig und sicher, immer
zwei Stufen auf einmal nehmend, in die ragende Schwärze hinein. Morse folgte
ihm. Die Glockenstube lag hinter ihnen, wieder ein Fenster, wieder der
schwindelnde Blick auf die tief unter ihnen liegende Erde. Morse dachte mit
größter Willensanstrengung an nichts weiter als an den nächsten Schritt gen
Himmel, mit allen Fasern seines Seins konzentrierte er sich wie ein mit
lokomotrischer Ataxie Geschlagener auf die körperliche Mühsal, abwechselnd die
Füße zu heben.
    «So, das hätten wir geschafft», sagte Lewis
munter und richtete die Taschenlampe auf eine kleine Tür unmittelbar über
ihnen. «Da geht’s wohl zum Dach.»
    Die Tür war nicht abgeschlossen. Lewis ging
hinaus, während Morse sich schwer atmend auf die Schwelle setzte, den«Rücken an
den Türpfosten gelehnt, die Hände an der feuchten J Stirn. Als er endlich einen
Blick in die Runde wagte, sah er die ausgezackte Mauerkrönung des Turms, die
sich schwarz gegen den Abendhimmel
abhob, sah die dunklen Wolken, die über den blassen Mond hinwegeilten, sah den
blassen Mond, der hinter den dunklen Wolken hervorkam, sah den Turm, der sich
gegen den Himmel lehnte und ebenfall s
hinwegzueilen drohte. Schwindel erfaßte ihn, sein Magen krampfte sich zusammen,
zweimal würgte er trocken. Hoffentlich, dachte er, hat Lewis das nicht gehört.
    Lewis sah von der Nordseite des Turmes nach
unten auf die breite, baumbestandene St. Giles. In der Tiefe — fünfundzwanzig,
dreißig Meter mochten es sein — war gerade noch die spitzenbewehrte Einfriedung
vor dem Nordportal zu erkennen, dahinter sah man die mondbeschienenen Gräber
auf dem kleinen Friedhof. Er leuchtete mit der Taschenlampe den Turm ab. An der
Innenseite der etwa zwölf Meter langen Turmwände zog sich eine Abflußrinne
entlang; zwischen der Rinne und dem etwa drei Meter hohen pyramidenförmigen
Bleidach, auf dem sich eine hölzerne Stange mit einem etwas windschiefen
Wetterhahn erhob, verlief ein schmaler, knapp ein Meter breiter Umgang.
    Er trat in die Tür. «Alles im Lot, Sir?»
    «Ja, ich bin bloß nicht mehr so fit wie Sie.»
    «Wenn Sie da sitzen bleiben, kriegen Sie noch
das Zipperlein.»
    «Haben Sie was gefunden?»
    Lewis schüttelte den Kopf.
    «Haben Sie sich überall umgesehen?»
    «Sehr gründlich noch nicht. Wollen Sie mir nicht
verraten, was wir suchen?» Und als Morse nicht gleich antwortete: «Ist Ihnen
nicht gut, Sir?»
    «Gehen Sie einmal um den Turm herum, Lewis. Ich
– äh - das wird gleich wieder.»
    «Was ist es denn, Sir?»
    «Haben Sie keine Augen im Kopf, Sie Blödmann!»
knirschte Morse. «Ich leide an Höhenangst.»
    Lewis sagte nichts mehr. Er hatte schon oft mit
Morse gearbeitet und reagierte auf seinen Koller etwa so, wie er früher auf die
verletzend-bösartigen Ausbrüche seiner halbwüchsigen Töchter reagiert hatte.
Trotzdem tat es ein bißchen weh.
    Er leuchtete mit der Taschenlampe an der
Südseite des Turms entlang und machte dann langsam die Runde. Taubenkot