Hinreißend untot

…« Pritkin klopfte auf den Colt an seinem Gürtel. »… ist keine Magie. Und es stecken Eisenkugeln drin. Übrigens …« Er reichte mir einen langen Mantel, der fast genauso aussah wie seiner. »Ziehen Sie den an.«
    Ich nahm den Mantel von seiner ausgestreckten Hand und wäre fast zu Boden gefallen. Er schien mit Blei gefüttert zu sein. Einige Sekunden später stellte ich fest, dass das in gewisser Weise der Fall war. Das zusätzliche Gewicht stammte von zahlreichen Munitionsschachteln in den Innentaschen; offenbar enthielten sie jedes nur erdenkliche Kaliber.
    »Sie belieben wohl zu scherzen«, sagte ich und ließ den Mantel fallen. Er landete mit einem hörbaren Pochen auf dem Boden. »Darin kann ich unmöglich laufen! Vielleicht könnte ich nicht einmal darin gehen.«
    »Sie brauchen nicht zu laufen.« Pritkin hob den Mantel auf und drückte ihn mir in die Hände. »Im Feenland hat Weglaufen keinen Sinn – damit könnten wir den Spitzohren nicht entkommen, und deshalb versuchen wir es gar nicht erst. Wenn wir auf Elfen stoßen und sie sich als feindselig erweisen …«
    »Was bestimmt der Fall sein wird …«, warf Mac ein und kam durch den Vorhang. Er brachte einen kleinen Rucksack mit, in dem er den Inhalt meiner Reisetasche und, mit einem Zwinkern in meine Richtung, zwei Flaschen Bier verstaute.
    »… also weichen wir nicht von der Stelle und kämpfen«, beendete Pritkin den Satz. »Weglaufen ist Zeitverschwendung und spielt ihnen nur in die Hände, wenn wir dabei getrennt werden. Ganz gleich, wie wild ein Kampf wird, geraten Sie nicht in Panik.«
    »Natürlich nicht. Ich bleibe einfach stehen, während mich der Gegner niedermäht.« Ich mühte mich ins heiße Leder und kam mir schrullig vor. Pritkin überprüfte seine Schrotflinte, und zum ersten Mal seit unserem Zwischenfall sah er mir in die Augen. »Wenn Sie bei mir bleiben, sterben Sie nicht«, sagte er. Er klang so sicher, dass ich ihm für eine halbe Sekunde tatsächlich glaubte.
    Ich schluckte und unterbrach den Blickkontakt. »Warum schrumpfen Sie nicht auch meine Sachen?«
    »Weil ich nicht ganz sicher bin, ob der Gegenzauber im Feenland wirkt. Deshalb nehme ich sowohl geschrumpfte Waffen als auch welche in Originalgröße mit. Ihre Munition ist für die Originale bestimmt.« Ich versuchte, meine Gefühle zu sortieren, die von Arger bis Entsetzen reichten, und deshalb erinnerte ich mich an das Beben erst, als wir nach draußen traten. So seltsam es auch gewesen sein mochte, nach den Ereignissen in jüngster Zeit nahm es auf meiner Liste sonderbarer Dinge nur einen der unteren Plätze ein. »Wie sind wir hierher gekommen?«, fragte ich Mac.
    »Ich habe eine Abkürzung genommen«, sagte er und setzte einen Hut mit breiter Krempe auf den kahlen Kopf. Dann drehte er sich um und zeigte auf das leere Quadrat an seinem Knie. Dort befand sich jetzt ein Bild, das mir ein Tätowierungsstudio mitten in der Wüste zeigte. Während ich es noch betrachtete, klappte das Bild zusammen und verschwand. Mac brummte und deutete auf eine andere Stelle des Beins, wo eine Miniaturversion der Vorderseite seines Ladens erschienen war, mit einer kleinen Leuchtreklame, die TINTENFREUDE versprach. Sie passte genau in die kahle Stelle, die ich zuvor gesehen hatte. Die kleine Neonreklame blinkte wie die echte. Nach einer Sekunde begriff ich, dass sie die echte war. »Wir haben den ganzen Nachmittag im Innern eines Zaubers verbracht?«, fragte ich ungläubig.
    »Könnte man sagen«, erwiderte Mac. »Mein Laden begleitet mich immer.«
    »Wie gehen Sie vor? Wählen Sie eine leere Stelle aus, und dann
zack!
Neues Geschäft eröffnet?« Mac lächelte. »So was in der Art.«
    »Wie sieht’s mit Bebauungsplänen und dergleichen aus? Oder mit Fußgängern, die plötzlich vor einem Gebäude stehen, wo eben alles leer war? Was ist mit der Polizei?«
    »Was soll schon mit ihr sein? Normalos können meinen Laden ebenso wenig sehen wie die Tätowierungen, Cassie.« Er griff freundschaftlich nach meinem Arm. »Wissen Sie, die sogenannte Magie, die Sie Ihr ganzes Leben gesehen haben, ist nur die Spitze des Eisbergs. Die armen Kerle, auf deren Hilfe die Vampire für ihre Schutzzauber zurückgreifen, sind unterste Schublade. Wenn sie echtes Talent hätten, wären sie nicht verstoßen worden, was auch immer sie sich zuschulden kommen ließen. Man hätte sie zurechtgewiesen und anschließend wieder an die Arbeit geschickt. Und wenn sie etwas wirklich Abscheuliches auf dem Kerbholz hätten,