Flug des Adlers

bestanden.
    Tuber war unbeholfen und jagte eine Granate hoch, als er mit Valentine zusammenarbeitete. Valentine atmete hörbar aus, als er sich aufrappelte, aber Tuber flippte aus.
    »Gottverdammt, gottverdammt, gottverdammt!«, schrie er, drehte sich im Kreis und warf Handschuhe, Brille und Helm von sich wie ein funkensprühender Kreisel.
    »Ihr seid tot, ihr Dummköpfe«, brüllte Corporal Pope, der Bombenexperte, als gäbe es in dem Zug irgendeinen, der das nicht gewusst hätte.
    Tuber griff den Corporal an. Die Hälfte der Männer des Zuges, Valentine eingeschlossen, stürzte sich auf ihn. Er schüttelte zwei Männer ab, die an seinem Arm gehangen hatten, brachte einen anderen mit einem Hieb ins Taumeln und warf den vierten durch ein Fenster.
    »Ganz ruhig, Mann«, fiepste Joho, als Tubers Hand seine Kehle umklammerte.
    Corporal Pope griff nach seiner Pistole.
    »Was zum Teufel ist hier los?«, gellte Kugel und steckte den Kopf durch die Tür. »Pope, halten Sie sich zurück!«
    Tuber ging auf Kugel los und schleifte Valentine mit wie einen Rucksack. Valentine wusste nicht so recht, was als Nächstes passierte, er wusste nur, dass er und Tuber stürzten wie ein Pferd, das ins Stolpern geraten war, und dabei Tische und Stühle des Klassenzimmers zur Seite fegten. Als er sich umdrehte sah er Kugel, der Tuber einen Knüppel an den Nacken hielt.
    »SBs, haltet den Schwanzlutscher am Boden fest!«, grunzte Kugel. »Pope, stellen Sie ihm den Fuß in den Nacken. Geben Sie ihm keine Chance, hochzukommen.«

    Valentine warf sich persönlich über Tubers Kreuz. Mit zwei Männern an jedem Körperglied und Pope an Tubers Hals schafften sie es gerade, ihn bäuchlings am Boden festzuhalten.
    Kugel hastete zum Waschbecken des Klassenzimmers und füllte einen Krug mit Wasser. Dann kam er zurück und kippte den Krug über Tubers Kopf aus.
    »Tubelow! Tubelow!«, brüllte Kugel. »Gib auf!«
    Tuber kämpfte weiter, und Kugel zog seine Pistole.
    »Nein, er gibt auf!«, sagte Valentine, was nicht ganz der Wahrheit entsprach, aber Valentine saß auf Tubers Kreuz. Für ein paar Sekunden brachte er seinen eigenen Körper zwischen Kugels Pistole und Tubers Hinterkopf. Dabei streckte er die Hand aus und streichelte Tubers Wange. »Ganz ruhig, Tube. Ganz ruhig. Kribbel-krabbel Spinne, kriecht ins Wasserrohr … «
    Tuber entspannte sich.
    »Verdammte Bären«, sagte Pope.
    Für alle Fälle ketteten sie Tuber für den Rest des Nachmittags an seiner Pritsche fest.

    Das Ausbildungsende stand bevor, und sie waren auf 105 zusammengeschrumpft. Die 14 Ausgemusterten, ständige Versager, die andere Männer das Leben kosten konnten, wurden in einem vergitterten Bus abtransportiert. Einige meinten, das wären die wahrhaft Schlauen unter ihnen; sie würden den Rest ihrer Strafe in einem Bergwerk oder einem Holzfällerlager verbringen. Andere glaubten, sie würden abtransportiert, um irgendwo in aller Stille gehängt zu werden. Der Rest erhielt eine kleine Tätowierung auf dem rechten Bizeps, schnell und schmutzig ausgeführt von den Corporals, eine kleine römische V und darunter die Zahl 775.
    »Jetzt seid ihr echte SBs«, sagte Kugel am Altar, als die Gefangenen sich in den Kirchenbänken verteilt hatten.
Den Morgen hatten sie damit zugebracht, die Baracke zu putzen, das Bettzeug zu reinigen und aufzuhängen und alles für die nächste »Klasse« auf Hochglanz zu polieren.
    »Ihr zieht jetzt an die Front. Den Rest eurer Ausbildung erhaltet ihr in einer Schule, gegen die euch das hier wie ein Kindergarten vorkommen wird, die Art von Schule, in der Fehler mit dem Tod enden. Seid ihr bereit, euch zur Abwechslung mal nützlich zu machen?«
    »Ja, Sergeant.«
    »Kompanie Sieben-fünfundsiebzig, ihr seid hier fertig. Geht und tut ausnahmsweise das Richtige, und vielleicht sehe ich euch eines Tages hier wieder.«
    Er krempelte seinen Ärmel hoch und zeigte ihnen eine verblasste, blaue Tätowierung: eine römische V mit ein paar unleserlichen Ziffern darunter.

    Weitere Busse kamen an, alle ohne Sitze wie der, in der die Kompanie 775 fuhr und sich um ihres Lebens willen an den Stangen festklammerte, die am Dach befestigt worden waren, während sie wie eine einheitliche Masse in den Kurven zur Seite kippten. Man lud sie in einem Depot ab. Hier endeten im Westen die Berge, und der von Türmen beherrschte Horizont Seattles zeigte sich blau in der Ferne. Sie aßen Milizsandwichs in einem ehemaligen IHOP-Restaurant, doch die Männer beäugten die Milizfrauen