[gay erotik] Fennelly, Tony

gesagt. Glaubst du, er hat mich gehört?“
    „Bestimmt, Liebes.“ Millicent holte einen Kamm aus einer versteckten Tasche und führte ihn durch die sanften Wellen des Kinderhaares. Knoten gab es nicht, aber die Übung schien beruhigend zu wirken. „Sie hat es schwerer aufgenommen als die anderen, wissen Sie. Die Jungen sind zu klein, um es zu verstehen. Aber Sydney hatte ein sehr enges Verhältnis zu ihrem Vater.“
    „Er hat mich am meisten geliebt“, behauptete das kleine Mädchen. „Mami, darf ich ein Plätzchen haben?“
    Millicent schaute auf ihre Uhr, ein robustes Krankenschwester- Modell mit Sekundenzeiger zum Pulsfühlen. „Es ist nicht zu spät vorm Abendessen. Gut. Ich gebe dir eins. - Ich hoffe, Sie wollen auch welche, Mr. Sinclair? Ich habe schöne Schokoladenkekse gebacken.“
    „Nein, danke. Es ... ist zu dicht an meinem Abendessen.“
    „Entschuldigen Sie mich dann bitte.“
    Ich stand auf, um höflich zu sein, und um ihre Beine unter dem schwingenden Rock besser sehen zu können, während sie in der Küche verschwand.
    Zu meinen kleinen schmutzigen Verirrungen gehört es, mich gelegentlich von Frauen angezogen zu fühlen, und Millicent MacIlwain Loomis interessierte mich. Sie erinnerte mich an dieses Rezept für herrschaftlichen englischen Rasen: Gießen, düngen und vierhundert Jahre lang rollen.
    Ich hielt diese frische Witwe für ein Produkt von vielen Generationen aus gutem Stall. Sie war wie ihr geerbtes Silberservice, das sie in ihren zarten Händen hielt, auf Hochglanz poliert. Und gerade aus dem Schatten ihres Mannes und dem Kokon ihres Krankenschwesterdaseins herausgetreten, schwebte sie wie ein Schmetterling an seinem ersten Tag.
    Dann stellte ich mir Millicents biegsamen Körper nackt vor, schimmernd im Licht des Spätnachmittags. Und ich fragte mich, wie sie wohl im Bett sein würde, wenn Lack und guter Ton abgelegt sein würden.
    Dass dieser Tagtraum physiologische Effekte hatte, bemerkte ich nicht. Aber Sydney, die ihre mollige kleine Hand auf den Beweis zwischen meinen Beinen legte. Ich wich zurück, einen Ausruf unterdrückend.
    „Papas Penis ist größer als deiner“, bemerkte sie lässig.
    „Aber du darfst nicht ...“ Ich errötete wie ein Schulkind und trat hastig zurück, um meine Scham zu schützen. (Größer? Wer hatte sie eigentlich gefragt?)
    „Darf ich dich nicht froh machen? Ich kann Papa froh machen. Aber es ist ein Geheimnis. Vor Mama. Er liebt mich und nicht sie.“ Das kam so kühl wie von jeder Frau, die einer anderen den Mann weggenommen hat. „Sie ist nicht hübsch genug.“
    Ich hüstelte über meine Verlegenheit hinweg, obwohl es keine Erektion mehr zu verbergen gab. Präpubertierende, auch hübsche, haben auf Matty Sinclair einen sofort abkühlenden Effekt. „Deine Mutter ist sehr hübsch, Sydney.“
    „Aber für Papa nicht genug. Er mag mich lieber.“
    „Lieber? Hör mal zu, Liebes. Du sollst Männer nicht an der Stelle anfassen.“
    „Warum nicht? Macht es sie nicht froh?“
    „Ja schon, aber ...“ Aber was? Aber es ist eine Sünde? Ein gesellschaftliches Tabu? Aus ihren Erfahrungen war das Obszöne nicht mehr fortzuschaffen, auch wenn ich es jetzt als schlecht darstellte.
    „Weil du warten muss, bis du größer bist und einen Jungen kennenlernst, den du wirklich gern hast. Dann kannst du auch froh sein.“
    „Ich?“, sagte sie mit frühreifem Spott. „Mädchen haben keinen Penis.“
     
    Als ich zu Hause in der Esplanade Avenue ankam, fiel mich Blanche mit ihrer üblichen unbändigen Begeisterung an. Robin kam jammernd ins Wohnzimmer. „Ich dachte, die Polizei hat versprochen, uns in Ruhe zu lassen.“
    „Hat sie auch. Ich muss nur diesen kleinen alten Klomörder finden. Warum?“
    „Dann sag doch Frank, er soll aufhören, uns Spitzel hinterherzuschicken.“
    Er flatterte mit den Händen wie Zasu Pitts. „Was wollen die mir eigentlich anhängen? Ich war seit Monaten nicht mehr auf dem Strich.“
    „Glaub mir, kein Schwein interessiert sich für deine Striche. Du verfällst in einen Verfolgungswahn.“
    „Aber er war da draußen!“
    „Wer war da?“
    „Ich weiß nicht, ich habe ihn noch nie gesehen. Aber er war ein typischer Sitten-Bulle. Durchschnittliches Aussehen, schwarze Schuhe, braune Haare, Knopfaugen, Nylonhemd, billiger Haarschnitt. Frank muss ihn geschickt haben.“
    Ich drückte Frank Washingtons Nummer, und er antwortete mit einem Grunzen.
    „He, Dick Tracey? Hast du einen dieser schrecklichen Garderobenständer