Gerissen: Thriller (German Edition)

dem Weg zu ihr herüber, zunächst in einer Art Schaukelgang, ein wenig wie ein Matrose, und dann in einem ausgreifenden Lauf, mit dem er erstaunlich schnell an Boden gewann. Ivy war darauf nicht gefasst, ebenso wenig wie auf die Intelligenz, die in seinen Augen zu lesen war. Sie gab Gas.
    Gab Gas, aber der Wagen rührte sich nicht. Sie trat das Pedal durch. Nichts, außer dem Aufheulen des laufenden Motors. O Gott. Warum …? Dann sah sie, dass die Automatik auf P stand. Sie knallte den Gang rein und schoss vorwärts, verfehlte nur knapp einen Baum. Im Rückspiegel sah sie ein letztes Mal den Bären, der auf seinen Hinterbeinen stand, den Kopf leicht zur Seite geneigt. Zwanzig Minuten später betrat sie, pünktlich auf die Minute, die Bücherei von Dannemora.

    Drei Schüler an dem langen Stahltisch: Perkins rechts, El-Hassam auf Morales’ altem Platz links, Harrow am anderen Ende.
    »Hi, alle zusammen«, sagte Ivy.
    »Yo«, grüßte Perkins.
    El-Hassam nickte ihr kurz zu.
    Harrow fragte: »Wie war die Fahrt?«
    Der Bär, den Kopf leicht zur Seite geneigt: genau wie jetzt Harrow. »Gut«, erwiderte sie und reichte die Mappen, leere Blätter und Stifte weiter.
    »Von wo sind Sie gekommen?«, fragte Perkins.
    »Aus der City.«
    »Mit was für ’ner Kutsche?«, fragte Perkins.
    »Kutsche?«, wiederholte Ivy.
    »Ihr Untersatz«, erklärte El-Hassam. »Ihr Auto.«
    »Ein Saab«, sagte Ivy.
    »Sssaaaaab«, wiederholte El-Hassam, als wäre es ein seltsames Wort aus einer Fremdsprache, was es ja auch war.
    »Ein alter«, sagte Ivy.
    »Welches Baujahr?«, fragte Perkins.
    »Weiß ich nicht genau.«
    »Sie wissen nicht, aus welchem Jahr Ihr Sssaaaaab ist?«, sagte El-Hassam.
    »Er ist sehr alt«, sagte Ivy mit einem raschen Blick auf El-Hassam. Hatte er schlechte Laune? »Ich habe ihn einfach gekauft.«
    »Wie viel haben Sie bezahlt?«, fragte Perkins.
    »Fünfhundert Dollar.«
    »Wie viel hat er runter?«
    »Auch das weiß ich nicht«, gestand Ivy.
    »Sssaaaaab«, sagte El-Hassam. Jetzt zischte er wie eine Schlange. Seine gelassenen Züge, die so gar nicht im Einklang zu seiner Lyrik standen, wirkten heute leicht verzerrt.
    Stille. Dann fragte Harrow: »Sind Autos das einzige Diskussionsthema in diesem Kurs?«
    »Hast du was gegen Autos?«, fragte Perkins.
    »Ja«, erwiderte Harrow. »Sie sind langweilig.«
    »Du findest Autos langweilig?«, hakte Perkins nach.
    »Du hast es erfasst«, bestätigte Harrow.
    Die Männer sahen sich kurz an, sehr kurz, ihre Blicke verschränkten sich für den Bruchteil einer Sekunde. Die Atmosphäre veränderte sich, als hätten sich zwei Stromkabel berührt.
    »Vom Standpunkt des Schriftstellers«, sagte Ivy, »kann alles interessant sein. Es hängt davon ab, was man daraus macht.«
    »Sie behaupten, Autos könnten interessant sein?«, fragte Harrow.
    »Klar«, sagte Ivy.
    Perkins schlug mit seiner kräftigen Hand triumphierend auf den Tisch.
    »Die Art, wie Sie über diese abgefahrenen Reifen geschrieben haben, beweist es«, fügte Ivy hastig hinzu.
    »Welche Reifen?«, fragte Perkins.
    »In Harrows Geschichte«, sagte Ivy.
    »Eine Geschichte?«, sagte Perkins. »Ich dachte, wir sollen Gedichte schreiben.«
    »Oder Geschichten«, sagte Ivy.
    »Das haben Sie nicht gesagt«, beschwerte sich Perkins.
    »Tut mir leid«, entschuldigte sich Ivy. »Wie wäre es, wenn Harrow seine liest?«
    »Laut?«, sagte Harrow.
    »Wir könnten sie auch herumreichen«, schlug Ivy vor.
    El-Hassam, der mit geschlossenen Augen starr aufgerichtet auf seinem Stuhl saß, sagte: »Dauert zu lange.«
    Erneut Stille. Perkins räusperte sich, ein tiefes tektonisches Grollen.
    »Okay«, sagte Harrow.
    Er schlug seine Mappe auf und nahm Ivys sauber getipptes Typoskript heraus. »›Autounfall‹«, begann er. »›Zwei Sachen waren komisch an dem Eissturm, der meine Tochter tötete. Das Erste war, wie sehr sie jede Art von Wetter liebte. Und zum Zweiten …‹« Harrow las mit flacher Stimme, die immer ausdrucksloser wurde, aber dennoch irgendwie die Kraft seiner Prosa verstärkte, als würde ein starker Motor gedrosselt. Vom allerersten Satz hörte jeder im Raum andächtig zu; ein Gleichklang, den Ivy spüren konnte, wie einen Moment in der Kirche. Und sie hätten sich in einer Kirche oder sonst irgendwo befinden können, die reale Welt schwand, und ihr Platz wurde von der Welt der Geschichte eingenommen – Ransom Road, hüpfende Löckchen, Eissturm. Ivy studierte Harrows Gesicht, während er vorlas, versuchte, eine