Heimlich

diese Aufgabe. Tränen der Angst und des Zorns bedeckten die übriggebliebenen Seiten, als ich die furchtbaren Berichte von Leben und Tod las, von Blut und Eiter und Exkrementen und Leben und Tod und Tod und Tod und Tod.

    Johnny DeVries war endlich vom selben Ekel ergriffen worden wie ich und mit einem persönlichen Vorrat an Morphium in die Slums von Milwaukee geflüchtet. In dieser Zeit war sein Schreibstil zu einem unzusammenhängenden Gefasel verkommen, das mit chemischen Formeln und Symbolen durchsetzt war, die ich nicht verstehen konnte. Angst vor Doc - »Der Schlitzer! Der Schlitzer! Niemand ist sicher vor dem Schlitzer!« - stand überall auf den letzten Seiten.
    Erschüttert schloß ich das Zimmer ab und ging spazieren. Ich mußte unter Leuten sein, die den Anschein von Gesundheit trugen. Ich entdeckte eine laute Cocktailbar und ging hinein. Der Raum war in ein goldgelbes Licht getaucht, das die Gesichter der Gäste weicher zeichnete - zu ihrem Vorteil, dachte ich.
    Ich bestellte mir einen doppelten Bourbon, dann noch einen -und noch einen; schweres Geschütz für einen Nichttrinker. Dann bestellte ich mir noch einen und merkte, daß ich weinte, und daß die Leute an der Bar mich verlegen schweigend ansahen. Ich trank aus und beschloß, daß mir das egal war. Ich gab dem Barkeeper ein Zeichen, um ihn nachschenken zu lassen, aber der schüttelte den Kopf und sah in die andere Richtung. Ich zwängte mich durch eine volle Tanzfläche zu einem Telefon am Ende des Raums. Ich sagte der Vermittlung Lornas Nummer in Los Angeles, dann fütterte ich die Maschine mit Münzen, bis die Vermittlung sich einschaltete und sagte, ich hätte dreimal so viel eingeworfen wie nötig.
    Als Lorna an den Apparat kam, konnte ich nur betrunken stammeln, bis sie sagte: »Freddy, gottverdammt, bist du das?«
    »Lor-Lorna. Lorna!«
    »Weinst du, Freddy? Bist du betrunken? Wo zum Teufel steckst du?«
    Ich bekam mich gerade so weit unter Kontrolle, daß ich sagen konnte: »Ich bin in Wisconsin, Lorna. Ich weiß ’ne Menge Dinge, die ich dir erzählen muß. Da ist dieser große kleine Junge, dem so was zustoßen könnte wie Maggie Cadwallader... Lorna, bitte, Lorna, ich muß dich sehen...«
    »Ich wußte gar nicht, daß du dich vollaufen läßt, Freddy. Das ist nicht deine Art. Und ich hab’ dich nie weinen sehen.« Lornas Stimme klang sehr leise und erstaunt.
    »Tu’ich ja gar nicht, gottverdammt. Das verstehst du nicht, Lorna.«
    »Doch. Hab’ ich immer. Kommst du zurück nach L.A.?«
    »Ja.«
    »Dann ruf mich an. Erzähl mir nichts von großen kleinen Jungen oder von der Vergangenheit. Geh einfach schlafen. Okay?«
    »Okay.«
    »Gute Nacht, Freddy.«
    »Gute Nacht.« Ich legte auf, bevor Lorna hören konnte, daß ich wieder anfing zu weinen.

    Irgendwie konnte ich in jener Nacht schlafen. Am Morgen lud ich Johnnys Geschichte des Terrors in meinen Kofferraum und fuhr nach Chicago.
    Ich hielt vor einem Laden am Loop und kaufte mir eine Kiste aus verstärktem Karton, dann verbrachte ich eine Stunde auf dem Parkplatz damit, die Aufzeichnungen durchzugehen und mit Anmerkungen zu versehen. Von einer Telefonzelle rief ich die Auskunft in Los Angeles an und erfuhr, daß Lawrence Brubakers Wohnanschrift und die Anschrift von »Larrys Little Log Cabin« identisch waren. Das gab mir zu denken, zumal ich mich erinnerte, daß direkt gegenüber von der Bar auf der anderen Straßenseite ein Postamt gewesen war, als Dudley Smith und ich ihn 1951 in die Mangel genommen hatten.
    Bevor ich den Papierberg vom muffigen in den neuen Karton umfüllte, überprüfte ich meine Arbeit noch einmal: Alle Hinweise auf Brubaker und den Drogenraub waren unterstrichen. Ich holte ein paar neue Blätter Briefpapier aus dem Handschuhfach und schrieb einen Begleitbrief:

Lieber Larry,
    Zeit, Deine Schulden zu begleichen.
    Du gehörst jetzt mir, nicht Doc Harris.
    Ich werde mich melden.
    Officer Frederick U. Underhill 1647

    Als nächstes fuhr ich zu einem Postamt, lieh mir etwas Klebeband und versiegelte den Karton bombensicher. Ich adressierte ihn an:

Lawrence Brubaker
    Larrys Little Log Cabin Bar 58, Windward Avenue
    Venice, California

    Als Absender gab ich an:
Edward Engels
    U.S.S. Appomattox 1,
    Fire Street, Hades

    Eine nette Art. Eine gerechte Art, eine, die Lorna und den übrigen Verehrern der Gerechtigkeit gefallen würde.
    Dem geduldigen Postbeamten erklärte ich einige Male, was ich wollte: versichertes Wertpaket, per Einschreiben. An das Postamt quer