Firkin 03 - Das Wurmloch ins Biblioversum

Dinge liefen hier falsch! Mindestens zwei Dinge! Und er hatte nicht die geringste Ahnung, was das eine oder das andere war.
    »Kennssuu einglich mein liiiem altn gnarzn Schwiftniggl?« lallte Kharthezsh und schwankte wieder.
    »Selbstverständlich, Hoheit! Aber Sire …!«
    »Prächchiger Keal, der liiwe alte Schwiftniggl …«
    »Euer Sohn, Sire …«
    »Iss doch nich mein Soohn! Iss mein Kommadan…«
    »Sire! Euer Sohn ist verschwunden!« schrie der Lehrer.
    »Verschwunnn? Wo?« Kharthezsh schüttelte den Kopf. Es sah so aus, als wolle er sich aus einem durch übermäßigen Rauschgiftkonsum erzeugten Zustand heilloser Verwirrung herauswinden. Was ja auch zutraf.
    »E… entführt, Sire!«
    Schyrling stand kurz vor dem Kollaps.
    Im Inneren der linken Mauer des Konferenzraums erlitt ein Mitglied jenes Invasorentrupps, der verdeckte Ermittlungen durchführte, einen Anfall akuter Klaustrophobie.
    »Wenn dieser Gang nur noch ein kleines bißchen enger wird«, nörgelte Hogshead, »dann bleib ich entweder stecken, oder ich schreie oder tue beides!«
    »Wir sind fast da!« brummte Firkin. »Ich höre Stimmen!«
    »Das sagst du schon seit einer halben Stunde«, mäkelte Hogshead. »Wir hätten nicht auf dich hören sollen! Gleich hinter der nächsten Ecke. Nur noch ein bißchen weiter! Pah!«
    »Da sind aber Stimmen!« Firkin blieb dabei. »Hör doch!«
    Gedämpft hörten sie es durch die dicke Steinmauer:
    »Diese Nachricht habe ich gefunden, als ich ihn holen wollte, weil er zu spät zum Unterricht kam, Sire!« winselte der Hauslehrer.
    »Wwwas?« brüllte der König und stierte glasig auf das Blatt Pergament. »Soll das ein Witz sein?« Blitzartig stand er auf, schwankte und setzte sich auf der Stelle wieder. »Das darf doch nicht wahr sein!«
    »Es ist aber wahr, Hoheit!«
    In dem pechschwarzen Gang hinter der Mauer blieben die vier Eindringlinge stehen und lauschten. Sie hörten Fetzen einer aufgeregten Unterhaltung.
    »Habt ihr gehört?« Firkin fieberte. »Sie haben Hoheit gesagt. Er ist da!« flüsterte er. »Hab ich’s nicht gesagt?« In seinem verzweifelten Herzen zündete die Hoffnung ein Feuerwerk optimistischer Raketen, die wie ein überreicher Goldregen voll glühender Zuversicht aufplatzten. Er kroch weiter auf den Konferenzraum zu. Dann stieß seine Hand gegen Holz: eine Tür!
    »Aber ich würde es Euch doch sagen, wenn ich wüßte, wo er sich aufhält!« jammerte der Hauslehrer.
    »Warum ausgerechnet ich? Und warum ausgerechnet jetzt?« stöhnte Kharthezsh. »Ich habe es satt, satt, satt!«
    Kein Wunder! dachte der Hauslehrer und blickte leicht angewidert auf die schleimigen Fischreste.
    »Schyrling!« bellte der König. Obwohl augenblicklich mehrere Milligramm Ellis Dee im Verein mit acht oder neun Krügen Met in seinem Körper zirkulierten, hatte sich Kharthezsh wieder bemerkenswert im Griff. »Schyrling, Ihr untersucht mir die Angelegenheit!«
    »Jawoll, Hoheit!«
    »Ihr bringt ihn mir wieder, meinen Sohn, meinen …«
    »Klayth!« schrie eine hohe Stimme. In der Wand, etwa zwei Meter über dem Boden, flog eine Tür auf. Ein Junge purzelte heraus, kurz nach ihm ein rothaariges Mädchen mit einem mächtigen Schwert, dann noch ein Junge (kurzgewachsen, dick, ein wenig wie ein Fäßchen) und zuletzt wieder ein Mädchen, ein kreischendes kleines Mädchen.
    Schyrling fuhr herum, hatte blitzschnell das Schwert gezogen und sich im nächsten Augenblick breitbeinig vor den König gestellt, um ihn zu schützen.
    Firkin, der immer noch schrie, kroch mühsam zuunterst aus dem zappelnden Haufen heraus. »Klayth! Du bist in Gefahr. Ich … oha!« Er verstummte. Er blickte in die Augen von Kommandant Schyrling, der sehr aufgebracht zu sein schien, und in die Augen eines unvorstellbar alten Königs.
    »Packt sie!« brüllte König Kharthezsh und zeigte auf den Haufen Kinder, die sich auf dem Boden herumwälzten.
    »Bitte nicht!« winselte Hogshead. »Nicht schon wieder!«

 
VII
EIN BLÖDER WITZ
     
     
    »Aber wir haben doch nichts damit zu tun!« Die Zellentür fiel ins Schloß. Firkin packte die Gitterstangen und protestierte lautstark.
    »Klar. Das ist eins von den zwei Märchen, mit dem sie alle kommen.« Der bullige Wärter zog die Nase hoch, versperrte die Tür und hängte sich den Schlüssel wieder an den Gürtel, mit dem er seine Wampe zusammenhielt. »Ihr habt nie vorgehabt, den König in Angst und Schrecken zu versetzen, hab ich recht? Ihr wolltet niemals riesige Strecken durch Geheimgänge schleichen,