Fallera

immer dem in die linke Flanke der Schlucht gehackten und dem mäandernden Lauf der Edda angepassten, schmalen Weg hinterher, immer mit Vollgas, doch ohne jeden Speed, wie ein Saatfurchen ziehender Ackerschlepper. Und hinter jeder neuen Biegung kam uns das bläulich stechende Fernlicht näher und mit ihm drei Bewaffnete, und Christine im Beifahrersitz wurde von einer solchen Attacke schlotternder Panik geschüttelt, dass ich befürchtete, sie tue sich etwas an, nur um da rauszukommen. Aus diesem Horror.
    An einem etwas geraderen, wie alles hier recht abschüssigen Stück versuchte ich es anders, schaltete früh hoch, gleich rauf bis in den Fünften, ließ einfach laufen, und tatsächlich zitterte sich die Tachonadel in den dreistelligen Bereich, flott für die Umstände, knietiefer Schnee und die Räder rechts die ganze Zeit auf dem Gleiskörper der Schmalspurbahn, und mit etwas Hoffnung blickte ich mal wieder in den Spiegel. Die M-Klasse hinter uns tobte durch den Schnee wie ein Schnellboot durch die Wogen. Sie holten auf, als ob wir stünden.
    So geht's nicht weiter, entschied ich, mitten in einem scharfen, blinden Linksknick um die Felswand herum, und trat die Bremse. Mit Gewalt. Wir standen fast augenblicklich. Die Spitze des rechten Fußes hielt ich weiter auf dem Bremspedal, trat aber gleichzeitig mit der Hacke das Gas bis zum Anschlag und senkte den linken Fuß auf die Kupplung. Dröhnend, spuckend, übellaunig rotierte der Diesel mit seiner Höchstdrehzahl vor sich hin.
    Christine blickte mich fassungslos an. Doch es war einfach keine Zeit da für Erklärungen.
    »Achte drauf, wie viele Insassen der Wagen hat, ja?«, bat ich sie und packte ihre Kopfstütze, drehte mich nach hinten und starrte aus dem Heckfenster, während der Motor stoisch röhrte.
    Die Scheinwerfer des Benz schoben sich aus der Spitzkehre heraus, lugten so gerade um die Ecke, und ich ließ bei weiterhin Vollgas Bremse und Kupplung gleichzeitig schnalzen. Im - habe ich vergessen, das zu erwähnen? - im Rückwärtsgang.
    Blech knuffte, und Glas splitterte, es war alles wie immer, wenn's knallt, nur mit dem Unterschied, dass es diesmal nicht für beide Teilnehmer gleich überraschend kam. Bedauerlicherweise verwandelte der Aufprall die Heckscheibe des Transporters in ein milchiges, nach innen gewölbtes Netz, denn nur zu gerne hätte ich dem Herrn Justizminister freundlich winkend in die verblüfften Augen geschaut, bis sie außer Sicht gekippt wären und ich hastig die Bremse treten musste.
    »Man fühlt sich ja so viel sicherer«, sagte ich und fummelte meine letzte Camel aus dem Päckchen, »in so einem schweren Geländewagen.«
    Im Idealfall noch nicht mal zu Unrecht. Nimm ordentlich Anlauf, und ramm einen Kleinwagen damit, und, Jesus, von dem und seinen Insassen bleibt nicht viel übrig. Und wenn du dann noch ordentlich versichert bist, hast du bald gut Lachen über den ganzen Vorfall.
    Leg, andererseits, so ein Ding aufs Dach, und all das Gewicht drückt doch sehr, wie man sehen konnte, fünf oder sechs Meter unterhalb des Schmalspurschienenstrangs. Platt, die Karosse, sämtliches Glas zu Krümeln zersprungen und in alle Richtungen verstreut. Die Räder drehten sich noch, die Ketten daran dick verklumpt mit Schnee, und ich sah ihnen zu dabei, schweigend, sinnend, rauchend, einen Fuß zur Sicherheit hinter die Schmalspurschiene geklemmt. Der Wagen war kopfüber auf einen großen, aus dem Flussbett herausragenden Granitquader geklatscht, und Sprit gurgelte aus dem Tankstutzen und verteilte sich bunt schillernd quer über die Felsoberfläche.
    »Wie viele Insassen hast du gezählt?«, fragte ich.
    »Drei, meine ich«, antwortete Christine an meiner Seite und lieh sich die Zigarette von mir.
    Drei, dachte ich, und nickte. Und nickte.
    Moment mal, fiel mir auf, Christine raucht doch eigentlich gar nicht, da hatte sie die Kippe schon hinunter in die Schlucht geschnickt.
    »Bleib hier, wenn du willst«, sagte ich zu ihr, drehte das Lenkrad nach links, ruckte den Wagen vor bis gegen den Fels, wechselte den Gang, schlug die Räder nach rechts ein und setzte zurück bis an die Kante, kurbelte das Lenkrad noch mal, klopfte wieder den Ersten rein, ließ die Kupplung kurz kommen und stand mit der Nase bergan da.
    »Es ist eine offene Frage, ob wir überhaupt noch etwas tun können, also steig aus, und niemand wird dir dafür einen Vorwurf machen.«
    Links von uns stieg dichter, schwarzer Rauch in den Himmel, und oben am sich langsam in nachmittägliche