Firkin 03 - Das Wurmloch ins Biblioversum

Protuberanzen aufflackern und warf sich mit dem funkischen Äquivalent einer Schulter mit aller Macht gegen den Hirneingang.
    »Drachen sind fiktiv!« schrie Hogshead und schlug sich klatschend in den Nacken. »Auu … oouh!« Im hintersten Winkel seiner Erinnerung war eine Verbindung hergestellt worden. Hogshead hätte es lieber gehabt, sie wäre nicht hergestellt worden.
    »Ja, ja«, murrte Firkin gereizt. »Das haben wir doch schon vor einer Ewigkeit geklärt. Aber jetzt: Khucaph, Aschehaufen, Klayth finden … du erinnerst dich?«
    Hogshead riß sich vom Anblick des Drachen los und starrte Courgette an. »Wo hast du dieses Schwert her?« fuhr er sie plötzlich an.
    »Jenseits von hüben.« Courgette zeigte vielsagend auf eine Stelle irgendwo zwischen den Bäumen.
    »Interessiert sich hier eigentlich irgend jemand dafür, wo Klayth sein könnte?« beklagte sich Firkin bei drei Paar tauben Ohren.
    »Und es ist einfach so rumgelegen, bis du gekommen bist?« Hogshead sah jetzt einiges in einem ganz neuen, seltsamen Licht: im Licht einer allmählich heraufdämmernden Ahnung.
    »Ei, woher denn! Groß Glück ward mir beschieden, daß es mich nit in zween Teile gespalten hat! Von oben her ist es herabgestürzet!«
    »Von einem Baum?« fragte Hogshead.
    »Sag bloß von einem Schwertbaum!« meldete sich Firkin. »Mag ja sein, daß es Schwertfische gibt oder auch Schwertlilien – aber von einem Schwertbaum hab ich noch nie gehört! Könnten wir uns vielleicht endlich um Klayth kümmern?«
    »Nein«, beantwortete Courgette Hogsheads Frage und überging den Beitrag von Firkin. »’s ist vom Himmel gefallen!«
    »Einfach so? Aus heiterem Himmel? Willst du mir das allen Ernstes weismachen?« fragte Hogshead ungläubig. Umgeben von einer leuchtendgelben Korona, hangelte sich die Ahnung über seinen geistigen Horizont, und die Strahlen der plötzlichen Eingebung erhellten den dunklen Grund des geheimnisvollen Unbekannten.
    Courgette nickte und tätschelte das Leder am Schwertgriff beinahe zärtlich.
    »Und du erwartest, daß wir dir das abkaufen?«
    Courgette nickte wieder. »In der That! Traun!«
    »Hing denn kein Namensschild dran?« erkundigte sich Firkin. »Ich meine, man hat ja schon von riesigen Hagelgeschossen gehört, und es soll auch schon Fische geregnet haben, aber daß ein Breitschwert mit juwelenbesetztem Knauf vom Himmel gefallen wäre …? Wir verschwenden bloß wertvolle Zeit. Klayth …«
    »’s ist ein Zeichen!« behauptete Courgette zum vermutlich hundertsten Mal. »’s ist meine Bestimmung. Ein Ruf, und ich will ihm Folge leisten!«
    »Bockmist!« blaffte Firkin. »Du hebst ein Schwert auf, das irgendwo im Wald rumliegt, und schon hältst du dich für den Erlöser des Universums!«
    »’s ist vom Himmel gefallen!«
    »Und dir vermutlich genau auf den Kopf«, brummelte Firkin.
    »Ist es nit!«
    »Ist es doch!«
    »Nit!«
    »Doch, doch. D…«
    »Aufhören!« schrie Hogshead.
    »Nit«, flüsterte Courgette.
    »Beide!« knurrte Hogshead und blickte sie drohend an. »Laß es mich mal ansehen!«
    »Heb dir das für später auf«, schnauzte ihn Firkin an. »Wir verschwenden unsere Zeit, wir müssen Klayth suchen!«
    Hogshead fuhr herum und fixierte Firkin mit jenem glasig starren Blick, der eines Tages einmal einen kleinen Bären berühmt machen sollte. »Wenn mein Verdacht zutrifft, dann gibt es kein Später mehr!« Firkin wurde, wider besseres Wissen, bleich und still. Irgend etwas lief hier falsch – man kommandierte ihn herum!
    Hogshead besah sich die Waffe von oben bis unten, musterte das Heft, studierte (vollkommen erfolglos) die Inschrift auf dem Griff, bewunderte die kunstfertige Ausführung und spürte, daß an diesem Schwert etwas Vertrautes war. Er fuhr mit der Hand über die Klinge und stieß plötzlich einen Schrei aus.
    Courgette starrte erschrocken auf seine Hand.
    »Hier! Seht her, da ist es!« schrie Hogshead.
    Firkin sah ihm über die Schulter. »Was? Ich seh nix!«
    »Da! Wie ich mir gedacht habe!«
    »Ich seh bloß ein paar kleine Steinchen«, brummelte Firkin. »Los, gehn wir endlich.«
    »Und wo kommen kleine Steinchen her?« fragte Hogshead. »Von größeren Steinen«, beantwortete er seine Frage gleich selbst, damit Firkin nicht wieder mit irgendeiner Geschichte von Mammisteinen und Pappisteinen daherkommen konnte. Die Gedanken überschlugen sich in seinem Kopf, er hatte einen Anhaltspunkt gefunden, einen Hinweis! Merlots sondierendes Bewußtsein keuchte vor Anstrengung und versuchte,