Festung Zehn

am wenigsten gewinnbare, die endgültigste Schlacht aller Schlachten durch. Jeder Sieg, der hier behauptet wird, MUSS beschränkt und eine rauchige Laterne inmitten des schwärzesten Schwarz der Dunkelheit sein. VERGESST ES, ihr fleischernen Trottel. IHR werdet dort nicht gewinnen, und ihr wißt es. Im innersten Mark eurer zitternden, vor Angst ganz kranken Knochen wißt ihr, daß ihr die Schlacht gegen den Tod nicht gewinnen werdet – nicht einmal wenn Sie der Papst sein sollten.)
    Aber wir müssen die Schlacht gegen den Tod nicht gewinnen. Diese Schlacht wird für uns niemals geführt werden – NIEMALS, denn wir haben Den Gegner vor der Schlacht, die er plante, überwältigt. JA! Wir sind der sich bewegende, funktionierende Kern des moderanischen Traumes. Vor langer Zeit sahen unsere Wissenschaftler, diese klarsehenden Könige der Laboratorien, in denen Theorien der Prüfung in Retorten unterzogen wurden, daß fleischernes Leben und pflanzliches Leben im wesentlichen unerträglich, unglaubwürdig und unwahrscheinlich war und wahrscheinlich unmöglich auf unserer heimatlichen Erdkugel. Wenn sich diese kühlen, klarsehenden Männer nicht zusammen mit den Pfuschern und mythischen Zauberern, die unser anderer vermeintlicher Fortschritt waren, entwickelt hätten, dann wüßte ich nicht, offen gestanden, was wir jemals schließlich getan hätten. Hier auf dieser Kugel, die unser bedrohtes, unwahrscheinliches, nicht vorauszubestimmendes und fast unmögliches Heim war.
    Aber jetzt sind wir im Licht, dank der Wissenschaft, unsere ehemals dreckige Erdkugel ist jetzt sauber, überzogen mit Plastik, unsere kaum benutzte Luft ist jetzt vor allem eine Verzierung, die jeden Monat in einem anderen wunderschönen Farbton gefärbt ist (o lieblicher Gasschirm!), unsere ehemals von Abfall zerstörten Meere sind festgefroren und jegliche Überschüsse wurden schon vor langer Zeit in den Weltraum transportiert, unsere Temperaturen sind durch die Jahreszeiten-Kontrolle in der Zentrale so ruhig und beständig, wie wir sie immer haben wollten. Und die Vögel! Die Vögel sind heute aus farbigem Blech! Und die Tiere sind alle motorgetrieben. Während die Ersatz-Bäume durch vorgeplante Erdlöcher emporschießen und uns »wirkliche« Blätter blühen, die die ganze Periode lang standhalten. OH, MODE-RAN! Du Land, wo keine Blätter fallen; du Land des plastikbedeckten Landes – liebliche liebliche, meine scherbenharte Heimat.

 
Ich hoffe, ich habe mich klar und unmißverständlich ausgedrückt
     
    Damals wußte ich nicht, daß sich die Festung selber in Gang halten würde, alles dazu notwendige war in den Bändern für die »automatische Verwaltung« festgehalten, und daß es meine Hauptaufgabe sein würde, Kriege mit benachbarten Festungen zu führen, manchmal auf die ganze Welt zu schießen (wenn verlangt), mich der normalen Freuden der herrschenden Klasse der Neumetallmenschen zu erfreuen und mich mit Bruchstücken anderer Zerstreuungen zu beschäftigen, die ich mir zum Spaß von Zeit zu Zeit selbst auszudenken wünschen mochte. Oh, nein, ich war ein neuer König und ein neuer König WIRD ein König sein. Ich rief sie heraus, sobald ich »zu Hause« war, um ihnen verbal den Kopf zu waschen, damit sie von Anfang an wußten, daß es einen König und nur EINEN König in Festung 10 gab. JA!
    »Männer«, sagte ich zu meiner versammelten Mannschaft, wobei der Schtimmodulat-Knopf auf STRENG stand, wenn ich auch noch etwas emotional war, »Ihr arbeitet mit mir zusammen und ich arbeite mit euch zusammen. Eine Hand wäscht die andere.« (GOTT! Wie kann ein König nur so etwas sagen.) Ich pochte auf die Bänder. »Nur ein alter Ausdruck«, entschuldigte ich mich und lachte. »Ha Har! Beachtet ihn gar nicht und laßt mich noch einmal neu anfangen. MÄNNER! Arbeitet nicht mit mir zusammen und ich werde euch die Köpfe waschen.« (GOTT! So sollte dies einer JENER Tage werden.) »MÄNNER! Kooperiert und alles WIRD gut sein. Tut was ich sage, und wir werden hier ein gutes Leben und vielleicht sogar ein bißchen Spaß haben. GEHORSAM ist von oberster Bedeutung. Achtung des Gesetzes ist DAS ERSTE Gesetz. Und euer König, ich, ist DAS GESETZ!« Hörte ich einen metallenen Roboter lachen? Oder hörte ich eine lange Stille von meiner versammelten Mannschaft, die sich auf den Lorbeeren ihrer kalten, stillen Schalter ausruhte?
    Auf jeden Fall war ich nicht nur ein wenig verwirrt und unsicher, der Klang des Metalls in meinen mechanisierten Ohren war mir