Fennelly, Tony

Weder Leben noch Spontaneität.“
    Ich stellte die Lautstärke höher ein, um zu hören, was für Fragen durch das Sieb gingen. Eine Frauenstimme, etwas verzerrt durch die Telefonleitungen, kam zitternd und emotionsgeladen. „Herr Abgeordneter? Ich wohne in einer Gegend, die früher als sicher galt. Aber im letzten Monat kam meine Tochter von einer Schulveranstaltung und wurde genau an der Bushaltestelle angegriffen. Sie ist erst vierzehn und ...“ Die Stimme brach und konnte nicht weiterreden. Sie wurde abgeschnitten.
    Tibbet nickte in die Kamera. „Ja, ich kann Ihre tiefe Sorge über
    die Kriminalität in unserer Gegend gut verstehen. Ich teile sie. Ich hoffe, dass Ihnen unser neues Antikriminalitätsgesetz Hoffnung gibt. Ich habe es mit unterstützt, weil es für alle Gewaltverbrechen eine Strafe zwingend vorschreibt. Es ist zweifellos die Art von Drehtür-Rechtsprechung, wie sie unter den Demokraten vorherrschte, die für die steigende Kriminalität verantwortlich ist. Meine Familie fühlt sich genau wie Ihre von diesem Missstand bedroht. Lassen Sie mich versichern, dass ich alles in meiner Macht Stehende unternehmen werde ...“
    Robin drehte den Ton leiser. „Voller Mitgefühl, was? Die arme Frau hatte einen richtigen Kollaps, und er hält eine Fensterrede.“
    „Was hast du denn erwartet? Ein Politiker antwortet nicht auf Fragen, er benutzt sie als Stichworte für seine rhetorischen Künste.“
    Robin widersprach nicht ernstlich, als ich Tibbets Gesicht zugunsten eines Balletts auf Bravo abschaltete. Margot Fonteyn tanzte Undine, taumelnd wie eine Eintagsfliege. Ich streckte mich aus, mit einem Glas kalten Weins und meinem warmen, goldenen Geliebten, um jeden Schritt ihres Auftritts zu genießen - alles zusammen benebelte meine Sinne.
    Dame Margot war noch nicht mit ihrem abschließenden Jeté fertig, als das Telefon piepte. Juniorpartner Robin rollte sich rüber, um abzunehmen.
    „Bei Sinclair ...“ Einen Moment lang sah er erschrocken aus,
    dann plötzlich erleichtert. „Es ist Inspektor Washington.“ Er warf mir den Hörer rüber. „Für dich.“
    „Danke dir. Eines Tages werde ich dir beibringen, wie man die Worte -Kann nicht gestört werden- ausspricht ... Hallo, Frank.“
    „Matty? Das wird dir nicht gefallen.“
    „Tut's jetzt schon nicht.“
    „Wir haben einen neuen Homosexuellen-Mord. Eispickel durch sein Hirn bis auf die Schädelbasis getrieben. Sauber. Das Eklige daran war sein Penis, abgerissen wie bei den anderen, entweder vor oder unmittelbar nach dem Tod.“
    „Ach, erspar mir die grässlichen Details! Wann ist es passiert?“
    „Sie haben ungefähr um zwanzig Uhr fünfunddreißig angerufen. Ich weiß noch, dass es genau nach der Sendung mit dem Abgeordneten Tibbet war.“
    „Erzähl mir nicht, dass du die Republikaner wählst.“
    „Kaum. Aber meine Frau rief an und wollte wissen, warum er die Diskriminierung unterstützt, indem er für staatliche Hilfe bei Schulen mit Rassentrennung stimmt.“
    „Und was hat er gesagt?“
    „Dass einige seiner besten Freunde schwarz sind.“
    „Das kommt hin. Wo ist der Mord passiert?“
    „Wie die ersten beiden. Toilette des Ramrod ! Verdammt! Ich hatte meine Leute da abgezogen, damit sie bei den Ermittlungen in Gretna helfen.“
    „Ein verständliches Fehlurteil. Rico hat dieses Mal nicht gut aufgepasst.“
    „Und aus gutem Grund, Matty. Rico ist das Opfer.“

ZEHNTES KAPITEL
    FREITAG
     
    In seiner Jugend war Vinnie Green ein mittelmäßiger Eishockeyspieler. Heute floriert er als mittelmäßiger Sportreporter. Das weiß ich so genau, weil er zwar gut genug ist, um seit zehn Jahren für einen Sender in New Orleans zu arbeiten, aber nicht gut genug, um was Besseres, Größeres zu finden. Wir liegen auf dem nationalen Fernsehmarkt an 33. Stelle. Das ist für einen Mann mit Ehrgeiz kaum die höchste Sprosse der Leiter. Wenn ein Lokalreporter was drauf hat, geht er von hier nach Buffalo oder Atlanta, oder, wenn er Glück hat, zu einem überregionalen Sender. Ist er selbst für New Orleans zu schlecht, dann lässt der Sender ihn fallen, und er verkauft Aluminium-Verkleidungen.
    Green lebte und liebte in einem Doppelhaus in der Nähe der Universität. Das ist die beste Gegend der ganzen Stadt, mit vielen Bäumen und ganz weiß. Seine Hälfte des Hauses musste gut und gern
    1.200 im Monat kosten. Doch der verstorbene Rico Spiotti hatte sicherlich die Hälfte gezahlt.
    Green öffnete die Tür, angetan mit einem Frottee-Bademantel
    und