Entführung nach Dathomir

Blick und warf dann die Sprosse Sieben ab. Da der Wert seines dunklen Blattes nun unter minus dreiundzwanzig Punkte lag, war es ungültig, was bedeutete, daß die dunkle Seite automatisch verlieren würde – sofern Han nicht auf dreiundzwanzig Punkte kam, entweder minus oder plus.
    Han studierte erneut seine Karten. Der Idiot war wertlos, die Säbel Zwei brachte zwei Punkte, das Böse minus fünfzehn. Hans beste Chance auf einen Sieg war eine Idioten-Reihe – er brauchte dafür den Idioten, die Säbel Zwei und eine Drei von beliebiger Farbe – was gleichbedeutend mit dreiundzwanzig Punkten war. Er vermutete, daß die Chance, eine Drei zu ziehen, ziemlich gering war – etwa fünfzehn zu eins, aber es war die einzige Chance, die er hatte.
    Die mechanischen Hände rotierten über Han, knirschten plötzlich lauter. Die Metallhände zogen die oberste Karte des Stapels und warfen sie auf den Tisch. Zögernd streckte Han die Hand aus und berührte sie. Unter seinen Fingern wurde die zweite Ausdauer-Karte sichtbar. Minus acht Punkte. Ungläubig starrte Han sein Blatt an und warf die Säbel Zwei ab. Minus dreiundzwanzig, ein echter Sabacc.
    »Sie haben gewonnen!« rief 3PO, und der gotalische Botschafter brach zusammen und gab leise bellende Laute von sich, Schluchzer, wie Han vermutete. Die riesigen schwarzen Augen des Columis fixierten Han mit kaltem Blick.
    »Gratuliere, General Solo«, sagte der Columi frostig. »Ich bedaure, daß dieses Spiel für meinen Geschmack zu kostspielig geworden ist.« Seine Antigrav-Einheit heulte auf. Vorsichtig schwebte er davon und achtete darauf, sich den gewaltigen Kopf nicht am Mobiliar zu stoßen.
    Der gotalische Botschafter wich vom Tisch zurück und verschwand in den Schatten der Unterwelt.
    »Sie sinnnd sehrrr rrreich, Meeensch«, zischte die drackmarianische Kriegsherrin über die Lautsprecher ihres Helms. Sie legte zwei riesige Pranken auf den Tisch und kratzte mit den Krallen über das uralte schwarze Metall. »Zuuu rrreich. Sie werrrden die Unterrrwelt vielleiiicht niiicht lebeeend verrrlassen könneeen.«
    »Ich werd’ mein Bestes versuchen«, sagte Han, legte die Hand an das Blasterholster an seiner Hüfte und blickte in den Helm der Kriegsherrin. Er konnte dunkle Augen erkennen, die wie feuchte Steine durch die grünen Gaswolken glänzten. Han schob alle Kreditchips, Aktienzertifikate und Besitzurkunden zu einem großen Haufen zusammen. Über achthundert Millionen Kredits. Mehr Geld, als er sich je erträumt hatte. Aber noch immer nicht genug.
    Die Drackmarianerin griff über den Tisch und packte mit einer Klaue sein Handgelenk. »Haaalt«, zischte sie. »Noooch ein Spieeel.«
    Han überlegte, zwang sich zur Ruhe. Sein Mund und seine Zunge waren trocken, aber statt sich die Lippen zu lecken, leerte er einen Krug corellianischen Würzbiers. »Doppelt oder nichts?« fragte er.
    Die Drackmarianerin nickte, daß die zu ihrem Helm führenden Methanschläuche wackelten. Von allen Mitspielern konnte allein sie das besitzen, was er wollte. Eine Welt. Angesichts der auf dem Tisch liegenden Summe gab es für Omogg nur einen denkbaren Einsatz, einen bewohnbaren Planeten.
    Omogg flüsterte einem Sicherheitsdroiden in den Schatten hinter ihr etwas zu, und der Droide richtete seine Waffen auf Han und öffnete dann eine Klappe in seiner Bauchgegend. Die Drackmarianerin nahm einen Holowürfel heraus. »Diesss issst seit Generrrationen immm Fammmilienbesitzzz geweseeen«, sagte die Drackmarianerin. »Esss issst zweikommavierrr Milliarrrden Krrredits werrrt. Wennn Sie das Spieeel gewinnen, gehörrrt Ihnen der Plannneeet. Wennn ich gewinneee, gehörrrt mirrr der Plannneeet unnnd dasss Geeeld.« Sie drückte am Würfel einen Knopf, und das Bild eines Planeten erschien in der Luft. Klasse M, Stickstoff-Sauerstoff-Atmosphäre. Drei Kontinente in einem riesigen Ozean. Das Holobild wechselte, zeigte eine Herde zweibeiniger Tiere, die auf einer ausgedehnten Purpurebene kauerten und grasten, eine bläuliche Sonne über einem tropischen Dschungel, einen Schwärm wunderschöner Vögel über dem Meer, wie farbige Glassplitter auf einem blaugefliesten Boden. Perfekt.
    Han begann wieder zu schwitzen. »Wie heißt er?«
    »Daaathommmirrr«, keuchte die Drackmarianerin.
    »Dathomir?« wiederholte Han wie hypnotisiert. Chewbacca knurrte warnend und legte eine Pranke auf Hans Arm, mahnte ihn zur Vorsicht.
    3PO beugte sich zu ihm hinunter und sagte mit seiner blasiert klingenden Vocoderstimme: »Darf ich Sie