Forlorner (Salkurning Teil 1) (German Edition)

jeweils die letzten Worte von Brogues Zeilen wiederholten. Dabei
wurden sie von Mal zu Mal lauter, bis sie mehr brüllten als sangen. Sogar
Halfast, der sonst ziemlich zugeknöpft wirkte, fiel schließlich ein. Das Lied
hatte eine Menge Strophen, und Brogue schien entschlossen, sie unter
Missachtung aller Störaktionen bis zum Ende zu singen. Die bedauernswerte
Brigaine starb in etwa der achtzehnten Strophe, und dieses Ereignis würdigte
Firn mit einem gellenden Schrei, der sie alle zusammenfahren ließ und noch
sekundenlang von den Felsen widerhallte. Der Gesang brach ab.
    „ Kashadiu ! So kann niemand üben!“,
brüllte Brogue. „Gebt endlich Ruhe! Eine gute Stimme muss jeden Tag trainiert
werden! Verwendet eure Kraft lieber aufs Treten! Und macht dem Holzkopf da
vorne klar, dass er vollkommen falsch schlägt!“
    „Du klingst wie ein brünstiges Pumaweibchen!“,
wieherte Juniper Firn zu, als sie zu den beiden aufschlossen. Firn beantwortete
das mit einem wüsten Schimpfwort und ließ dann eine genaue Wiederholung des
Schreis folgen.
    „So was hört er jede Nacht!“, erklärte Juniper
anzüglich. „Genau so klingt –“
    „He, ihr da vorne!“ Das war der Chef. Er holte mit
raschen Schritten auf, bis er zwischen den beiden Galiziaks war. „Schluss mit
dem Lärm. Wir sind in Orolo!“
    „Mach diesem Pöbel mal klar, dass es meine Stimme ist, die uns hier das Essen einbringen wird!“, schrie Brogue, immer noch
empört.
    „So ist es“, bestätigte Montagu. „Wenn hier sonst
nichts laufen sollte, dann bleiben uns nur die Balladen. Trotzdem – der Schrei
ist nicht schlecht, Firn. Vielleicht sollten wir den beim Cerf einsetzen
… nach dem Fluch, stelle ich mir vor. Und jetzt lasst Brogue weiter üben und
seht zu, dass ihr wieder Tempo gewinnt!“
     
    2
    Die
Frische des Morgens verging viel zu schnell. Der Übermut erlahmte und verdorrte
schließlich im unablässigen, heißen Wind. Um die Mittagszeit waren die
Wasserkruken fast leer, alle Witze über dämonische Körperteile erzählt, und sie
hatten die wesentlichen Merkmale dieses Landes kennengelernt: Orolo war
trocken, windig und voller Staub. Sie hatten noch nicht einen einzigen lebenden
Baum gesehen, nur hier und da ein Baumgerippe, das seine kahlen Äste zum Himmel
aufreckte. Sie sahen keine Bäche, Felder oder Gärten oder irgendein Anzeichen
für menschliche Bewohner, da war nur die steinige, graubraune Ebene, die sich
ganz sacht absenkte. Wenn man sich umsah, schien es, als komme die Trukantagyja
hinter ihnen von einem endlosen, flachen Hang herunter. Die grauen Felsen des
Bult Amburilardes zu ihrer Rechten waren immer weiter nach Süden
zurückgewichen, bis sie nur noch eine gezackte blasse Kante am südlichen
Horizont waren. Linker Hand zweigten manchmal Wege ab, und solche Gabelungen
waren stets von Steinhaufen flankiert, auf denen Eidechsen in der Sonne lagen.
Doch führten auch diese Wege, soweit James das sehen konnte, nur ins staubige
Nichts. Aber Halfast klärte sie auf, dass dort im Norden viele der Steinbrüche
und Minen lagen, denen Orolo seine Besiedelung verdankte.
    „Trukant. Kelve. Stein. Salz“, zählte er auf. „An der
Grenze zu Ceraloc gibt es sogar eine Argett-Mine.“
    „Wenn das hier die Trukantstraße ist, sollten dann
hier nicht Wagen mit dem Zeug fahren und es irgendwohin bringen – nach
Windywatt oder Kebernett oder ans Meer?“, erkundigte sich Firn.
    Halfast zuckte die Schultern. „Die sehn wir bestimmt
noch früh genug. So lang sind wir ja noch nicht unterwegs.“
    Zwei Stunden später hatte sich an der Landschaft immer
noch nichts geändert. Seine Galiziak-Schicht war zwar inzwischen zu Ende, aber
James wusste nicht, was schlimmer war: auf den Schleppern zu trampeln und zu
schwitzen oder im fliegenden Staub nebenherzugehen. Sein Kopf glühte unter der
Sonne, seine Sachen klebten an ihm. Er hatte Durst und sehnte sich nach einer
langen, kühlen Dusche, nach Shampoo und Duschgel, nach einem sauberen Handtuch
und sogar nach seinem Rasierer – Dinge, an die er sonst nie einen Gedanken
verschwendet hätte. Was mache ich hier eigentlich?, fragte er sich. Jage
durch diese beknackte Wüste, als wäre das mein Weg – aber was gehn mich
die Leute hier überhaupt an? Wir hätten in Windywatt bleiben sollen, das war
wenigstens eine Stadt! Und wo bleibt bloß dieser verdammte Inglewing?!
    Er hatte schon lange keine schlauen Theorien über
Träume oder Hirnaneurysmen mehr. Er war hier, das konnte er nicht bezweifeln,
denn