FO 32 - neue SF 2

wir die Sache wohl Stoat überlassen.
     
    Agent Bob war dreißig Jahre alt, obwohl er nicht gera de ein Gedicht darüber verfaßte. Statt dessen schrieb er pro Tag seine üblichen tausend Worte Memoiren eines CIA-Mannes, denen er den Arbeitstitel: Ich tötete für Euch gegeben hatte:
    Ich versetzte ihr einen schnellen Schlag, um ihr die Giftkapsel aus dem Mund zu holen. Dann trat ich sie, bis sie nicht mehr schön anzusehen war. Ich mußte immer daran denken, was das Geschoß aus der ‚375-Magnum mit Larrys Gesicht angerichtet hatte …
    In den Memoiren war allerhand Herumgereise nach Rom, Paris, Monako und verschiedenen anderen Vergnügungszentren enthalten, wo Bob beim Roulette, Bakkarat etc. große Gewinne einstrich, kurz nachdem er die Regeln ausführlich erläutert hatte. Er wußte auch viel über Weine, Sportwagen, Waffen und andere Dinge, die schwer durch den Zoll zu bekommen waren – wobei er aber nie Schwierigkeiten hatte. Er schaffte einen aufregenden Fick pro Kapitel, eine hübsche Schießerei pro Kapitel oder etwas Gleichwertiges. Leute, die ihn anriefen, überlebten das Telefongespräch selten lange, und wenn er in sein eigenes Hiltonzimmer zurückkehrte, hatte Bob gewöhnlich ein unheimliches Gefühl.
    Kurz, das Ganze war eine hübsche Ablenkung von Bobs Arbeit als Kodierbeamter. Ab und zu wurde er für eine Überwachung abgestellt – immer die gleiche Person –, und seine einzige andere Aufgabe bestand darin, Artikel auszuschneiden für das Ideenbrett.
    Das Ideenbrett war keine Informationsquelle ; das war Aufgabe des CIA-Computers, der täglich zweihundert Magazine und Zeitungen aus aller Welt vertilgte. Das Ideenbrett diente der Inspiration. Mr. Stoat, Bobs Vorgesetzter, wählte willkürlich Meldungen aus und ließ sie von Bob ausschneiden und in die ständig wechselnde Collage aus Schlagzeilen, Bildern, Artikeln und Anzeigen heften. Hieraus vermochte Mr. Sto at auf geheimnisvolle Weise Hypothesen über den Lauf der Welt abzuleiten.
    An seinem dreißigsten Geburtstag schnitt Bob eine Büstenhalteranzeige aus; zugleich war er in einen Tagtraum versunken, in dem er Stoat niederschoß. Fast ohne Grund haßte Bob den sonnengebräunten kleinen Mann, der einem gutaussehenden, zu kurz geratenen Wirtschaftsmanager glich. Er haßte alles an ihm: das Ideenbrett, seine Art, vor sich hin zu summen, die Tatsache, daß er im Büro eine schäbige Wollweste trug, die Tatsache, daß er keine richtige Waffe bei sich führ te, sondern nur ein Spielzeug: einen kleinen Holzblock, auf dem eine Pistole abgebildet war.
    Piff! Paff! Kleine Staubwolken stiegen aus der schmutzigen Wolle. Der stämmige Mann wirbelte her um und stürzte wie eine leblose Puppe zu Boden, und Blut spritzte ihm aus der gebräunten Nase.
    Bob schnippelte wild über die Seite. Ohne sich seines Todes bewußt zu sein, stand Mr. Stoat vor dem Ideenbrett und gewann Einsichten. Er verschaffte sich Einblick in subversive Intrigen, subversive Gegenintrigen, schmiedete einen eigenen Plan der Weltherrschaft. Er schaute besorgt zur Decke, auf sein Spielzeug, das er als Zeigestock benutzte, dann auf Bob, auf das Brett, wieder auf Bob.
    »Passen Sie auf, Bob, Sie verschneiden ja ihre Titten.«
    »Tut mir leid, Sir.«
    Buddha-buddha. Bob nahm die beiden Scherengrif fe, einen in jede Hand, und betätigte den Abzug. Geschos se bohrten sich in schneller Folge in den friedlichen Rüc ken. Stoat stieß aufreizende kleine Summtöne aus.
    »Hmm. Hmm.« Er studierte Ausschnitte aus Grit, Rod & Custom und Der Bote vom Heiligen Herzen. »Mmmm.« Er verglich Kriegsmeldungen mit Anzeigen für Suppositorien. »Soso.« Er schmückte die Höhepunkte der Verkaufskurven von General Motors mit den Bildern toter Filmstars, auch mit einem Artikel über Thalidomide. »Hmp?« Rußlands vermutete Weltraumunfälle kam zwischen Ist Ihre Ehe wirklich vollendet? und Das Mädchen, das sich Tab Hunter wünscht.
    »Hm. Hmp. Hmp.«
    Bob erstickte die leisen Geräusche in einem Stakka to von .50er-Geschossen. Peng, Pengpeng, Pengpengpengpeng.
    »Ho.« Stoat riß Ausschnitte aus McCalls, dem IBM-Liederbuch und Detective Comics herab und warf sie zu Boden. Dann kniete er nieder und rührte mit seiner Spielzeugwaffe darin herum. »Mann.« Sein Gesicht war angespannt. »Sieht schlimm aus, Bob.«
    »Eine Krise, Sir?«
    »Auf dem Sektor Transport oder Kommunikation. Kann sich nur um eine Bombe in einem Bahnhof handeln – so eine wie Batman hier findet, aber Mars steht in Konjunktion mit Saturn,