Hitzkopf

einem eisigen Blau gestrichen.
    Als Griff noch ein Kind war, war dies ein heimeliges, glückliches Zimmer, war jedoch seit ihrem Tod nicht mehr gründlich gereinigt worden.
    Nach zwanzig Jahren nun, waren die Wände noch immer hell und die Schränke noch immer weiß, aber das Zimmer hatte einen schäbigen Charakter bekommen. Schmierige Rauchflecken hoch oben an der Wand, über dem Herd. Die Farbe blätterte von der Decke. Eine Packung Cornflakes und Reste von chinesischem Essen und eine halbe, in Wachspapier gewickelte Zwiebel, lagen in einem Kühlschrank, der zu alt zum Kühlen war. Niemand kam hier noch häufig rein.
    Griff blinzelte gegen das Tageslicht, füllte einen Kessel mit Wasser und stellte ihn auf den Herd. Die Luft draußen sah kalt aus. Griff öffnete einen der Hängeschränke, um sich eine der abgenutzten Schüsseln seiner Mutter zu holen und füllte sie mit zwei Packungen Instant-Haferbrei.
    Es fühlte sich wie ein Deja Vu an, wie er hier stand und sich selbst Frühstück machte; er war wieder elf, seine Mutter war gerade gestorben und er machte sich selbst Frühstück, bevor er den Bus zur Schule nahm. Urplötzlich fühlten sich seine Hände ungeheuer groß an, als er sich über den Mund wischte.
    Griff blickte hinunter in den Garten und sah den Toten inmitten der verdorrten Pflanzen stehen.
    Aber es war kein toter Mann dort unten, lediglich sein Dad. Dicht genug dran . Im letzten Monat hatte er beinahe vergessen, dass er nicht allein im Haus war.
    Sein Vater musste gerade erst nach Hause gekommen sein, oder machte sich gerade fertig, um sich auf den Weg zu einer Untersuchung zu machen, denn er trug seine Arbeitskleidung: blaue Polyester-Hosen und Hemd und Krawatte unter einer Windjacke. Brandstifter hielten sich nicht an reguläre Arbeitszeiten und sein Dad neigte dazu, zu arbeiten, wenn er nicht gerade schlief oder trank um schlafen zu können.
    Griff öffnete die Hintertür, um guten Morgen zu sagen. In der kalten Luft waren seine Beine wackeliger, als er angenommen hatte und so lehnte er sich gegen das Geländer der Veranda. Sie hatten sich seit über einer Woche nicht gesehen, nicht einmal im Vorbeigehen.
    Sein Dad sprach, ohne sich umzudrehen und erschreckte ihn. „Ich dachte, du bist auf der Wache.“
    Griff zuckte zusammen und ohne einen guten Grund, trommelte sein Herz hart gegen seine Brust. Reiß dich zusammen. Sein Dad hatte diese Art, dass er sich fühlte, als stünde er unter konstanter, unsichtbarer Beobachtung. Zwischen dieser Tatsache und dem üblen Kater bewegte er sich langsam, um zu vermeiden, dass er kotzte.
    Griffs Dad stand in einem der grauen, trockenen Blumenbeete, knöcheltief in totem Eichenlaub, schaute über seine Schulter und nickte Griff zur Begrüßung zu. Er hielt eine kleine, schwere Tüte mit Tulpenzwiebeln und wiegte sie in den Händen. Die leuchtend orangen Blüten auf dem Etikett waren die einzigen Farbtupfer im gesamten brach liegenden Garten, außer vielleicht dem Haar auf Griffs eigenem Kopf.
    Griffs Augen wanderten zu dem kleinen Fleck oranger Blütenblätter. „Du setzt Zwiebeln ein? Sie werden hübsch aussehen, hm?“ Er ging die Stufen hinunter.
    „Nun, es sieht hier immer wie Kraut und Rüben aus. Es ist schon beinahe zu spät, um die hier einzupflanzen, aber ich dachte ein wenig Farbe im Frühling wäre schön.“
    „Das wird toll aussehen.“ Er nickte und tätschelte den harten, schmalen Rücken seines Dads durch die Windjacke.
    Griff war um die 18 Zentimeter größer und zwanzig Kilo schwerer, und der Unterschied überraschte ihn jedes Mal von neuem. Sein robuster Körperbau und die helle Haut kamen von Seiten seiner Mutter. Er fühlte sich leicht schuldig, dass er größer war, denn er wusste, dass das seinen Vater ohne Ende nervte. Als er acht war, war sein Vater ein Riese für ihn.
    Es war kalt hier draußen. Er wünschte, er hätte sich ein Sweatshirt mitgenommen, aber es schien, als sei sein alter Herr in einer gesprächigen Stimmung und diese Momente waren zu selten, um sie zu verschwenden.
    „Deine Mutter sagte immer, dass der Frühling schneller kommt, wenn man auf Blumen wartet. Ich kann diese Scheiß-Kälte nicht mehr ertragen.“ Mr. Muir schob seine Hände in die Taschen seiner Uniformhose, um mit seinen Schlüsseln zu klimpern. Die Marke an seinem Gürtel blitzte im grauen Licht auf. „Ich sollte mich zur Ruhe setzen und nach Tampa ziehen, bevor ich in einem Rollstuhl lande.“
    Griff nickte seinen Kopf zustimmend, aber sein Dad