Hitzkopf

dass die Leute ohnehin ständig versuchten Feuerwehrmänner abzuchecken und er es gewohnt war angesehen zu werden, war das hier auch nicht viel anders. Er würde es hinbekommen. Und wenn er genau darüber nachdachte, hatte er ein paar ansehnliche Typen auf dem Weg hinein bemerkt, also war sein Problem vielleicht doch nicht Dante.
    Durch eine Lücke in der Menge nahm der Barkeeper mit Griff Blickkontakt auf, um zu sehen, ob dieser etwas wollte. Griff nickte zustimmend, als er sich seinen Weg durch die Männer bahnte und an der Bar stehen blieb. Erst als er gegen das Holz gepresst stand, bemerkte er, dass der Barkeeper kein Shirt trug und die Figur eines Unterwäschemodels hatte. Über einem gepiercten Nippel klebte ein Sticker mit einem Namensschild auf seiner glatten Haut, auf dem stand „Mein Name ist... Sticky.“
    Whoa.
    „Sticky“ hatte die Hände in seine hinteren Taschen gesteckt und schenkte ihm ein freundliches Lächeln. Seine Haut war hell wie Alabaster, seine Haare weißblond und ein aufwendiges, keltisches Tattoo erstreckte sich in leuchtendem Blau-Schwarz über einen ganzen muskulösen Arm. Und das Lächeln war etwas wärmer, als es in Brooklyn gewesen wäre, so als wüsste er, dass er gut aussah und wollte, dass Griff es auch wusste. Sticky befeuchtete sich seine Lippen; seine Zunge war gepierct.
    Griff flirtete nicht zurück. „Ähm. Hi. Ja. Kann ich...? Bier? Ähm, Starkbier wenn du's da hast. Egal welches.“ War das das Falsche? Warum sah er Griff so durchdringend an? Oh. Ja. Er ist einer von ihnen. Uns. Was auch immer.
    „Sicher doch.“ Sticky zwinkerte und machte sich ans Zapfen, die komplizierten Knoten seines Tattoos tanzten dabei über seinen Unterarm. Griff lehnte sich zurück gegen die Bar und tat so, als sei das alles normal für ihn.
    Vier stämmige Typen in Rugby-Shirts und kurzen Hosen kamen herein. Verschwitzt und schmutzig lehnten sie gegeneinander, als sie sich zu einer wild aussehenden Gruppe von anderen Spielern gesellten, die um einen hohen Tisch mit ein paar Pitchern Bier standen. Als der Kleinste des Teams an ihm vorbeiging, bemerkte er Griffs prüfenden Blick und erwiderte den Blick mit einem unverschämten Grinsen. Mit seinem kurz geschorenen Haar, dem Marines-Tattoo und einem  possierlich-hässlichen Gesicht, ähnlich dem einer dieser Troll-Puppen, checkte dieser kleine Feuerhydrant ihn von Kopf bis Fuß ab, blieb schließlich bei seinem Schwanz hängen und zwinkerte.
    Oh Gott.
    Griff gab vor husten zu müssen und drehte sich in Richtung des hinteren Teils der Bar, wo ein Billard-Tisch stand. Eine Gruppe betrunkener College-Studenten spielte gerade eine Runde und machte einen auf Wrestling. Die Universität von New York war hier in der Nähe, also war das hier vermutlich ein Treffpunkt für sie. Schwule Studenten. Sie lehnten etwas mehr aneinander, als sie es im Red Hook getan hätten, aber auch nicht mehr, als eine Truppe partylustiger Typen, die am Jersey Shore einen drauf machten. Es wirkte nicht eigenartig; es wirkte süß.
    Das Problem war nur, dass keiner der Männer um ihn herum ihn antörnte. Keiner dieser Typen, hatte Griffs Schwanz auch nur zucken lassen. Nicht schwul? Vielleicht stand er nur auf Italiener? Er durchsuchte die Menge nach jemandem, der italienisch genug aussah, um seinen Motor in Gang zu setzen. Wenn er sich allerdings erlaubte, sich vorzustellen, wie Dante gerade in diesem Moment zur Sache kam, wurde sein Ständer so hart, dass er damit hätte Nägel einschlagen können. Aufhören. Offensichtlich hatte er irgendeine Form von örtlich begrenzter, erektiler Fehlfunktion.
    „Bist du von außerhalb?“ Die kratzige Stimme in seinem Ohr ließ ihn zusammenfahren. Er drehte sich um und sah, dass Sticky zurückgekehrt war und sich über die zerkratzte Theke zu ihm hinüber beugte. Der schlanke Barkeeper reichte ihm sein schäumendes dunkles Bier. Sein tätowierter Arm streifte Griffs wuchtigeren, wobei ihre feinen Haare sanft genug aneinander rieben, um eine Gänsehaut zu verursachen – helles Gold auf Rostrot.
    Griff nahm das Glas, allerdings ließ Sticky seinen Arm genau da wo er war, streifte ihn geradeso, dass er erschauerte. Griff drehte sich, um den Kontakt zu unterbrechen.
    „Nee. Brooklyn. Geboren und aufgewachsen.“ Griff fühlte, wie seine Ohrspitzen heiß wurden, als er mit diesem Prachtexemplar der männlichen Gattung sprach. Er musste wie ein Trottel rüberkommen: falsche Klamotten, falsches Getränk, falscher Hintergrund. Und sein