Höhlenangst

Trochtelfingen, sondern sie produzierte nach Florians Worten auch das Beste, was man maschinell an Teig- und Eierwaren überhaupt herstellen konnte.
    Es waren noch gut zwei Stunden Zeit, bis das Lieblingsessen der Schwaben – und ihrer Todfeinde, der Badener – auf dem Tisch stehen sollte. Die würde Florian vermutlich brauchen, um den ganzen Weg zurück zu den Grundlagen seines Lebens zu gehen.
    »Soll ich was helfen?«
    Florian kratzte sich das Kinn. »Du könntest vielleicht die Zwiebeln …«
    »Oh, da fallt mir ein: Ich muss noch mal schnell weg.«
     

8
     
    Noch immer stand im Flur Harks rote Tasche mit dem Kletterzeug. Darauf lagen eine hellblaue Kinderjacke und ein verschwitztes Radlertrikot, das von Florians Körperertüchtigungsprogramm zeugte. Ich spitzte die Finger, beseitigte beides und nahm die Tasche mit.
    Wind und Regen schufen den nahtlosen Übergang vom Frühling zum Herbst. Ich schwenkte hinter Steinhilben ins Tal. Das Anwesen am Waldrand tropfte. Regenstille auf allen Schindeln. Aber die Fenster der Scheune standen offen.
    Als ich mit Harks Sporttasche auf die Haustür zuknirschte, vernahm ich auch schon das bedrohliche Gefiederrascheln. Graf Huckebein hockte in einem offenen Scheunenfenster und linste nach mir, erst mit dem einen, dann mit dem anderen Auge zuseiten seines hammergewaltigen Schnabels. Die Nackenhaare stellten sich mir. Da ließ Huckebein sich auch schon fallen und segelte knapp über dem Boden auf mich zu. Ich drückte mich gegen die Haustür und gefror. Er schwenkte hoch und landete auf der Dachrinne. »Onk!«
    Im selben Moment gab die Tür nach. Für zwei Sekunden verlor ich gänzlich den Überblick. Im Augenwinkel sah ich das schwarze Geschoss und duckte mich, ein Flügel streifte mich, das Biest flatterte in den Gang, ich stolperte über die Tasche und ging zu Boden.
    Gerrit blickte verwundert auf mich herab.
    »Hallo, Gerrit. Ich bringe die Tasche deines Vaters.«
    Das Kind schwieg dunkeläugig und mit Strichmund.
    Ich rappelte mich wieder in eine erwachsene Lage. »Ich bin die Lisa. Erinnerst du dich? Janette und ich, wir haben deinen Vater gestern abgeholt. Er hat die Tasche oben an der Höhle vergessen. Ist er … äh, ist er da?«
    Gerrit nickte.
    »Übrigens«, sagte ich. »Es tut mir Leid, was ich gestern zu deinem Vater gesagt habe. Dass er Schiss hat und kneifen will, meine ich. Das war falsch.«
    Mein Ungeschick mit Kindern wurde dadurch vermehrt, dass sie mir nicht mit Floskeln halfen, mich durch die Konversation zu seilen.
    »Papa ist in der Werkstatt.«
    Damit drehte Gerrit sich um und ging einen verwin kelten Gang entlang. Alte Höfe besaßen oft vom Wohnhaus einen Zugang zu den Stallungen und zur Scheune. Und was für eine Scheune! Ausgebeint und renoviert bis unters gigantische Gebälk. Und taghell im Licht von Scheinwerfern. Während ich noch nach rückwärts lauschte, ob Graf Huckebein mich von hinten überfallen würde, sah ich mich schon dem nächsten Flugdrachen gegenüber.
    Seine Spannweite betrug bestimmt vier Meter. Er hockte auf einem Bock in der Mitte der Scheune, besaß einen Hakenschnabel mit Zähnen und einen ebenso langen Fortsatz am Hinterkopf.
    »Ein Archäopteryx«, fiel mich eine Stimme von der Seite an. Hark Fauth materialisierte sich gipsfarben und verstaubt in einer Ecke zwischen Säcken, Drahtrollen, Steinen, Eimern und Hölzern. »Es ist ein Modell aus Sup raleichtplastik in halber Lebensgröße. Diese Viecher sind vor hundertfünfzig Millionen Jahren auf der Alb herumgesegelt. Eine Übergangsform zwischen Reptil und Vogel. Er hat noch einen Eidechsenschwanz, aber auch schon das so genannte Rabenbein, das ein Vogel an der Brust braucht, damit seine Flugmuskeln einen Ansatzpunkt haben. Ein Archäopteryx hat sich nicht nur im Gleitflug von Felsen gestürzt, er konnte richtig mit den Flügeln schlagen. Übrigens hatte er Federn. Ursprünglich sollten die Federn die Echsen nur wärmen, aber dann hat die Evolution entdeckt, dass man damit fliegen kann.«
    »Wie schön!«, sagte ich.
    »Wir bauen eine Fernsteuerung«, erklärte Gerrit, »und dann kann er auch fliegen. Ganz bald!«
    »Toll!«
    »Er hat Steuerungsklappen wie ein Flugzeug. Papa hat das ganz allein gebaut. Mit meiner Hilfe!«
    »Ich dachte, du bist Paläontologe?«, sagte ich.
    »Studiert habe ich schon mal nicht!«, antwortete Hark. »Was ich mache, heißt: Naturwissenschaftlicher Präparator. Ich stopfe tote Viecher aus. Dermoplastie nennt man das in der zivilisierten Welt.