Hitzkopf

Sie erwarteten ihn einfach um fünf Uhr nachmittags mit dem Rest ihrer Kinder und waren enttäuscht, wenn er nicht kam.
    Mr. Anastagio mochte es, die ganze „Truppe“ um sich zu haben wenn er kochte, und Mrs. Anastagio hatte den Eindruck, nie wirklich zu wissen was Sache war, wenn der Klatsch nicht aus den Mündern ihrer eigenen Sippe kam. Diese Frau war wie eine Mutter für ihn gewesen, seit er in der High School war. Sie hatte seine Sachen gewaschen, war mit ihm zum Arzt gegangen und hatte mit seinen Lehrern geredet.
    Mrs. Anastagio nahm sich die Sonntage frei und überließ ihrem Ehemann und den Kindern das Kochen, während sie selbst im vorderen Wohnzimmer „Audienz hielt“. Eine höfliche Redensart, wenn das was sie eigentlich tat, ein Verhör war und selbstverständlich hörte er sie, in dem Moment, in dem er sich selbst hineinließ, schon nach ihm rufen.
    „Hallo?“
    Weil die Situation mit Dante so verrückt war, hatte Griff sich zu lange nicht blicken lassen und er wusste es. Und sie wusste es auch, auch wenn sie den Grund dafür nicht kannte.
    Im Flur hing Griff seinen Schal und die Jacke an einen Haken. Erster Halt: Wohnzimmer. Aus der Küche drangen Stimmen, aber als erstes würde er sich bei Mrs. A entschuldigen müssen.
    Sonntag war der Tag, an dem sie sich für Besucher herausputzte und heute war keine Ausnahme. Sie saß in ihrem hellgrünen Hosenanzug, der ihre Kurven betonte, am Fenster und wartete auf ihn, mit einem sanften Lächeln und ernsten Augenbrauen.
    „Ich dachte schon, wir müssten Flip eine Vermisstenanzeige auf seinem Revier aufgeben lassen.“ Sie zog ihn in eine Umarmung; sie war fast einen halben Meter kleiner als Griff und er musste sich zu ihr hinunterbeugen. Nachdem er sich wieder aufgerichtet hatte, musterte sie ihn und tätschelte seine muskulöse Brust. „Du bist, verdammt nochmal, zu mager, Griffin.“
    „Mager!“ Er verzog das Gesicht.
    „Was, um alles in der Welt, ist los mit dir?“
    Na, wenn das mal keine gute Frage war. Wie sollte er das beantworten? Griff wand sich  unter ihrer liebevollen Schelte und schob ihr den Wein in die Hand – Carpano Antica war ihre Lieblingssorte und keineswegs billig.
    Sie schnüffelte zustimmend, hielt aber ein Lächeln zurück. „Danke. Aber denke ja nicht, dass du dich mit einer Flasche Alkohol freikaufen kannst, Mister.“ Sie nickte zu dem beigefarbenen Etikett und platzierte die Flasche auf dem Couchtisch.
    Aus der Küche drangen gedämpfte Rufe. Es klang, als hätte Mr. A sich selbst oder einen Teil des Abendessens verbrannt. Sie konnten Loretta hören, wie sie versuchte, ihre Geduld zu wahren, während sie versuchte ihn zu beruhigen, gefolgt von Schritten im Flur.
    „Cerelia!“ Mrs. A`s Ehemann war auf dem Weg den Flur entlang.
    Irgendwo in einem Teil seines erwachsenen Gehirns, war er sich bewusst, dass ihr Name Cerelia war, aber er hatte sie niemals anders als Mrs. Anastagio oder Mrs. A genannt.
    Mr. Anastagio steckte seinen langsam kahl werdenden Kopf ins Wohnzimmer und wischte sich seine Hände an einem Handtuch, das über seiner Schulter lag, ab. Er war ein klein wenig größer als seine Frau und hatte den Körperbau eines pelzigen Fasses. Er hob eine Hand zum flüchtigen Gruß. „Hi, Griffin.“
    „Mr. A.“ Griff betete, dass das Essen fertig war, er das Kreuzverhör vermeiden und einfach ein paar Punkte sammeln konnte, indem er den ein oder anderen Nachschlag nahm. Mr. Anastagio hasste übriggebliebenes Essen ebenso sehr, wie Mrs. A es liebte. Abendessen waren jedes Mal ein Tauziehen zwischen dem Anspruch, dass jeder mehr aß als er konnte und ihrer Pflicht, riesige Einkaufstüten mit genügend Essen für den Rest der Woche mit nach Hause nehmen zu können.
    „Als Hauptgericht gibt es Kalbfleisch. Und Loretta macht zum Nachtisch eine Panna Cotta. Haselnuss!“ Er lehnte sich vor wie ein Doppelagent, der Geheimnisse weitergab. „ Welches nicht fest genug sein wird, wenn du mich fragst.“
    „Ist es wohl! Himmel, Pop!“ Lorettas Stimme bellte aus dem Flur hinter ihrem Vater. Schritte näherten sich dem Wohnzimmer.
    Mr. Anastagio flüsterte ihnen zu und strich sich über seinen buschigen Schnurrbart. „Wie Suppe. Ich werde die großen Löffel rauslegen. Und vielleicht ein paar Lätzchen.“
    „Pop! Schluss jetzt!“ Loretta erschien hinter ihm, in einer schmuddeligen Schürze über ihrem sexy Sonntagskleid. „Dein Spargel verkocht gerade.“
    Mr. A riss die Augen auf, machte auf dem Absatz kehrt und sich auf