George, Elizabeth

sich nichts ändern. Er war ihr Beschützer - ja, ja, allmählich begreifst
du es -, und
sie war seine Schutzbefohlene. Er hatte eine Pflicht zu erfüllen. Aber jetzt
begann ein Sturm in seinem Kopf zu heulen. Ich bin der Bote des Tartarus, erklang es
in dem Brausen. Dann: Hör zu, hör zu, und: Wir sind sieben, und: Wir stehen zu seinen Füßen, und er suchte nach seinen
Ohrstöpseln und drehte die Musik so laut auf, wie es nur ging, bis er nichts
mehr hörte als das Cello und dann die Geigen.
    Der Weg, auf dem er lief, war
von Steinen übersät, uneben und staubig, und an den Rändern lag noch das Laub
vom letzten Jahr, aber die Schicht war nicht so dick wie direkt unter den
Bäumen, die hoch in den Himmel ragten. Ihre Kronen spendeten kühlen Schatten
und erfüllten die Luft mit ihrem Duft, und er dachte, wenn er sich nur darauf
konzentrierte - wie die Luft sich anfühlte und wie es nach grüner Natur roch -,
wären die Stimmen nicht mehr so überwältigend.
    Er atmete tief ein und
lockerte seinen Hemdkragen. Der Weg machte eine Biegung, und da sah er sie. Sie
war stehen geblieben, um eine Statue zu betrachten.
    Diese Statue war anders. Sie
war vom Wetter gezeichnet, aber ansonsten unbeschädigt und nicht von Pflanzen
überwuchert, sondern erhob sich stolz und unvergessen: ein schlafender Löwe auf
einem marmornen Sockel. Der Löwe war lebensgroß und der Sockel entsprechend
wuchtig. Er bot ausreichend Platz für Grabinschrift und Familiennamen, und auch
die waren nicht verwittert.
    Er sah, wie sie eine Hand hob,
um das steinerne Tier zu streicheln, zuerst die breiten Pfoten, dann die
Stelle unter den geschlossenen Augen. Ein Glücksritual, zumindest erschien es
ihm so, und deswegen berührte er den Löwen ebenfalls, als er an ihm
vorüberging.
    Sie bog nach rechts in einen
schmaleren Weg ein. Ein Radfahrer kam ihr entgegen, und sie trat zur Seite in
ein Gestrüpp aus Efeu und Sauerampfer. Direkt daneben wand sich eine Kletterrose
um die Flügel eines betenden Engels.
    Ein Stück weiter machte sie
Platz für ein junges Paar, das Arm in Arm hinter einem Kinderwagen
herschlenderte, den beide mit einer Hand schoben. Statt eines Kindes lagen in
dem Wagen allerdings ein Picknickkorb und zwei Weinflaschen, die im Licht
funkelten, als er daran vorbeiging. Um eine Bank am Wegrand standen ein paar
Männer. Sie rauchten und hörten Musik aus einem Gettoblaster. Die Männer waren
Asiaten, und sie hörten asiatische Musik, die so laut dröhnte, dass sie sogar
das Cello und die Geigen übertönte.
    Plötzlich wurde ihm bewusst,
dass sie die einzige Frau war, die hier allein spazieren ging. Das konnte nur
Gefahr bedeuten, und er erkannte ebendiese Gefahr, als die Asiaten sich nach
ihr umdrehten und ihr nachsahen. Sie machten keine Anstalten, ihr zu folgen,
aber er wusste, dass sie es am liebsten getan hätten. Eine Frau allein
bedeutete für einen Mann ein Angebot - oder die Aufforderung, sie zu
disziplinieren.
    Es war töricht von ihr hierherzukommen,
dachte er. Steinerne Engel und schlafende Löwen konnten sie nicht vor den
Gefahren schützen, die hier auf sie lauerten. Es war helllichter Tag und
Sommer, aber überall standen hohe Bäume, und das Unterholz war dicht. Es wäre
ein Leichtes gewesen, sie zu überfallen, ins Gestrüpp zu zerren und ihr
Schlimmes anzutun.
    Sie brauchte Schutz in einer
Welt, in der es keinen gab. Er fragte sich, wie es sein konnte, dass sie das
nicht wusste.
    Weiter vorne stieß der Weg auf
eine Lichtung, wo ungemähtes Gras - ganz braun, weil es so lange nicht geregnet
hatte - platt getrampelt war von Leuten, die einen Zugang zu der Kapelle
gesucht hatten. Die Kapelle war aus Backstein gebaut, mit kreuzförmigem
Grundriss und mit einem Turm, der hoch in den Himmel ragte, und mit
Rosettenfenstern an den Enden der Querflügel. Betreten konnte man die Kapelle
nicht. Es handelte sich um eine Ruine. Erst beim Näherkommen sah man, dass Eisengitter
den Zutritt versperrten, wo einmal die Tür gewesen war, dass die Fenster mit
Blechen abgedeckt waren und dass anstatt bunter Glasscheiben abgestorbene
Efeuranken die Rosettenfenster an den Stirnwänden des Querschiffs füllten, als
wollten sie den Betrachter auf makabre Weise an die Vergänglichkeit allen
Lebens erinnern.
    Im Gegensatz zu ihm wirkte sie
in keiner Weise verwundert darüber, dass die Kapelle so ganz und gar nicht das
war, was sie zu sein versprach, wenn man sie vom Weg aus erblickte. Sie näherte
sich der Ruine, aber statt sie genauer zu