Honor Harrington 13. Ein neuer Krieg

mit, wie man sie übt, wenn man jemandem die Genugtuung eines kleinlichen Triumphes vorenthalten will.
    »Und was bitte ist die ›Strike Zone‹?«, fragte sie.
    »Überall zwischen den Knien und den Schultern, vorausgesetzt, der Ball überquert auch die Home Plate«, erläuterte Honor ihr mit der Gewissheit eines Langzeit-Fans.
    »Das sagst du, als hättest du die Antwort schon vor einem Jahr gewusst«, erwiderte Henke und bemühte sich, jedwede Anmaßung aus ihrem Tonfall zu bannen.
    »Genau diese Engstirnigkeit habe ich von dir erwartet«, stellte Honor bedauernd fest und schüttelte den Kopf. »Wirklich, Mike, es ist ein ganz einfaches Spiel.«
    »Natürlich. Deshalb ist Grayson ja auch der einzige Planet im ganzen erforschten Universum, auf dem man es noch spielt!«
    »Das ist überhaupt nicht wahr«, entgegnete Honor steif, während der cremefarben-graue Baumkater, der sich auf ihrer Rückenlehne ausgestreckt hatte, den Kopf hob und dem Gast seiner Gefährtin in unerträglicher Weise mit den Schnurrhaaren zuzuckte. »Du weißt sehr genau, dass man auch noch auf Alterde und mindestens fünf anderen Welten den Baseball pflegt.«
    »Also schön, auf sieben Planeten von … wie vielen? Gibt es im Augenblick nicht insgesamt ungefähr siebzehnhundert bewohnte Welten?«
    »Als ausgebildete Astrogatorin solltest du wissen, wie wichtig Genauigkeit ist«, sagte Honor mit schiefen Grinsen, und im gleichen Moment entfesselte der Pitcher einen fiesen, scharf ausbrechenden Slider. Mit lautem Krachen knallte der hölzerne Schläger gegen den Ball und sandte ihn mit einem Slice über das Spielfeld. Er überquerte die kurze Innenmauer, die das Spielfeld vom Rest des Stadions trennte, und Henke sprang auf und öffnete den Mund, um zu jubeln. Dann erst bemerkte sie, dass Honor sich nicht bewegt hatte. Henke wandte sich ihr zu, stemmte die Hände in die Hüften und sah sie mit einer Miene an, die sich nicht recht zwischen gequält und verärgert zu entscheiden wusste.
    »Ich schätze, es gibt irgendeinen Grund dafür, warum das kein … wie nennst du das noch gleich? Einen ›Homerun‹?«
    »Es ist kein Homerun, es sei denn, der Ball überquert die Outfield-Mauer zwischen den Foul Poles, Mike«, sagte Honor und wies auf die gelb-weiß gestreiften Stangen. »Der war wenigstens um zehn oder fünfzehn Fuß foul.«
    »Fuß? Fuß? «, schoss Henke zurück. »Mein Gott, Frau! Könnt ihr bei diesem albernen Sport nicht wenigstens die Abstände in Einheiten messen, die sich auch von zivilisierten Menschen begreifen lassen?«
    »Michelle!« Honor blickte sie mit einem Entsetzen an, das gewöhnlich jemandem vorbehalten ist, der während des Gottesdienstes in der Kirche aufsteht und verkündet, zur Teufelsanbetung konvertieren zu wollen, und die gesamte Gemeinde auf eine Schwarze Messe und Limonade zu sich nach Hause einlädt.
    »Was denn?« Henkes scharfer Ton wurde von dem Funkeln ihrer Augen nur unwesentlich gemildert.
    »Ich nehme an, ich hätte nicht so schockiert sein dürfen«, sagte Honor mehr bekümmert als ärgerlich. »Schließlich war ich einmal genauso wie du: eine Ungläubige, einsam und verloren, ohne auch nur zu ahnen, wie armselig meine Vor-Baseball-Existenz gewesen ist. Zum Glück gab es jemanden, der schon die Wahrheit erkannt hatte und mich ins Licht führte«, fügte sie hinzu und wies mit einer Armbewegung auf den untersetzten, drahtigen Mann mit dem kastanienbraunen Haar, der unmittelbar hinter ihr stand und eine in zwei Grüntönen gehaltene Uniform trug. »Andrew«, sagte sie, »wären Sie so freundlich, Commodore Henke zu wiederholen, was Sie mir geantwortet haben, als ich Sie damals gefragt habe, warum zwischen den Bases neunzig Fuß Abstand sein müssten statt siebenundzwanzigeinhalb Metern «
    »Eigentlich, Mylady«, erwiderte Lieutenant-Colonel Andrew LaFollet in gemessenem, akribischem Ton, »haben Sie mich damals gefragt, weshalb wir nicht ins metrische System umgerechnet und auf achtundzwanzig Meter zwischen jeweils zwo Bases aufgerundet hätten. Sie klangen sogar ein wenig verärgert deswegen, wenn ich mich recht erinnere.«
    »Mag schon sein«, winkte Honor vornehm ab. »Sagen Sie ihr nur, was Sie mir geantwortet haben.«
    »Selbstverständlich, Mylady«, sagte der Kommandeur ihrer persönlichen Leibwache und wandte sich höflich Henke zu. »Auf diese Frage, Gräfin Gold Peak, habe ich der Gutsherrin entgegnet: ›Wir spielen hier Baseball , Mylady!‹«
    »Siehst du?«, fragte Honor selbstgefällig. »Da