Foundation 01: Meine Freunde, die Roboter

Stückchen des Apfels auf den Tisch. Er wurde puterrot. »Der Teufel soll dich holen! Was ich dir dargestellt habe, war keine Hypothese. Nackte Tatsachen habe ich dir beschrieben.«
    Cuties Stimme besaß einen grimmigen Klang. »Energiegeladene Kugeln mit einem Durchmesser von Millionen von Kilometern! Welten, bewohnt von drei Milliarden menschlichen Wesen. Unendliche Leere. Tut mir leid, Powell, aber ich glaub’s nicht. Ich werde das alles schon selber ergründen. Leben Sie wohl!«
    Er wandte sich um und stelzte aus dem Raum hinaus. Auf der Schwelle traf er mit Michael Donovan zusammen, den er mit steifem Kopfnicken begrüßte. Dann ging er den Gang hinunter, ohne den erstaunten Blick zu bemerken, der ihm folgte.
    Mike Donovan raufte sich seine roten Haare und warf einen verärgerten Blick auf Powell. »Worüber hat denn dieser wandelnde Abfallhaufen gesprochen? Was glaubt er nicht?«
    Der andere zupfte in bittere Gedanken versunken an seinem Schnurrbart. »Er ist ein Skeptiker«, kam seine Antwort. »Er glaubt nicht daran, daß wir ihn gemacht haben, auch nicht, daß die Erde existiert und der Raum und die Sterne.«
    »Verdammt, wir haben einen wahnsinnigen Robot im Hause!«
    »Er sagt, er will alles selbst herausbekommen.«
    »Also gut«, meinte Donovan freundlich. »Ich hoffe nur, er wird sich bereit finden, mir – wenn er mal alles herausbuchstabiert hat – die ganze Geschichte zu erklären.« Dann in plötzlicher Wut: »Hör mal! Wenn dieses metallene Ungetüm mir gegenüber ein freches Maul riskiert – schlag ich ihm seinen Chromschädel vom Rumpf!«
    Er setzte sich mit einem Ruck nieder und zog einen broschierten Kriminalschmöker aus der inneren Rocktasche. »Dieser Robot macht mir geradezu eine Gänsehaut – so was von Neugier ist ja schauerlich!«
     
    Mike Donovan brummte vor sich hin. Er hockte hinter einem riesigen Sandwich mit Salat und Tomaten, als Cutie leise klopfte und eintrat.
    »Ist Powell hier?«
    Donovans Stimme klang gedämpft. Seine Worte kamen in Abständen und wurden durch die Kaubewegungen seines Mundes unterbrochen. »Er sammelt Daten über elektronische Stromfunktionen. Es scheint, ein Elektronensturm zieht herauf.«
    Noch während er sprach, trat Gregory Powell in den Raum. Seine Augen waren auf ein Papier gerichtet, das er in der Hand hielt. Schwer ließ er sich in einen Sessel sinken, breitete vor sich eine Anzahl Blätter aus und begann, schriftliche Berechnungen anzustellen. Donovan starrte ihm über die Schulter. Er kaute noch immer Salat, und kleine Brosamen fielen ab und zu auf den Boden. Cutie schwieg und wartete.
    Powell blickte auf. »Das Zeta-Potential baut sich auf… aber nur langsam. Trotzdem sind die Stromfunktionen unregelmäßig, und ich weiß nicht, was wir zu erwarten haben. Ach, hallo, Cutie! Ich dachte, du wärst damit beschäftigt, die Installation des neuen Triebwerkes zu überwachen.«
    »Ist schon fertig«, sagte der Robot gelassen, »und ich bin gekommen, um mit Ihnen beiden hier ein kleines Gespräch zu führen.«
    »Oh«, rief Powell, dem das alles höchst unbequem war. »Na, setz dich nur! Nein, nicht auf den Stuhl da. Eines seiner Beine sitzt nicht mehr ganz fest, und du bist ja nicht gerade ein Leichtgewicht.«
    Der Robot tat, wie ihm befohlen war, und sagte freundlich: »Ich bin zu einem Entschluß gekommen.«
    Donovan stierte vor sich hin und legte die Überreste seines Sandwichs zur Seite. »Wenn es sich um irgendwelche idiotische…«
    Der andere winkte ihm ungeduldig, still zu sein. »Fahr fort, Cutie! Wie sind beide ganz Ohr.«
    »Ich habe die letzten beiden Tage in konzentrierter Selbstbeobachtung verbracht«, sagte Cutie. »Die Resultate sind äußerst interessant. Ich begann mit der einzigen sicheren Annahme, die mir zur Verfügung stand. Ich selbst existiere, weil ich denke…«
    Powell stöhnte. »Schau einer an, ein Robot-Descartes?«
    »Wer ist Descartes?« wollte Donovan wissen. »Hör mal zu, haben wir es nötig, hier zu hocken und uns das Geschwätz dieses wahnsinnig gewordenen Stück Metalls anzuhören?«
    »Sei still, Mike!«
    Cutie fuhr unbeirrt fort: »Die Frage, die sich sofort stellte, war: Was ist eigentlich die Ursache meiner Existenz?«
    Powells Kiefer sank herab. »Du bist ein Narr. Ich hab dir doch schon gesagt, daß wir dich gemacht haben.«
    »Und wenn du es nicht glaubst«, fügte Donovan hinzu, »so werden wir dich mit großer Freude einfach wieder auseinandernehmen.«
    Der Robot spreizte voller Verachtung seine starken