Fado Alexandrino

Schmerzen anfange zu schreien, Rnhopl rnhopl, machte Dália düster hinter den Dioptrien, die ihre Augen zu wirren, undeutlichen, wahllos irrenden mikroskopischen Punkten machten, die Schatten der Zweige glitten leicht wie Wasser über den Boden, entfernten sich und verschwanden, Olavos langes Schwert hüpfte wie ein Besenstiel hinter ihm her, der Cellist ging entschlossen auf den Palast zu wie ein Dieb zu einem Schmuckgeschäft ohne Alarmanlage, Und wir sind nicht einmal dort reingegangen, klagte der Funker, und haben uns nicht einmal zwanzig Meter von dem Ort entfernt, an dem das Taxi uns abgesetzt hatte (die Länge des Flurs, verdammt, Herr Hauptmann, Sie können sich gar nicht vorstellen, wie lang der Flur jetzt war, man trabt stundenlang auf dem staubigen Läufer, und die Tür vom Wohnzimmer ist immer weiter weg, und der Türknauf vom Badezimmer glänzt höhnisch bei den Antipoden, und die Heiligen in den Nischen waren wie Kilometersteine einer endlosen Straße), Dália schlingerte, von der Brille ganz schwindlig, wie ein Maulwurf zwischen den Sonnenflecken, Dem Marxismus-Leninismus-Maoismus
sei ewiger Ruhm beschert, brüllte Olavo zu den gleichgültigen Baumwipfeln, während er den Alten unter der Achsel stützte, dessen Beine lustlos nachgaben und zitterten, Hhlorph marxiskt lenivan maorara bum bum, bekräftigte entschieden der Diplomat, ein Rudel Hunde trabte mit gesenktem Kopf am anderen Ende des Platzes vorbei, ich rief noch, Paß auf, der Typ fällt gleich hin, paß auf, der Typ fällt gleich auf die Nase, sieben oder acht Medaillen rollten auf den Teer, Dália verlor sich blind, mit gezückter Plastikpistole gegen Bänke stoßend, in Richtung Fluß, Flap orgoin tzaun? fragte der Cellist, der vergeblich versuchte, die Spielzeugmaschinenpistole aus den Holzringen seines Umhangs zu befreien, der Oberstleutnant knöpfte im Stehen zwischen sardonischen Spiegeln und plötzlich ironischen Porzellankästchen mutlos seinen Hosenstall zu, während ihn die mütterlichen Klapse der Parfümwolke trösteten, Das macht überhaupt nichts, Artur, das ist ganz unwichtig, Artur, nach ein paar Packungen dieser Ampullen werden Sie sehen, wie wir uns über all das hier kaputtlachen, Artur, Hilf mal schnell, Genosse, rief Olavo, der den anderen General an der Taille hielt, hilf mir mal, ich kann den Kumpel nicht mehr halten, Chtok Chtok, piepste Dália, während sie eine kleine Treppe hinunterstürmte, die zu den Docks führte, ich lief, über meine Sporen stolpernd, zu ihnen, und in genau diesem Augenblick (die Möbel ebenfalls enorm, riesengroß, unendlich) rutschte uns der Alte (Lampen an der Decke, blaß und schmutzig, ferner als die Sterne) feucht, glitschig, gallertartig aus den Fingern und begann sich in einem Fleck Sonne in grauenhaften Grimassen zu winden (Sogar der Wind in den Gardinen ist anders, erzählte uns der Funker, sogar das Geräusch meiner Lunge auf dem Kissen) und brummelte durch den Ring seiner Lippen ein letztes, endgültiges venezolanisches Schimpfwort.

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    Ich wollte den Nachtclub vor dem Morgengrauen verlassen, Herr Hauptmann, denn es gibt nichts Schlimmeres auf der Welt als das Gesicht einer Hure bei Tage. Die Scheinwerfer und die Bälle mit den Spiegelchen, die an der Decke kreisen, werden gelöscht, die Musiker packen auf dem Podium ihre Instrumente ein, knipsen die Mikrophone aus, ziehen ihren Regenmantel (alltägliche Regenmäntel, stellen Sie sich das vor, genau solche wie Ihrer oder meiner) über ihre Fliegen und die roten Smokings, stellen den Kragen hoch, öffnen die Tür, traurige Toilettenhelligkeit bescheint schräg die Stühle und die Tische, man sieht die Mülleimer und die Gebäude draußen klar und deutlich wie einen Abszeß, die Stechuhr beginnt irgendwo ganz fern in uns zu drohen, ein Angstschauer steigt die Wirbelsäule hinauf zu den Schultern, und ich, wissen Sie, fange dann unmerklich, ohne es zu wollen, an zu zittern. Es ist die Stunde, in der die Huren, angetan wie Weißclowns, auf schwindelnd hohen Absätzen stolpernd die Nachtclubs verlassen und sich zu den Straßenbahnhaltestellen begeben, in ihren Fingern brennt vergessen die letzte Zigarette wie jene Laternen, die lose am Ende eines Zuges am letzten Waggon auf dem Weg ins Nichts schaukeln. Das ist die Stunde, Herr Hauptmann, in der Lissabon eine Wüste aus kältestarren Fassaden ist, denen ein eisiger Wind den Bart schabt und schabt, in der die Bäume langsam aus dem Morgennebel heraustreten und die Plätze und die Straßen