Honor Harrington 9. Der Stolz der Flotte

HMS Minotaur herrschte. Mit reflexartiger Schnelligkeit nahm das neu an Bord eingetroffene Kontingent Mannschaften und Unteroffiziere längs der Linien, die auf das Deck gemalt waren, Haltung an; ihre Spekulationen über ihre neue Verwendung waren von dem vertrauten Kommando wie durch einen Säbelhieb abgeschnitten worden. Die Frau, die den Befehl erteilt hatte, trug auf den Ärmeln ihrer makellosen Uniform drei Winkel mit drei Bögen darüber. Zwischen den Winkeln und Bögen schwebte der goldene Anker, das Abzeichen der Bootsmannsmaate, statt des Sterns der meisten anderen Laufbahnen. Der oberste Bogen trug die gestickte Krone, welche die Frau als Senior Master Chief auswies, als Trägerin des höchsten Unteroffiziersdienstgrads der Royal Manticoran Navy. Mit einem Gesicht, dem jeder Ausdruck fehlte, musterte sie den Block schweigender Männer und Frauen, dann verschränkte sie die Hände hinter dem Rücken und schritt sehr langsam die vorderste Reihe der Angetretenen ab. Als sie das Ende erreichte, blieb sie stehen, drehte sich um, wiegte sich auf den Fersen, stapfte in die Mitte der Reihe zurück und lächelte dünn.
    »Willkommen auf eurem neuen Schiff«, begrüßte sie die Leute in ausgeprägtem gryphonischem Akzent. »Mein Name ist MacBride. Bosun MacBride.« Die Zuhörer schwiegen und verdauten, dass die Frau gerade verkündet hatte, ranghöchster Unteroffizier an Bord ihres neuen Schiffes zu sein, die Person also, die dazu ausersehen war, ihnen gegenüber als direkte Vertreterin Gottes zu fungieren. MacBride lächelte wieder. »Für alle, die es noch nicht von selber herausgefunden haben: Ihr seid nicht an Bord eines Werkstattschiffes. Ihr kommt auch in kein Werkstattschiff. Ich kann mir gut vorstellen, dass diese Offenbarung euch gründlich verstört, dass ihr armen kleinen verlorenen Lämmer nun verwirrt seid und euch fragt, was man denn hier von euch will. Nun, ich hege keinen Zweifel, dass es für den Skipper nichts Wichtigeres im ganzen Universum geben könnte, als es euch ganz genau zu erklären. Dummerweise muss sie sich um das Schiff kümmern und ist im Moment einfach zu beschäftigt, deshalb fürchte ich, dass ihr stattdessen mit mir vorlieb nehmen müsst. Ist das für irgendeinen von euch ein Problem?«
    Wäre in diesem Moment eine Stecknadel aufs Deck gefallen, wäre ihr Aufprall genauso laut zu hören gewesen wie der Schlag eines Hammers auf einen Amboss. MacBrides Lächeln weitete sich zu einem breiten Grinsen.
    »Dacht ich’s mir doch.« Sie hob die rechte Hand. Auf ein Fingerschnalzen trat ein halbes Dutzend Unteroffiziere mit elektronischen Klemmbrettern unter dem Arm vor. »Wenn ihr euren Namen hört, meldet ihr euch und folgt demjenigen, der euch gerufen hat«, fuhr MacBride energischer fort. »Man wird euch eine Unterkunft zuweisen und euch auf die Wachrolle setzen. Und trödelt bloß nicht rum, Leute! Für alle neuen Besatzungsmitglieder gibt es heute Abend um einundzwanzig Uhr eine Orientierung, und ich werde die Anwesenheit persönlich kontrollieren!«
    Noch zehn Sekunden lang fixierte MacBride die Neuen, dann nickte sie, und ein stämmiger Senior Chief trat neben sie und schaltete mit einem Tastendruck sein Klemmbrett ein.
    »Abramowitz, Carla!«, las er vor.
    »Jawoll!« In der letzten Reihe hob eine Frau die Hand und trat vor, die Kiste im Schlepptau. Vor ihr wichen die anderen zur Seite, um sie hindurchzulassen.
    »Carter, Jonathan!«, rief der Senior Chief, und Truman schaltete das Display ab, denn soeben kam ihr Erster Offizier in den Besprechungsraum. Sie blickte auf und sah, dass er zwei Lieutenants, einer davon Junior-Grade, und einen Lieutenant Commander hineinführte.
    »Unsere Neuzugänge, Ma’am.« Wie die Bosun stammte Commander Haughton von Gryphon, auch wenn sein Akzent weniger ausgeprägt war.
    Truman neigte den goldhaarigen Kopf zur Seite, als die drei Offiziere sich vor dem Konferenztisch aufstellten und Haltung annahmen. In allen drei Augenpaaren bemerkte sie brennende Neugier und verbarg ein mildes, amüsiertes Lächeln.
    »Lieutenant Commander Barbara Stackowitz meldet sich zur Stelle, Ma’am!«, rief die grauäugige, braunhaarige Frau am Ende der Reihe zackig.
    Truman ruckte ihr zu, dann sah sie dem nächsten Offizier ins Gesicht.
    »Lieutenant Michael Gearman meldet sich zur Stelle, Captain«, sagte er. Er hatte dunkle Haare und dunkle Augen, war dünn und schien leicht gebeugt zu gehen. Gleichzeitig aber ging etwas Zwingendes von ihm aus. Truman nickte wieder