Falkengrund, Schule des Okkulten - Episode 13 Tiefer als du denkst

Sichtscheibe. Sie schienen zu leiden. Bekam ihnen das Cola nicht?
    Als Michael begriff, was er getan hatte, war es zu spät.
    Er konnte sich noch auf den Boden werfen und seinen Kopf unter den Armen verbergen.
    Das Aquarium gab ein letztes röchelndes Saugen von sich, dann explodierte es. Glasscherben flirrten durch den Raum, Wasser schoss in harten Fontänen in alle Richtungen, und verbogene, überhitzte Metallteile schlugen mit hellem Knall gegen die Wände. Eines der Teile traf die Bildröhre des Fernsehers, und das Gerät implodierte.
    Als Michael vorsichtig den Kopf hob (wie viel Zeit vergangen war, wusste er nicht), war die Nische zu einem Ort des Wahnsinns geworden.
    Chinesisch anmutende Schriftzeichen zappelten wie lebende Wesen glühend über die Wände, über die Decke und den Fußboden. Fluoreszierend. Immer wieder rissen die Buchstabenreihen ab, und Leerstellen klafften wie schwarze, lichtlose Wunden in der Materie gewordenen Information. Zwei gewaltige Schatten bewegten sich in seiner Nähe, der eine schlank und schillernd, der andere schwabbelnd und phlegmatisch. Die beiden Fische waren zu riesigen Ungeheuern herangewachsen, die immer noch größer und größer wurden und die Räumlichkeiten Falkengrunds schon bald sprengen würden.
    Menschen kamen, vom Lärm der Explosion alarmiert, herbeigerannt und wurden Zeugen des Unvorstellbaren. Michael kam auf die Beine und versuchte, die anderen wegzuschicken. Doch seine Gesten waren hilflos, und seine Sprechwerkzeuge brachten keinen sinnvollen Satz zuwege.
    Es roch nach Meer. Michaels Kopf ruckte nach oben, als er das Gefühl hatte, weit über ihm fahre ein gewaltiger Dampfer vorüber. Der Himmel lag in endloser Ferne, über ihm schien sich der Ozean auszubreiten. Ein Wind war aufgekommen, der auch eine Strömung sein konnte. Eine eiskalte, dickflüssige Meeresströmung aus den dunkelsten Grüften der Tiefsee. Algen und Plankton wirbelten in glühenden Schemen durch die Luft, dazwischen immer wieder die Schriftzeichen. Sie waren eins mit den Meerestieren, eine eigene Spezies, eine alte Rasse, ein Teil dieses Lebensraums.
    „Wasser ... lässt sich nicht komprimieren“, gurgelte Michael, und er wusste nicht, woher diese Worte auf einmal kamen. Die Schriftzeichen flossen durch seinen Körper hindurch, als wäre er nichts als ein poröses Geflecht aus Korallen. Wo sie gegen ihn stießen, lösten sie Reflexe aus, Impulse wurden zu Kontraktionen seiner Sprechmuskeln, diese wurden zu Worten. „Der ... Algorithmus zur Dekompression ... steht noch nicht ... Druck aus dem Inneren der Datei zu groß ... Datei dekomprimiert sich gewaltsam ... von innen ... unmöglich ... nicht in der Programmroutine vorgesehen ...“
    Die Zähne der Tiefseefische waren zu meterlangen Pfeilern geworden, die Angel des einen schnappte wie eine vom Monsun gepeitschte Palme durch den Raum. Die leuchtenden Schriftzeichen, eben noch winzige, kristalline, tiefgefrorene Tintenfische, erwachten zu zappelndem, wuselndem Leben. Man sah jetzt, dass jedes von ihnen eine eigene Rasse bildete – jedes hatte eine unterschiedliche Zahl von Fangarmen, anders geformte Saugnäpfe, manche verfügten über Rüssel, Schnäbel, Münder, Zähne, Zungen, Lippen, Stacheln, Borsten, Flossen ... Jedes war anders, ein riesiger Pool neuer, nie auf der Erde gesehener Erbinformation.
    Es war jetzt nicht mehr zu sagen, wer wen fraß, wer wen jagte, wer vor wem floh. Die Welt war erfüllt worden von einer anderen, bislang gut verborgenen Realität. Die Menschen, die Zeugen dieser neuen Wirklichkeit wurden, drohten den Verstand zu verlieren.
    „Von innen ...“, keuchte Michael. Sein Körper sackte wieder zusammen, rollte zur Seite, sein Mund war offen, seine Arme lagen schlaff neben ihm. „Sorgfältig komprimierte Information ... entpackt sich selbst ... nicht vollständig ... schwerer ... Ausnahmefehler ... abort ... operation ... system error ... erratum ... cuòwù ... tshùòfhùù ... tss’hwrúùúùú-uùuúùu ...“
    Die Schriftzeichen wurden fortgewirbelt wie von der Druckwelle einer gewaltigen Unterwasserdetonation. Die zu nassen, schleimigen Monstren angewachsenen Fische wurden von derselben Explosion in tausend stinkende Schlieren aus Sputum zerfetzt.
    Die zweite Realität zerfaserte.
    Jemand rannte auf Michael zu, der aufgehört hatte, in menschlicher Sprache zu sprechen. Obwohl seine Lippen sich nicht mehr bewegten, produzierten Organe tief in seiner Kehle noch immer Laute, die klangen, als würden