Es: Roman

Vor zwei Nächten war diese Narbe noch nicht da. Henrys altes Souvenir schon; das weiß ich, weil ich sie einem Freund gezeigt habe, einem Barkeeper namens Ricky Lee in Hemingford Home. Aber diese hier …« Er lacht humorlos und knöpft sich das Hemd wieder zu. »Die ist einfach wieder zurückgekommen.
    Wie die an unseren Händen.«
    »Ja«, sagt Mike, während Ben sein Hemd wieder zuknöpft. »Der Werwolf. Damals haben wir Es alle als Werwolf erlebt.«
    »W-W-Weil R-Richie Es beim ersten Mal als W-Werwolf gesehen hat«, murmelt Bill. »Das w-war doch der G-G-Grund, nicht wahr?«
    »Ja«, sagt Mike.
    »Wir waren uns damals sehr nah, nicht wahr?«, wirft Bev mit leicht verwunderter Stimme ein. »So nahe, dass jeder von uns die Gedanken der anderen lesen konnte.«
    »Jedenfalls war das alte Fellgesicht damals verdammt nahe daran, sich aus deinen Eingeweiden Sockenhalter zu machen, Haystack«, sagt Richie, aber er lächelt nicht dabei. Er schiebt seine alte Brille die Nase hoch, und sein Gesicht wirkt bleich, abgehärmt und gespensterhaft.
    »Bill hat dir den Hintern gerettet«, sagt Eddie abrupt. »Ich meine – gerettet hat uns alle damals Beverly, aber wenn du vorher nicht gewesen wärst, Bill …«
    »Ja«, stimmt Ben zu. »Das hast du, Big Bill. Ich geisterte wie in einem Spiegellabyrinth herum.«
    Bill deutet auf den leeren Stuhl. »Stan Uris hat mir g-g-geholfen. Und er h-hat dafür b-b-bezahlt. V-Vielleicht ist er letztlich s-sogar dafür gestorben.«
    Ben Hanscom schüttelt den Kopf. »Sag so was nicht, Bill.«
    »Aber es sch-sch-stimmt. Wenn es d-deine Schuld ist, ist es auch e-e-ebenso meine Schu-huld und die der anderen, d-denn wir haben weitergemacht. Selbst nach der Sache mit P-P-P-Patrick und nach dem, was auf dem K-K-Kühlschrank stand, haben wir w-w-weitergemacht. Und ich w-w-wäre dann am m-meisten schuld daran, denn ich wo-wo-wollte, dass wir weitermachen. W-Wegen George. Vielleicht sogar, weil ich dachte, w-wenn ich Georges M-M-Mörder tötete, müssten m-meine Eltern mich wieder l-l-l-l-l…«
    »Lieben?«, fragte Beverly sanft.
    »Ja. Genau. Aber ich g-g-glaube nicht, da-da-dass es irgendjemandes Sch-Sch-Schuld war. Vielleicht l-lag es einfach an Stans innerstem W-W-Wesen.«
    »Er konnte damit einfach nicht fertig werden«, sagt Eddie. Er denkt dabei an Mr. Keenes Enthüllungen über seine Asthmamedizin, und wie er trotzdem nicht davon lassen konnte. Er denkt, dass er es vielleicht geschafft hätte, die Überzeugung, krank zu sein, abzubauen; was er aber nicht geschafft hatte, was er einfach nicht verkraftet hätte, war, die Gewohnheit des Glaubens abzulegen. Vielleicht hatte ihm aber gerade das letztlich das Leben gerettet.
    »Er war großartig an diesem Tag«, sagt Ben. »Stan und seine Vögel.«
    Alle glucksen und wenden ihre Blicke unwillkürlich dem Stuhl zu, wo Stan jetzt hätte sitzen müssen – würden sie in einer gerechten Welt leben, in der die Guten immer gewinnen. Ich vermisse ihn, denkt Ben. Mein Gott, wie ich ihn vermisse! »Richie, erinnerst du dich noch an den Tag, als du Stan aufzogst, dass du gehört hattest, er hätte Christus umgebracht«, sagt er, »und wie er staubtrocken erwiderte: ›Das muss mein Vater gewesen sein‹?«
    »O ja, ich erinnere mich«, flüstert Richie kaum hörbar. Er zieht sein Taschentuch heraus, nimmt seine Brille ab, wischt sich über die Augen und setzt seine Brille wieder auf. Er schiebt das Taschentuch in seine Gesäßtasche, und ohne hochzublicken sagt er: »Warum erzählst du’s uns nicht einfach, Ben?«
    »Es tut weh, nicht wahr?«
    »O ja«, sagt Richie mit belegter Stimme. »Natürlich tut es weh.«
    Ben wirft einen Blick in die Runde, dann nickt er. »Also gut. Noch eine Geschichte vor zwölf. Um uns bei Laune zu halten. Es war Bills und Richies gemeinsame Idee, Pistolenkugeln …«
    »Nein«, widerspricht Richie. »Es war Bills Idee, und Bill wurde später auch als Erster nervös …«
    »Ich w-w-war einfach b-besorgt …«
    »Na ja, das ist auch nicht weiter wichtig«, sagt Ben. »Jedenfalls verbrachten wir drei im Juli ganz schön viel Zeit in der Bücherei. Wir versuchten herauszufinden, wie man silberne Pistolenkugeln herstellt. Das nötige Silber hatte ich: vier Silberdollarmünzen, die meinem Vater gehört hatten. Dann wurde Bill nervös, weil er sich vorstellte, in welch katastrophale Lage wir geraten würden, wenn die Geschütze versagten, während irgendein Monster sich auf uns stürzte. Und als wir dann sahen, wie toll Beverly mit