Fado Alexandrino

Fabrik, noch eine Fabrik, Bäume, Backsteingebäude, noch mehr Mauern, der Bus verschluckt sich, niest, rülpst, schüttelt seine Kotflügelfedern wie eine empörte Ente, hält, fährt an, hält, fährt wieder an, die Scheinwerfer ziehen ein Schild aus der Dunkelheit, Cova da Piedade, Hier ist es. Er steigt mit schwachen, wackligen Beinen und einem wie eine Auster pochenden Magen aus dem Bus, Nacht, kleine, mickrige Häuser an einer langen Straße, Querstraßen, die in welkem Laternendunst verschwinden, Leuchtreklamen treiben wie tote Fische dahin, eine Tankstelle, an der ein alter Mann mit Mütze seine unglaublich winzigen Hände am Hosenstoff abwischt, der Soldat nähert sich unwillig, Ich habe keine Lust, ich will nicht, ich habe Angst, zeigt das Papier der Concierge, und der Alte setzt hilfsbereit die zerbrochene Brille auf die Nase, beugt sich wie eine Kerzenflamme zur milchigen Neonröhre, vertieft sich in langwierige Hühnerhundüberlegungen, Wangen und Stirn legen sich in Falten, Hundert, einhundertfünfzig, zweihundert Jahre, wie alt dieser Kerl wohl ist?, der Alte klappt seine mit Heftpflasterstückchen geklebte und überklebte Brille zusammen, richtet sich auf, weist mit dem Finger in Prophetenmanier auf unendlich vage Entfernungen, Immer geradeaus, mein Freund, wenn Sie bei einer Apotheke angelangt sind, biegen Sie links ab, Laß mich dein Pipi lecken, Mama, laß mich dein Pipi lecken, Mama, bat auf dem Bett kniend der mit dem Schnuller, atmete wie ein Seehund, versuchte die Nase zwischen die zusammengepreßten Schenkel zu stecken, ein sechsrädriger Laster hält neben den Zapfsäulen, und der Fahrer in Hemdsärmeln springt mit der luftigen Schraube eines Trapezkünstlers aus dem Führerhaus. Hier riecht es nicht nach Fluß, dachte der Soldat im
Gehen, es riecht nach Rauch, nach Schlaflosigkeit, nach eisigen Morgen, nach Armut, Männer spielten in dreckstarrenden Kneipen Sueca, eine Art Kapelle oder Kirche oder Krankenhaus tauchte aus dem Halbdunkel auf, erleuchtete Fenster und menschenleere Zimmer, Öldrucke, bescheidene Schränke, gedeckte Tische, der Mickrige macht ihm die Tür auf, Ja, bitte?, und ich finster, nervös, ohne Worte, mit dem Wunsch abzuhauen auf dem Treppenabsatz, Odete macht ihm die Tür auf, und ich, als würde ich sie nicht kennen, So etwas Dummes, es ist nichts, tut mir leid, ich habe mich im Stockwerk geirrt, Gebäude mit verschossenem Anstrich, ocker, rosa, lila, geschlossene Autowerkstätten, Tabakläden, Kurzwarenläden, Odete, die ihn am Arm festhält, Warte, geh nicht, komm herein: zwei oder drei Kinder genau wie der Spillerige traben schlaff durch das Wohnzimmer, viele Bücher, viele Plakate, viele Bilder vom wütenden Kerl mit dem spärlichen Bart, Bauern, die Sicheln und Sensen gezückt halten, was weiß ich von weiß ich wem fordern, der Mickrige (Olavo, nicht wahr?), der ihn mit einem willkommenheißenden, schüchternen halben Lächeln anschaut, eine Schule, eine Apotheke, Reklame für Sonnenbrillen und Zahnpasta im Schaufenster, eine Waage, Regale voll Schachteln, Flaschen, Sirups, Tablettenschachteln, Plastiklöffelchen, Nuckelflaschen, Shampoos, Lotionen, Cremes, Kindernahrung, Haarlackdosen, Vaporisierern, Kämmen, ein siamkatergesichtiger Angestellter im Kittel, der am Tresen die Kunden bediente, Ich möchte an deinem Bauchnabel saugen, Mama, ich möchte an deinen kleinen Titten saugen, Mama, Links abbiegen, hatte der alte Mann empfohlen, eine enge, matschige Gasse, Gras am Straßenrand, hin und wieder eine Laterne, Segel, unter denen tagsüber wahrscheinlich Kanalisation, Rohre, Telefone installiert wurden: es war schwierig, die Hausnummern im Dunkeln zu erkennen, auf welcher Seite die ungeraden, auf welcher Seite die geraden waren, er ging nah an die Fassaden heran, spähte über die Türumrandungen oder über die Klingelknöpfe, ein Metallschild, Dr. João Simões, Praktischer Arzt, Sprechstunde von 14 bis 19
Uhr, und er stellte sich einen säuerlichen Kerl vor, der Bronchitiden abhörte und Tabletten und Spritzen verschrieb, die Häuser wurden ganz allmählich weniger, und in den Zwischenräumen tauchten unerwartete Hänge auf, Sand, Zementsäcke, Eisenstäbe, Drahtrollen, Umrisse von Häusern, angespitzte Zypressenwipfel, fettige Friedhofsgerüche: er knöpfte den Hosenstall auf, zog den Schwanz aus dem schwierigen Unterhosenschlitz (welcher verdammte Schwule hat bloß diese beknackte Wäsche erfunden?) und urinierte gegen einen kleinen glänzenden Teerhaufen,