Foundation 08: Foundation

gestürzt.
    Captain Han Pritcher weigerte sich, das zu glauben.
    Die trübsinnige nächtliche Stille der Stadt, der
verdunkelte Palast, von Eindringlingen besetzt, genügten vollauf
als Symbole, aber Captain Han Pritcher, der mit einer winzigen
Atombombe unter der Zunge gleich hinter dem Eingangstor im Innern des
Palastes stand, weigerte sich, sie zu verstehen.
    Eine Gestalt glitt heran – der Captain beugte den Kopf. Das
Flüstern kam wie ein tödlicher Hauch: »Das Alarmsystem
ist so wie früher, Captain. Gehen Sie weiter! Es wird nichts
registrieren.«
    Lautlos duckte sich der Captain unter dem niedrigen Bogeneingang
durch und schlich über den von Springbrunnen gesäumten Pfad
bis dahin, wo Indburs Garten gewesen war.
    Vier Monate lag der Tag im Zeitgewölbe zurück, vor
dessen voller Bedeutung sein Verstand zurückschreckte. Die
Erinnerungen stiegen einzeln und getrennt in ihm auf, gegen seinen
Willen und meistens bei Nacht.
    Der alte Seldon hielt seine wohlwollende Ansprache, die auf so
erschütternde Weise verkehrt war – die allgemeine Konfusion
– Indbur, dessen prunkvolles Bürgermeister-Kostüm so
schlecht zu seinem verkniffenen, bewußtlosen Gesicht
paßte – die sich schnell versammelnden, verschreckten
Menschenmengen, die stumm auf die unvermeidliche Bekanntgabe der
Kapitulation warteten – der junge Toran, der durch eine
Seitentür verschwand, während ihm der Narr des Maultiers
über der Schulter hing.
    Und er selbst, der danach irgendwie draußen war, und sein
Wagen funktionierte nicht.
    Er bahnte sich einen Weg durch den führerlosen Mob, der sich
bereits anschickte, die Stadt zu verlassen – Ziel unbekannt.
    Blindlings suchte er die verschiedenen Rattenlöcher auf. Sie
waren die Hauptquartiere eines demokratischen Untergrunds, der seit
achtzig Jahren von Mißerfolg zu Mißerfolg schwächer
wurde.
    Und die Rattenlöcher waren leer.
    Am nächsten Tag tauchten schwarze fremdartige Schiffe am
Himmel auf und senkten sich auf die dichtstehenden Gebäude der
nahegelegenen Stadt nieder. Captain Han Pritcher war zumute, als
ertrinke er in den Fluten der Hilflosigkeit und Verzweiflung.
    Er begann seine Wanderungen.
    In dreißig Tagen hatte er nahezu zweihundert Meilen zu
Fuß zurückgelegt. Er trug die Kleidung eines Arbeiters aus
einer hydroponischen Fabrik, dessen Leiche er im Straßengraben
gefunden hatte, und er hatte sich einen wilden roten Bart wachsen
lassen.
    Er fand, was vom Untergrund übrig war.
    Die Stadt hieß Newton, es war eine einstmals elegante
Wohngegend, die allmählich immer mehr verwahrloste, das Haus
stand ohne besondere Kennzeichen in einer Reihe, und ein Mann mit
kleinen Augen und starken Knochen, dessen geballte Fäuste die
Taschen wölbten, blieb in dem schmalen Türspalt stehen,
ohne zu weichen.
    Der Captain murmelte: »Ich komme von Miran.«
    Der Mann gab den Code-Satz grimmig zurück. »Miran ist
früh dieses Jahr.«
    Der Captain sagte: »Nicht früher als letztes
Jahr.«
    Aber der Mann trat nicht zur Seite. Er fragte: »Wer sind
Sie?«
    »Sind Sie nicht der Fuchs?«
    »Beantworten Sie eine Frage immer mit einer Frage?«
    Der Captain holte unmerklich Atem und erklärte dann ruhig:
»Ich bin Han Pritcher, Captain der Flotte und Mitglied der
demokratischen Untergrund-Partei. Wollen Sie mich
einlassen?«
    Der Fuchs trat beiseite. »Mein richtiger Name ist Orum
Palley.«
    Er streckte Pritcher die Hand hin. Der Captain ergriff sie.
    Das Zimmer war gut in Ordnung gehalten, aber spartanisch
eingerichtet. In einer Ecke stand ein dekorativer Buchfilm-Projektor,
der in den Soldaten-Augen des Captains durchaus ein getarnter Laser
von respektablem Kaliber hätte sein können. Die Optik
deckte den Eingang und mochte durch Fernsteuerung zu bedienen
sein.
    Der Fuchs folgte dem Blick seines bärtigen Gastes und
lächelte verkniffen. »Ja! Aber nur in der Zeit Indburs und
seiner Lakaienseelen von Vampiren. Gegen das Maultier würde das
nicht viel nützen, he? Nichts würde gegen das Maultier
nützen. Hast du Hunger?«
    Die Kiefermuskeln des Captains spannten sich unter dem Bart. Er
nickte.
    »Es dauert eine Minute, wenn es dir nichts ausmacht, zu
warten.« Der Fuchs nahm Dosen von einem Regalbrett und stellte
Captain Pritcher zwei davon hin. »Leg die Finger darum und
öffne sie, wenn sie heiß genug sind. Meine
Wärmekontrolleinheit funktioniert nicht mehr. Diese Dinge
erinnern einen daran, daß Krieg ist – oder war,
he?«
    Der Inhalt seiner schnellen Rede war freundlich, doch er sprach