Es: Roman

du das? Eines Tages wirst du zu weit gehen, und das wird das Ende sein. Du wirst überschnappen.
    Und er hatte darauf geantwortet: Du brauchst nur zu tun, was ich will, Bev, dann wird dieser Tag nie kommen.
    Und nun fragte er sich, bevor die Wut jeden klaren Gedanken auslöschte, ob dieser Tag vielleicht gekommen war.
    Die Zigarette. Es ging jetzt nicht um den Anruf, um ihr Packen, um ihren Gesichtsausdruck. Er würde sie nur für die Zigarette bestrafen, und dann würde er sie ficken, und dann konnten sie über den Rest diskutieren. Dann würde er ihn vielleicht sogar erfahren wollen.
    »Tom«, sagte sie. »Tom, ich muss …«
    »Du rauchst«, sagte er. Seine Stimme schien aus einiger Entfernung zu kommen, als würde sie durch ein gutes Radio übertragen. »Es sieht so aus, als hättest du’s vergessen, Baby. Wo hattest du sie versteckt?«
    »Sieh mal, ich werf sie ja weg«, sagte sie und ging zur Badezimmertür. Sie warf die Zigarette – selbst von seinem Standort aus konnte er die Abdrücke ihrer Zähne auf dem Filter sehen – ins WC. Fsss. Sie kam wieder heraus. »Tom, das war ein alter Freund. Ein alter alter Freund. Ich muss …«
    »Die Fresse halten, das musst du!«, brüllte er sie an. Aber die Angst, die er sehen wollte – die Angst vor ihm – stand ihr nicht ins Gesicht geschrieben. Da war zwar Angst, aber die rührte von dem Anruf. Es war fast, als würde sie den Riemen nicht sehen, als würde sie ihn nicht sehen, und wieder spürte er dieses Unbehagen in sich aufsteigen. War er überhaupt da? Es mochte eine dämliche Frage sein, aber war er wirklich da?
    Diese Frage war so schrecklich, so elementar, dass er einen Moment lang fürchtete, er könne sich entmaterialisieren und hinweggefegt werden wie Rauch. Schnell fasste er sich wieder. Er war hier, und das war nun wirklich genug Psychoscheiß für einen Abend. Er war hier, er war Tom Rogan, Tom Rogan, bei Gott, und wenn diese durchgeknallte Fotze sich nicht in den nächsten dreißig Sekunden zusammenriss und sich ordentlich benahm, würde sie morgen aussehen, als wäre sie von einem fiesen Schaffner aus einem schnell fahrenden Güterwaggon geworfen worden.
    »Ich muss dir eine Tracht Prügel verpassen«, sagte er. »Tut mir leid, Baby.«
    Er hatte diese Mischung aus Angst und Aggressivität schon mal bei ihr gesehen, ja, aber zum ersten Mal war sie jetzt gegen ihn gerichtet.
    »Leg den Gürtel weg«, sagte sie. »Ich muss so schnell ich kann zum O’Hare-Flughafen.«
    Bist du da, Tom? Bist du da?
    Er schob den Gedanken beiseite. Der Lederriemen, der einmal ein Gürtel gewesen war, schwang vor ihm hin und her wie ein Pendel. Er blinzelte kurz, hielt dann aber ihrem Blick stand.
    »Tom, jetzt hör mir mal zu! In meiner Heimatstadt gibt es Probleme. Schlimme Probleme. Ich hatte dort damals einen guten Freund. Er wäre vermutlich so was wie mein fester Freund geworden, wenn wir dafür nicht noch zu jung gewesen wären. Er war damals ein elfjähriger Junge, der furchtbar stotterte. Heute ist er Schriftsteller. Du hast, glaube ich, sogar eines seiner Bücher gelesen … Die schwarzen Stromschnellen. «
    Sie suchte in seinem Gesicht, aber er zeigte kein Erkennen. Nur der Gürtel baumelte hin und her, hin und her. Er hatte den Kopf gesenkt und die kräftigen Beine leicht gespreizt. Dann strich sie sich mit der Hand unruhig durchs Haar – als müsste sie an viele wichtige Dinge denken und hätte den Gürtel gar nicht gesehen. Die schreckliche, quälende Frage kam zurück: Bist du da, Tom? Bist du dir sicher?
    »Das Buch lag wochenlang hier herum, aber ich habe es nie mit meinem Kinderfreund Bill in Verbindung gebracht. Das alles lag so weit zurück – ich habe seit einer Ewigkeit nicht mehr an Derry gedacht. Na ja, jedenfalls hatte Bill einen Bruder, George, und der wurde ermordet – das war, bevor ich Bill besser kennenlernte. Und im Sommer darauf …«
    Aber Tom hatte jetzt endgültig genug von diesem ganzen Blödsinn. Er bewegte sich rasch auf sie zu und hob den rechten Arm wie ein Speerwerfer. Der Riemen pfiff durch die Luft. Beverly versuchte ihm auszuweichen, aber ihre rechte Schulter streifte den Rahmen der Badezimmertür, und der Riemen schlug klatschend auf ihrem linken Unterarm auf und hinterließ eine weiße Strieme, die sofort rot anlief.
    »Muss dich verprügeln«, sagte Tom. Seine Stimme klang vernünftig, fast schon bedauernd, aber ein gefrorenes Lächeln entblößte seine weißen Zähne. Er wollte jenen Ausdruck in ihren Augen sehen, jenen