Idoru-Trilogie - Gibson, W: Idoru-Trilogie - Virtual Light/Idoru/All Tomorrow´s Parties

ziemlich herbe ausgesehen haben, was?«
    Warbaby seufzte. »Freddie …«

    »Na ja, deutsch jedenfalls. Passt ja zu seiner Nationalität …«
    »Mr Blix war kein Deutscher, Freddie. Hier steht, Mr Blix war nicht mal Mr Blix. Jetzt lass mich lesen. Rydell braucht Ruhe, um sich ans Fahren in der Stadt zu gewöhnen.«
    Freddie grunzte, dann hörte Rydell seine Finger auf dem kleinen Computer klappern, den er immer mit sich rumschleppte.
    Rydell bog in die Straße links ab, die er gesucht zu haben glaubte. Eine Kampfzone. Ruinen. Feuer in Stahlfässern. Zusammengekauerte dunkle Gestalten mit vampirweißen Gesichtern.
    »Nicht bremsen«, sagte Warbaby. »Auch kein Gas geben.«
    Etwas kam wirbelnd aus dem krähenschultrigen Hexenzirkel geflogen und klatschte gegen die Windschutzscheibe, klebte an ihr fest und rutschte dann herunter, wobei es eine schmutziggelbe Schleimspur hinterließ. War es nicht grau und blutig gewesen, wie ein Klumpen Innereien?
    Rot an der Kreuzung.
    »Weiterfahren«, befahl Warbaby. Rydell tat es und erntete protestierendes Gehupe. Das gelbe Zeug war immer noch da.
    »Fahren Sie ran. Nein. Richtig rauf auf den Bürgersteig. Ja.« Die Goodyear-Straßenfeger des Patriot sprangen über den unregelmäßigen Kantstein. »Im Handschuhfach.«
    Eine Lampe ging an, als Rydell es aufmachte. Windex, eine Rolle grauer Papiertücher und eine Schachtel mit Gummihandschuhen.
    »Na los«, sagte Warbaby. »Niemand wird uns belästigen.«
    Rydell zog sich einen Handschuh über, nahm das Windex und die Tücher und stieg aus. »Pass bloß auf, dass du nichts abkriegst«, sagte er und dachte an Sublett. Er spritzte eine ordentliche Ladung Windex auf die Schleimspur, knüllte drei Tücher in seiner behandschuhten Hand zusammen und wischte, bis das Glas sauber war. Er zog den Handschuh
über den feuchten Klumpen herunter, wie sie es ihm auf der Akademie gezeigt hatten, aber dann wusste er nicht, was er damit machen sollte.
    »Werfen Sie’s einfach weg«, rief Warbaby von drinnen. Rydell tat es. Dann trat er fünf Schritte vom Wagen zurück, übergab sich und wischte sich den Mund mit einem sauberen Tuch ab. Er stieg wieder ein, machte die Tür zu, verriegelte sie und legte das Windex und die Tücher ins Handschuhfach zurück.
    »Willst du nicht damit gurgeln, Rydell?«
    »Halt die Klappe, Freddie«, sagte Warbaby. Die Federung des Patriot knarrte, als er sich nach vorn beugte. »Reste aus dem Schlachthaus, höchstwahrscheinlich«, sagte er. »Aber es ist gut, dass Sie Vorsichtsmaßnahmen zu treffen wissen.« Er ließ sich zurücksinken. »Hier gab’s mal eine Gruppe namens Schwert des Schweins. Schon mal davon gehört?«
    »Nein«, sagte Rydell. »Nie.«
    »Die haben Feuerlöscher aus den Häusern geklaut und mit Blut gefüllt. Blut aus einem Schlachthaus. Aber nach außen hin haben sie behauptet, dass es sich dabei, na ja, um Menschenblut handelte. Dann sind sie mit den Feuerlöschern hinter den Jesus People her, wenn die marschiert sind …«
    »Jesus«, entfuhr es Rydell.
    »Genau«, sagte Warbaby.
     
    »Siehst du die Tür da?«, sagte Freddie.
    »Welche Tür?« Das Foyer des Morrisey weckte in Rydell den Wunsch zu flüstern, als ob er in einer Kirche oder einer Leichenhalle wäre. Der Teppich war so weich, dass er sich am liebsten drauf schlafen gelegt hätte.
    »Die schwarze da«, sagte Freddie.
    Rydell sah ein schwarz lackiertes, vollkommen einfarbiges Rechteck, das nicht einmal einen Türknopf besaß. Jetzt,
wo er darüber nachdachte, Passte es überhaupt nicht zur übrigen Einrichtung. Alles andere hier war poliertes Holz, mattierte Bronze und Paneele aus verziertem Glas. Wenn Freddie ihm nicht gesagt hätte, dass es eine Tür sei, hätte er es für Kunst oder so was gehalten, für irgendein Gemälde.
    »Ja? Was ist damit?«
    »Das ist ein Restaurant «, erklärte Freddie, »und es ist so teuer, dass du da nicht mal rankommst.«
    »Na und«, gab Rydell zurück, »davon gibt’s doch jede Menge.«
    »Nein, Mann«, beharrte Freddie, »ich meine, selbst wenn du reich wärst wie ’n Dukatenscheißer, kämst du da nicht rein. Ist so ’ne Art Privatclub, ’n Japaner.«
    Sie standen am Pult des Wachdienstes, während Warbaby über Haustelefon mit jemandem sprach. Die drei Burschen, die am Pult Dienst hatten, trugen IntenSecure-Uniformen, aber sehr schicke, mit bronzefarbenen Logobuttons an ihren spitzen Mützen.
    Rydell hatte den Patriot in einer unterirdischen Garage ein paar Etagen tiefer im Wurzelwerk des