Grabt Opa aus - Ein rabenschwarzer Alpenkrimi

Interpretationssache.
    „Dann mal los“, brummte Jeff Bridges, als Alfie schließlich fertig war. Völlig fertig. Schwitzend im Regen – wenn das mal keine Erkältung gab. Ach was, Lungenentzündung! Er zog die von Jeff Bridges geliehene und somit viel zu weite Windjacke enger um sich. Der Spreißel in seinem Finger pochte, und er war sich ziemlich sicher, dass er auf die ganzen Blumengebinde allergisch reagierte. Und wie wurde es ihm gedankt? Gar nicht!
    „Schneller“, trieb Jeff Bridges ihn an.
    Sie eilten zu der Pforte im Mäuerchen. Als Alfie sie schließen wollte, knarzte es. „Pst!“, mahnte Jeff Bridges.
    Alfie drehte sich zu Jeff um, sah den VW-Bus hinter ihm und schrie auf.
    „Oh Gott, der Bus brennt!“, rief er, als er das verqualmte Innere sah. Hatten ihre Feinde sie gefunden? Und die armen Greise mit einem Flammenwerfer ins Jenseits geschickt? Ihm wurde schlecht. Er meinte, verbranntes Fleisch zu riechen.
    „Jungelchen, dass du keine Nerven wie Drahtseile hast, war mir ja immer schon klar, aber dass sie dünner als Bindfäden sind, überrascht mich jetzt doch ein wenig!“ Völlig angstfrei öffnete Jeff Bridges die Fahrertür und setzte sich ans Steuer.
    Die Qualmwolke, die Alfie aus der offenen Tür entgegenschlug, roch süßlich. Er hatte noch nicht oft gekifft, eigentlich erst ein einziges Mal, aber den Geruch vergaß man nicht.
    Seine Greise rauchten Hasch!
    „Beeilung!“, trieb ihn Jeff Bridges erneut zur Eile.
    Alfie hastete um den Bus herum und sprang auf den Beifahrersitz. In der Ferne blitzten Scheinwerfer auf. „Oh Gott, da kommt wer!“
    Jeff startete den Motor.
    „Wir haben doch keine Chance in diesem rostigen Oldtimer, der wird doch nur noch von der Farbe zusammengehalten!“, jammerte Alfie, als die Scheinwerfer rasch näher kamen. Es mochte Esterhuysens Mörderbande sein, ein bayrischer Streifenwagen oder ein holländisches Wohnmobil, das war noch nicht auszumachen, aber es kam unaufhaltsam näher.
    „Das schaffen wir nie!“, rief Alfie. Der betagte VW -Bus hatte nicht einmal gegen das niederländische Wohnmobil eine Chance, dessen war er sich sicher.
    „Keine Sorge, Jungelchen“, beruhigte ihn Jeff Bridges und trat aufs Gas. „Der Bus ist gepimpt!“

13
Auf zum fröhlichen Halali!
    Und los ging die wilde Fahrt!
    Jeff Bridges hatte nicht gelogen: Der VW -Bus wardermaßen getunt, dass Alfie bei dem rasanten Start mit etwa dem Dreifachen seines Gewichts in den Sitz gepresst wurde wie ein Astronaut.
    Die bekifften Alten im hinteren Teil des Fahrzeugs juchzten.
    Alfie juchzte nicht. Er sah im Seitenspiegel, dass die Scheinwerfer mitnichten zu Oranje-Touristen gehörten, die nachts fuhren, um den Verkehrsstaus bei Tag zu entgehen. Nein, es war der Pitbull unter den Luxus-Geländewagen – ein Hummer. Schwarz, mit 22-Zoll-Alufelgen, getönten Scheiben und einem riesigen Frontgrill in Chrom. Alfie wusste es nicht, aber die Mordbuben in dem Hummer hatten vorn und hinten eine elektrische Sitzheizung, hörten motivierenden Killer-Rap aus einem BOSE -Soundsystem und bekamen Frischluft über die Klimaautomatik. Hätte er es gewusst, hätte er sie um diesen Luxus beneidet. Ihm war mangels Sitzheizung arschkalt, er hörte nur die albern kichernden Greise und fürchtete, in dem fast blickdichten Marihuana-Smog zu ersticken.
    Alfies Verstand kreiselte wie die Fächer eines Ventilators, zersäbelte seine spatzengleichen Gedanken zu blutigen Fleischbällchen, die zu Boden fielen und einen wachsenden Stapel panischer Ängste bildeten.
    Da waren einerseits die feindlich gesinnten Auftragskiller, die das farbenfrohe Lovemobil zweifellos jeden Moment mit eingebauten Raketenwerfern in einen Haufen Asche verwandeln würden. Ihnen zu entkommen war unmöglich. Ein klappriger VW -Bus mochte Charisma haben, aber selbst, wenn er noch so gepimpt war, gegen einen Hummer hatte er keine Chance. Und kugelsicher waren die mit Pril -Blumen beklebten Busfenster auch nicht.
    Dieses Mal fand Jeff Bridges gleich den Weg zur Bundesstraße. Dort angekommen, nahmen sie rasch an Fahrt auf. Wer immer den Wagen gepimpt hatte, hatte ganze Arbeit geleistet: Alfie hatte das Gefühl, wie weiland Münchhausen auf einer fliegenden Kanonenkugel zu sitzen. Panisch klammerte er sich an den Haltegriff über der Tür.
    Seine andere große Sorge war sein Sitzplatz. Direkt neben dem Fahrer. Wo doch der sicherste Platz laut einer Studie der University of New York in Buffalo zweifelsfrei belegte, dass man im Falle eines Unfalls