Flossen weg

Nate.
    »Ich sollte Sie da liegen lassen. Vielleicht saugt sich ein Remora an Ihrer Hand fest und erteilt Ihnen eine Lektion.«
    »Oder ein Plätzchenstecherhai«, sagte Poe. »Üble Biester.«
    Die Walbengel drehten sich auf ihren Sitzen um und kicherten, nickten mit den Köpfen und schnaubten abfällig, was einiges an Feuchtigkeit von ihrer zehn Zentimeter breiten Zunge mit sich brachte. Offenbar war Quinn für die Zetazeen der Brüller. Das hatte er schon immer befürchtet.
    Poynter ging auf alle viere und sah Nate ins Gesicht. »Solange Sie da unten sind, möchte ich gern, dass Sie darüber nachdenken, was geschehen wäre, wenn Sie sich erfolgreich durch diese Öffnung gezwängt hätten. Erstens befinden wir uns in einer Tiefe von – Skippy, wie tief?«
    Skippy zwitscherte und klickte ein paar Mal.
    »Fünfzig Metern. Abgesehen von der Tatsache, dass Ihnen wahrscheinlich auf der Stelle die Trommelfelle platzen würden, sollten Sie darüber nachdenken, wie Sie ohne einmal Luft zu holen an die Wasseroberfläche gelangen wollen. Und wenn Sie es bis nach oben geschafft hätten, was wollten Sie dann tun? Wir sind fünfhundert Seemeilen vom nächsten Ufer entfernt.«
    »Ich hatte den Plan nicht zu Ende gedacht.«
    »Also könnte ich es im Grunde als Erfolg verbuchen? Sie wollten nur die Wassertemperatur prüfen?«
    »Genau«, sagte Nate, weil er es für das Klügste hielt, ihm Recht zu geben.
    »Spüren Sie Ihre Hand?«
    »Es ist etwas kühl, aber: ja.«
    »Oh, gut.«
    Und dann ließ man ihn ein paar Stunden dort am Boden liegen, mit etwa fünfzehn Zentimetern seines Armes draußen im Meer, während der Wal vor sich hin schwamm, und als sie ihn schließlich herauszogen, fixierten sie ihn auf seinem Sitz und ließen ihn nur zum Essen frei, und wenn er zur Toilette musste. Er hatte versucht, sich zu entspannen und zu beobachten – so viel wie möglich in Erfahrung zu bringen –, doch nun spülten seit ein paar Minuten diese Wogen der Beklommenheit über ihn hinweg.
    »Er hat Sonarsausen«, sagte Poe.
    Poynter wandte sich von Skippys Pult ab. »Es liegt an den Infraschallwellen, Doc. Sie spüren sie, ohne sie hören zu können. Wir kommunizieren schon seit etwa zehn Minuten mit dem Blauen.«
    »Sie hätten ruhig was sagen können.«
    »Hab ich doch gerade.«
    »In zwei Stunden sitzen Sie im Blauen, Doc. Da können Sie auch wieder aufstehen und rumlaufen. Und etwas für sich sein.«
    »Sie kommunizieren mit ihm also im Infraschallbereich?«
    »Jep. Genau wie Sie es sich gedacht haben, Doc. Der Ruf hatte etwas zu bedeuten.«
    »Ja, aber ich hatte mir nicht vorgestellt, dass da Menschen und menschenähnliche Wesen in den Walen sitzen. Wie zum Teufel kann das sein? Wieso wusste ich nichts davon?«
    »Dann geben Sie Ihre ›Ich bin tot‹-Strategie also auf?«, fragte Poe.
    »Worum geht’s? Außerirdische?«
    Poynter knöpfte sein Hemd auf und zeigte seine Brustbehaarung. »Seh ich aus wie ein Alien?«
    »Na ja, nein, aber die da.« Nate nickte zu den Walbengels hinüber. Sie sahen einander an und kicherten, wobei eine Art keuchendes Prusten aus ihren Blaslöchern drang; dann waren sie kurz still, sahen sich noch einmal zu Nate um und kicherten erneut.
    »Vielleicht hat sich intelligentes Leben auf ihrem Planeten eher von Walen als von den Affen aus entwickelt«, fuhr Quinn fort. »Ich kann mir gut vorstellen, wie sie hier gelandet sind. Sie haben diese Walschiffe losgeschickt und sind vom Radar der Menschen unentdeckt geblieben. So konnten sie sich unbehelligt umsehen. Ich meine, der Mensch ist ja offensichtlich nicht das friedlichste aller Lebewesen.«
    »Das glauben Sie, Doc?«
    »Auf ihrem Planeten haben sie eine Technologie entwickelt, deren Basis organisch ist und nicht wie unsere auf Verbrennung und Verarbeitung von Bodenschätzen beruht.«
    »Oh, das ist wirklich gut«, erklärte Poe.
    »Er hat eine Glückssträhne«, sagte Poynter. »Auf dem besten Weg, das Geheimnis zu lüften.«
    Skippy und Scooter nickten einander zu und grinsten.
    »Das ist es also? Dieses Schiff ist außerirdisch?« Quinn spürte den kleinen Siegesrausch, den man erlebt, wenn man seine Hypothese bestätigt findet – selbst wenn sie so abwegig ist, dass darin Aliens in Walschiffen herumfuhren.
    »Natürlich«, sagte Poe, »das könnte ich glauben. Und Sie, Käpt’n?«
    »Ja, Marsmännchen, das seid ihr!«, sagte Poynter zu den Walbengels.
    »Miep«, sagte Scooter.
    Und mit hoher, quäkender Kleinmädchenstimme krächzte Skippy: »Nach Hause