Idoru

Titel: Idoru Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: William Gibson

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machte?
    Lag sie wach, schaute zu matten Streifen reflektierten Lichts an der Decke hinauf und hörte Upful Groupvine?
    Kathy hegte den Verdacht, er könnte durchdrehen. Er schaute auf seine Hände. Es hätten x-beliebige sein können. Er sah sie -64—
    an, als hätte er sie noch nie gesehen.
    Er erinnerte sich an das 5-SB im Waisenhaus. Man schmeckte es schon, während es noch injiziert wurde.
    Verrottendes Metall. Das Placebo hatte überhaupt keinen Geschmack.
    Er stand auf. Die Küchenecke bemerkte ihn und erwachte zum Leben. Die Kühlschranktür glitt beiseite. Ein einzelnes altes Salatblatt hing schlaff und schwärzlich durch die Plastikstangen eines weißen Bords. Eine halbvolle Flasche Evian auf einem anderen. Er hielt die hohle Hand über den Salat und konzentrierte sich mit allen Sinnen darauf, ob er von dessen Fäulnisprozeß eine Strahlung spürte, eine subtile Lebenskraft, Orgone, Partikel einer der Wissenschaft unbekannten Energie.
    Alison Shires würde sich umbringen. Er wußte, daß er es gesehen hatte. Irgendwie, in den Daten, die sie bei ihrer manierlichen Reise durch die Welt der Dinge nebenbei erzeugt hatte.
    »He«, sagte der Kühlschrank, »du hast mich offen gelassen.«
    Laney sagte nichts.
    »Also, was ist, soll die Tür offen bleiben, Partner? Du weißt, das gibt Probleme mit dem automatischen Abtauen …«
    »Sei still.« Seine Hände fühlten sich besser an. Kühler.
    Er blieb dort stehen, bis seine Hände ganz kalt waren, dann zog er sie heraus und drückte die Fingerspitzen an die Schläfen. Der Kühlschrank nutzte die Gelegenheit und schloß sich ohne weiteren Kommentar.
    Zwanzig Minuten später saß er in der Metro Richtung Hollywood, ein Jackett über seinem vom Schlaf zerknitterten malaysischen Oxford-Hemd. Vereinzelte Gestalten auf Bahnsteigen, die im Luftzug des vorbeifahrenden Zuges perspektivisch zur Seite weggerissen wurden.
    -65-

    »Und das war keine bewußte Entscheidung?« Blackwell knetete die Reste seines linken Ohrs.
    »Nein«, sagte Laney, »ich weiß nicht, warum ich das gemacht habe.«
    »Sie haben versucht, sie zu retten. Das Mädchen.«
    »Es war ein Gefühl, als ob irgendwas gerissen wäre. Ein Gummiband. Wie Schwerkraft.«
    »So fühlt sich’s an«, sagte Blackwell, »wenn man eine Entscheidung trifft.«

    Irgendwo unterhalb des Metroausgangs Sunset Boulevard kam er an einem Mann vorbei, der unter der Bestrahlung einer nahegelegenen Straßenlaterne seinen Rasen sprengte, ein Rechteck, das ungefähr doppelt so groß war wie ein Billardtisch. Laney sah die Wasserperlen auf den absolut gleichmäßigen, leuchtend grünen Kunststoffhalmen. Der Plastikrasen war zur Straße hin mit verschweißtem Stahl eingezäunt – senkrechte Knastgitterstangen mit glänzenden, makellosen Nato-Drahtrollen oben drauf. Das Haus des Mannes war nicht viel größer als sein glitzernder Rasen; ein Überbleibsel aus einer Zeit, als dieser zu den Hügeln hin abfallende Hang noch mit Bungalows und Lauben bedeckt gewesen war. Es gab noch mehr davon, eingeklemmt zwischen den mit Baikonen ausgestatteten, bewußt abwechslungsreich gestalteten Fassaden von Wohnblöcken und
    Apartmentkomplexen, winzige Grundstücke mit
    entsprechenden Häusern, die noch aus der Zeit vor der Eingemeindung des Gebiets in die Stadt stammten. Ein Hauch von Orangen lag in der Luft, aber er konnte keine sehen.
    Der Mann mit dem Schlauch blickte auf, und Laney sah, daß er blind war; seine Augen waren unter den schwarzen Rauten direkt an den Sehnerv gekoppelter Videogeräte verborgen. Man -66—
    wußte nie, wohin sie gerade blickten.
    Laney ging weiter, ließ sich von dem, was ihn zog, durch die schlafenden Straßen lenken; hin und wieder stieg ihm der Duft eines blühenden Baumes in die Nase. Weit weg, auf dem Santa Monica, kreischten Bremsen.
    Eine Viertelstunde später stand er vor ihrem Haus auf der Fountain Avenue. Er schaute nach oben. Vierter Stock. 502.
    Der Knotenpunkt.

    »Sie wollen nicht drüber reden?«
    Laney blickte von seiner leeren Tasse auf und schaute Blackwell, der ihm gegenübersaß, in die Augen.
    »Ich hab das eigentlich noch niemandem erzählt«, sagte er, und das stimmte.
    »Gehen wir ein Stück«, sagte Blackwell und stand auf. Sein massiger Rumpf schien sich mühelos vom Sitz zu heben, als wäre er ein heliumgefüllter Festwagen. Laney überlegte, wie spät es sein mochte, hier oder in L. A. Yamasaki erledigte die Rechnung.
    Er trat zusammen mit ihnen aus Amos ’n’ Andes in einen