Honor Harrington 13. Ein neuer Krieg

hast du einen komplett einleuchtenden Grund.«
    »Irgendwie glaube ich nicht, dass du die Bedeutung des Wörtchens ›einleuchtend‹ richtig verstehst«, erwiderte Henke kichernd. »Andererseits hab ich mir sagen lassen, dass die Graysons ein klein bisschen auf Traditionen bedacht sind, also kann man von ihnen vermutlich nicht erwarten, an einem Spiel etwas zu ändern, bloß weil es über zwotausend Jahre alt ist und vielleicht ein wenig aktualisiert werden könnte.«
    »Aktualisieren ist nur dann eine gute Idee, wenn dadurch eine Verbesserung eintritt, Mylady«, erklärte LaFollet ihr. »Und Sie sind unfair, wenn Sie behaupten, wir hätten überhaupt nichts geändert. Wenn die Aufzeichnungen akkurat sind, dann hat es in wenigstens einer Liga auf Alterde eine Zeit gegeben, als der Werfer nicht einmal zu schlagen brauchte. Ein Manager konnte so viele Werfer pro Spiel auswechseln, wie er wollte. Sankt Austin hat diesem Unfug zum Glück ein Ende gemacht!«
    Henke ließ sich wieder in den Sitz sinken und rollte dabei mit den Augen.
    »Ich hoffe, Sie verstehen das nicht falsch, Andrew«, entgegnete sie dem Colonel, »aber irgendwo verwundert es mich überhaupt nicht, dass der Gründer Ihrer Religion auch ein fanatischer Baseballanhänger gewesen ist. Ganz bestimmt erklärt das übrigens auch die sorgfähige Bewahrung der … archaischen Aspekte des Spieles.«
    »Ich würde nicht sagen, dass Sankt Austin ein fanatischer Baseballanhänger gewesen ist, Mvlady«, erwiderte LaFollet bedachtsam. »Nach allem, was ich gelesen habe, ist ›fanatisch‹ vermutlich der falsche, weil zu schwache Ausdruck.«
    »Das hätte ich mir nie träumen lassen«, versetzte Henke trocken und ließ den Blick wieder über das Stadion schweifen. Auf den Reihen voller bequem gepolsterter Stühle bot die gewaltige Sportarena wenigstens sechzigtausend Zuschauern Platz. Henke wollte gar nicht darüber nachdenken, was das Stadion gekostet haben musste, besonders auf einem Planeten wie Grayson, wo Sportveranstaltungen, die normalerweise unter freiem Himmel abgehalten wurden, unter gewaltigen Kuppeln mit Luftfiltersystemen stattfinden mussten, nur um die Zuschauer vor dem Schwermetallgehalt ihrer eigenen Atmosphäre zu schützen.
    Nicht dass man sich bei der Errichtung des James Candless Memorial Field über solch prosaische Dinge Gedanken gemacht hätte. Das tadellos gepflegte Spielfeld war ein grünes Schmuckstück, von dem sich allein die braune Erde der Baselines und die weißen Linien abhoben, die traditionell aus Kalkstaub bestanden. Die Farben des Spielfelds und die noch buntere Festkleidung der Zuschauer leuchtete hell im gefilterten Sonnenlicht der Schutzkuppel. Die Menge war geradezu geschmückt mit Mannschaftswimpeln und Bannern, mit denen sie das Heimteam zum Sieg anfeuerte. Ein Ventilationssystem ahmte genau die Windverhältnisse nach, die außerhalb der Kuppel herrschten, und die planetare Flagge Graysons mit den gekreuzten Schwertern und der aufgeschlagenen Bibel flatterte von der Spitze eines der beiden Foulpoles, während am anderen die Flagge des Guts von Harrington wehte.
    Henke ließ den Blick einen Moment lang anklagend auf den Foulpoles haften, dann sah sie auf die riesige digitale Anzeigetafel, die holografisch über das Innenfeld projiziert wurde, und seufzte.
    »Ich weiß, dass ich die Bitte sowieso bereue, aber wäre einer von euch unerträglichen Alleswissern vielleicht so freundlich, mir zu erklären, woher das da kommt?« Sie wies auf die rote Ziffer ›2‹, die in der mit ›Strikes‹ überschriebenen Spalte auf der Tafel erschienen war. »Ich dachte, es wäre nur ein Strike One.«
    »Das war vor dem Foulball, Mike«, erklärte Honor fröhlich.
    »Aber er hat ihn geschlagen«, wandte Henke ein.
    »Das spielt keine Rolle. Ein Foulball zählt immer als Strike.«
    »Aber …«
    Henke verstummte, als der Werfer einen Curveball lieferte, den der Schlagmann augenblicklich foul mit einem Hook über den Unterstand der dritten Base schmetterte. Henke blickte erwartungsvoll auf die Anzeigetafel, und als die Zahl der Bälle und Strikes sich nicht veränderte, holte sie tief Luft.
    »Du hast doch gerade gesagt –«
    »Ein Foulball ist nur dann ein Strike, solange nicht sowieso schon zwo Strikes dort stehen«, sagte Honor. »Danach zählt er nicht mehr als Strike – und als Ball übrigens auch nicht. Es sei denn natürlich, einer der Feldspieler fängt ihn. Dann zählt er als Out und nicht als toter Ball.«
    Henke musterte sie mit