Garou

Sprüngen durch den Schnee. Schneller und schneller. Lane war das schnellste Schaf der Herde. Ihr Herz wusste das.
     

22
     
    Der Ziegenhirt ging in die Hocke und sah sie an - nicht mit leeren, verwirrten Augen wie der Häher, sondern aufmerksam. Zu aufmerksam. Lane wich zurück, so gut das mit ihrem Bein in der Schlinge eben ging. Der Ziegenhirt bewegte sich nicht, aber Lane konnte spüren, dass trotzdem Dinge passierten. Dinge in ihm. Dinge wie Gedanken, nur spürbarer, körperlicher. Lane merkte, wie seine Pupillen sich verengten, sein Geruch sich veränderte, von einfach ungewaschen zu säuerlich und schließlich zu einer tiefen Bitterkeit. Ärger... und Trauer.
    Eine Stimme flatterte durch den Wald wie ein verirrter Vogel.
    Zuerst konnte Lane keine Worte erkennen, nur eine dünne Klage in einer vertrauten Tonlage. Dann wagte sich die Stimme weiter. »Maurice!«, rief Rebecca. »Maurice?«
    Lane blickte hinüber zum Ziegenhirten. Er kauerte noch immer vor ihr, voll von Gedanken, und hörte nichts. Lane war froh, dass er die Stimme nicht hören konnte. »Maurice? Mauriiiice!«
    Diesmal reagierte auch der Ziegenhirt. Er bewegte sich nicht, aber er lauschte. Dann war er auf einmal ganz nah an Lane und packte sie. Lane strampelte mit den Beinen, strampelte und kickte und merkte plötzlich, dass sie mit allen ihren Beinen strampelte - allen vier Beinen.
    Der Ziegenhirt setzte sie vorsichtig zurück in den Schnee, und Lane rannte. Rannte wie der Wind.
    Der Ziegenhirt richtete sich wieder auf und folgte der Stimme, tiefer in den Wald hinein.
     
    Nach der ersten Panik kamen sie sich albern vor. Und ein bisschen verlegen, weil sie Lane einfach so in der Schlingfalle zurückgelassen hatten. Schließlich hatte das Schießeisen des Spaziergängers nicht auf sie gezeigt, sondern - vernünftigerweise - auf den Garou. Trotzdem: Schießeisen war Schießeisen, und es traf nicht immer das, worauf es zeigte - das wussten sie noch von Georges Zielübungen auf der alten irischen Weide. Am besten, man rannte dahin, wo man das Schießeisen nicht sehen konnte. Wenn man das Schießeisen nicht sah, sah das Schießeisen einen auch nicht.
    Doch wo waren sie jetzt? Und woher die Geräusche? Etwas stimmte nicht.
    Othello blieb stehen. Maude witterte. Mopple schnaufte, und Heathcliff blickte trotzig in alle Richtungen.
    Der Schnee war nicht mehr glatt, er war voll von Spuren. Menschenspuren, Waldtierspuren, Schleifspuren. Der Wald war nicht mehr still. Rascheln im Unterholz, ferne Stimmen und noch ferner das Bellen von Schießeisen. Vielen Schießeisen.
    Die Schafe rückten dichter zusammen und trabten vorsichtig weiter, hin und her, auf und ab, mal hierhin, mal dorthin. Es war schwer, sich für eine Richtung zu entscheiden. Überall stimmte etwas nicht. Die Luft. Die Schatten. Die Leere zwischen den Stämmen.
    Es dauerte nicht lange, bis sie die ersten toten Tiere sahen. Hasen und Rehe und ab und zu ein buntes Wunderhuhn. Die Tiere lagen lang gestreckt im Schnee, manche mit aufgerissenen Augen, manche mit hängender Zunge, noch im Tod auf der Flucht. Ein Reh sah aus, als hätte es sich im Schnee zum Schlafen zusammengerollt.
    Othello schnaubte nervös und senkte die Hörner. Maude witterte mit weiten Nüstern. Mopple schlotterte. Heathcliff schwieg.
    Dann, plötzlich, bekam der Lärm eine Richtung, und wie eine Feldmaschine wälzte er sich mit Schlagen und Schreien und Knirschen und Trommeln und Rascheln auf sie zu. Es klang wie ein riesiges Tier.
    Die Schafe rannten, weg von dem Lärm, dahin, wo der Wald noch still war. Still und drohend.
    Einen Hang hinauf. Einen Hang hinunter. Zwischen bleichen Birkenstämmen entlang, dann unter jungen Tannen hindurch. Gebüsch. Gestrüpp und - endlich - eine Lichtung. Vor ihnen, am anderen Ende der Lichtung, floh ein Hase vor dem Lärm, und dann floh er auf einmal nicht mehr, sondern wirbelte in hohem Bogen durch die Luft und blieb liegen.
    Othello scheute, und die vier Schafe wichen mit weiten Augen zurück in den Wald.
    Das laute Tier wälzte sich näher. Die Schafe standen und schielten wieder hinaus auf die Lichtung, wo unbehelligt und ausgelassen die Nachmittagssonne mit den Schatten spielte. Othello wollte wieder einen Schritt aus dem Wald wagen, aber Maude blökte alarmiert. Othello wich zurück. Das Tier brüllte mit vielen Stimmen. Jetzt konnte man es schon ab und zu zwischen den Bäumen aufblitzen sehen, orange und gelb. Leuchtend. Wenige Schritte von den Schafen entfernt brach ein Reh durchs