Firkin 2: Die Frösche des Krieges

Wachtturmwächtervereinigung gegenübergestanden, deren Namen auch er sich nie merken konnte.
    »Lemminge«, sagte Hogshead schlicht.
    Turgg Enjeff fuhr bolzengerade hoch, genehmigte sich ein nicht unerhebliches Quantum aus seinem Flachmann und lauschte gespannt. Hogshead hatte jenes Wort ausgesprochen, das eine beinahe tödliche Faszination auf den verzweifelt nach dem großen Knüller gierenden Journalisten ausübte: Lemminge! [20] Das Blaulicht erlosch, der Wagen bog ab – Turgg Enjeff konzentrierte sich wieder auf das Naheliegende, schaltete wieder in einen höheren Gang und raste hinter dem Köder her, der ihm vor der Nase baumelte – der Aussicht, weltweit die Titelseiten zu beherrschen.
    »Die Lemminge«, hörte er Hogshead sagen, »leben in einem Tal, in dem der thaumare Hintergrundquotient sehr hoch ist. Das hat zur Folge, daß bei ihnen der thaumare Residualquotient weit über dem Normwert liegt, auch noch nach der Gerbprozedur. Was in allen anderen Fällen nichts bedeuten müßte. Bei Lemmingen aber …«
    »Was? Was ist mit dem Residualdings von Lemmingen?« fragte Turgg Enjeff. Das glitzernde Bild der sinnlichen, verführerischen Maid war noch nicht erloschen.
    »Er verursacht merkwürdige Dinge und Geschehnisse«, log Firkin jetzt wieder.
    »Welche? Erzähl schon!« bettelte Turgg Enjeff.
    »Morgen früh Titelseite?«
    »Ja, ja! Jetzt sag schon endlich!« flehte der Journalist verzweifelt.
    »In letzter Zeit häuften sich Meldungen, die von gewissen seltsamen und unerklärlichen Vorfällen berichteten, die alle mit der Benutzung von Lemmingfellprodukten in Vollmondnächten zu tun hatten.«
    Hogshead sprach mit hallender Stimme. Turgg Enjeff lauschte gebannt. Selbst Firkin war sich – zum ersten Mal in seinem Leben – nicht mehr sicher, ob das, was Hogshead erzählte, nicht vielleicht doch der Wahrheit entsprach. Besaß Hogshead tatsächlich magische Kräfte?
    »Welche Vorfälle?« drängte Turgg Enjeff besessen. Hogshead hatte es geschafft. Turgg Enjeff fraß ihm bereitwillig aus der Hand, lammfromm folgte er ihm auf die erquicklichen grünen Auen des Weltklassejournalismus.
    »Brieftaschen aus Lemmingleder springen aus Handtaschen, Sockenhalter fallen zu Boden, Stolen aus Lemmingpelz stürzen von nackten Schultern.«
    Turgg Enjeff lümmelte sich gelangweilt in seinen Sessel, der Zauber von Hogsheads Worten war plötzlich verflogen. »Und das ist alles? Ich hab gedacht, ihr hättet eine Story zu bieten! Statt dessen kommt ihr mir mit einer lächerlichen Märchenstunde! Raus!« Das Futter der journalistischen Weide, auf die er geführt worden war, schmeckte fad und enthielt nichts, was seinen abgestumpften, weltverdrossenen Gaumen hätte reizen können: nirgendwo das belebend frische Kraut handfester politischer Intrige; keine Mordfälle, die wie eine kräftige Marinade die abgestandene Kost ein wenig gehaltvoller gemacht hätten; an keiner Stelle kam er auf die Felder, auf denen eine neue Ernte von Serienkillern hätte eingebracht werden können. Und eins vor allem fehlte überall – jenes Ingredienz, ohne das keine Aufmacherstory auskam, jenes journalistische Äquivalent eines Aufputschers: Sex.
    »Nein, Moment noch! Das ist noch nicht alles!« Firkin war verzweifelt. Er spürte, wie die Unterhaltung versandete, wie die Zukunft verstrich, er roch den Atem des schadenfrohen Dämons des Scheiterns, der ihm auf der Schulter hockte.
    »Also gut. Ich gebe euch noch fünf Sekunden«, grunzte Turgg Enjeff, der gerade jetzt eine Lemmingstory sehr gut hätte gebrauchen können.
    »Rätselhafte Selbstmorde!« platzte Firkin heraus, befeuert von der Inspiration, die aus der Verzweiflung erwächst. »Leute, die Lemmingpelz tragen, springen von Steilwänden, von hohen Gebäuden und Brücken …«
    »… hört man immer wieder …«, bekräftigte Hogshead.
    »… ohne jeden erkennbaren Anlaß …«, pflichtete Firkin bei und nickte wie wild mit dem Kopf.
    »Und wie kommt’s, daß ich nichts davon gehört habe?« Turgg Enjeff war mißtrauisch, er roch eine Intrige.
    Firkin warf Hogshead einen flüchtigen Blick zu und machte dann tapfer weiter: »Weil, äh, weil …« Wieder ein flüchtiger Blick, flehentlich diesmal …
    »… die Sache wird vertuscht. Genau, genau wie du gesagt hast, Firkin, man versucht, die Sache zu vertuschen«, stotterte Hogshead.
    Firkin wischte sich die Stirn. »Man will es geheimhalten, weil Lemmingpelz hier noch neu ist und der Renner werden soll.«
    Turgg Enjeff starrte die Jungen an,