Fado Alexandrino

in Cova da Piedade, die Zeitung aufgeschlagen auf den Knien, wie er ihn befangen mit verstohlenen Pupillen anstarrte, die erfolglos versuchten, sich zu freuen, fröhlich zu wirken, an die Cacilhas-Fähre, die auf den Wellen rüttelte und hüpfte, an die Fahrt mit dem Bus bis zu dem kleinen Ort, am nächsten Tag zog er sich nachmittags an und verließ heimlich das Haus, als die Concierge weggegangen war, um den Strom zu bezahlen, und es war so, als hätte man ihn vermöbelt und die Muskeln und die Schultern durchgeprügelt, wenn er sich beispielsweise schneller bewegen oder laufen wollte, würde es ihm bestimmt nicht gelingen, er nahm unten am kleinen Platz die Straßenbahn, er atmete schwer, die Luft gelangte nur mühsam in die Lunge und wieder hinaus, in der Rua Gomes Freire stieg er aus, aß Hot dogs, gekochte Eier und eine Schüssel Hühnerklein in einem Bierlokal mit dem Namen Prego de Ouro, das Losverkäufer, Arbeiter, müde Huren besuchten, die in den Blocks in der Nachbarschaft arbeiteten, Streuner, Kerle von der Kripo und kleine Zuhälter mit schrillen Krawatten und karierten Jacketts mit dicken Schulterpolstern, die sich gegenseitig amerikanische Zigaretten anboten und männlich Tellerchen mit gekochten Lupinenkernen leerpickten. Er erkannte, über den Zink des Tresens
gebeugt, einen Lehrling aus der Autowerkstatt in der Nähe des Lagers der Umzüge Ilídio, mit Pickeln übersäte Wangen und eine Mißbildung am Finger, als hätte er zwei Nägel auf dem platten Daumen, und ein paar alte Männer, die immer auf den Rippenbänken des Campo de Santana saßen, die Schatten und die Schwäne glitten über den See unter den hohen Bäumen in der Farbe ewig nächtlicher Augenbrauen, der Typ, der das Bier zapfte, verschlang hinter dem Rücken des Wirtes Teigtaschen und Kroketten, er bestellte einen Apfelschnaps, um Kraft und Mut zu bekommen (irgend etwas, eine Feder, eine Schraube, ein Motor, war kurz davor, in ihm kaputtzugehen), der Leutnant schloß die Speisekammer ab, in der die Leiche des Funkers saß, und sie kehrten in einer Prozession ins Wohnzimmer zurück, halb nackt, halb bekleidet, stießen wie Falter an die Türschwellen und die Wände, er zahlte, ließ ein paar dunkle, kleine Münzen als Trinkgeld zurück, stieg mühsam vom unvermittelt himalajahohen Hocker, ihm war schwindlig wie auf einem Gerüst, ein Teppich aus Kisten und Müll dämpfte seinen Sturz, der Nachmittag dämmerte am ausgeschnittenen Saum der Dachziegel und den Trichtern der Regenrinnen, ein Laden mit Elektrogeräten, in dem sich feenhaft parallele Perspektiven von Waschmaschinen aufreihten, knipste die Tiefen der Schaufenster an, die Zickzackdrähte der Lampen wurden zartrot, er ging, fast an die Wand des Krankenhauses gelehnt, nach Haus, und die Beine, Herrschaften, hielten stand, die Muskeln hielten stand, der Kopf hielt stand, nur ein leichter Schwindel, nur eine Benommenheit, das Gehirn blubberte nur gasförmig, da war die Gasse, wellig und unvermittelt im gehäuften Schatten der Dämmerung, die kleinen, von niedrigen Häuschen gesäumten Höfe, die weißlichen Hunde ohne Rasse, die auf den Schwellen bellten, Geräusche von Bestecken, zitternde Spitzengardinen, in Sperrholz gerahmte Heiligenbildchen an den Wänden, er tastete in der Hosentasche inmitten des Wechselgeldes, der Zigaretten, die sich aus der Packung gelöst hatten, und der Streichholzschachtel nach dem Schlüssel, dies ist es, die gelbe
Fassade von Senhor Assirio, der geschmuggelte Radios verkaufte, die blaßblaue von Senhor Alfredo von der Drogerie mit dem Papagei, der ihn von seiner Blechsitzstange mit gesträubtem Nacken kritisierte, das Männlein mit der Aktentasche zeigte mit dem kleinen, fragilen, endgültigen Kinn auf ihn, Ab Monatsanfang betrachten wir die Wohnung als aufgegeben, Und der Gemüsegarten? dachte er, und die Hühner und die Möbel und die Sohlen der Verstorbenen auf den Dielen?, niemand hat mich gesehen, und wenn mich jemand gesehen hat, wer würde mich mit einem Achttagebart erkennen?, das Schloß sprang ohne Schwierigkeiten auf, die Diele, der Flur, Odetes Zimmer gleich links, Mäusetrappeln, leicht, vorsichtig, plötzlich im Deckenfutter, der wirre, vermengte Geruch von früher schwebte noch immer in der Küche und im Wohnzimmer, ein Geruch nach geschmorten Zwiebeln, Schweiß, Feuchtigkeit, Medikamenten, Hühnerkacke, Schimmel, ich erreichte den Garten, zerschnitt die Wäscheleine mit dem Messer, scheuchte die panisch gackernden Hühner über die