Inspector Alan Banks 01 Augen im Dunkeln

den zu einem Schirmständer umfunktionierten Elefantenfuß, die kitschigen Drucke aus der viktorianischen Ära und den übrigen Plunder. «Mein Gedächtnis ist nicht mehr so gut wie früher, Sir. Ich werd' auch nicht jünger ...»
      «Sicher, das werden wir alle nicht, oder?» lächelte Banks. «Inspector Barnshaw hat auch gemeint, es wäre eine himmelschreiende Schande, wenn Sie dafür Ihre Zeit absitzen müßten, in Ihrem Alter und wo es doch gar nicht Ihre Schuld ist.»
      Crutchley schleuderte Banks einen spitzen, bösen Blick zu und fuhr fort, sein schwindendes Gedächtnis zu sondieren.
      «Er war ziemlich jung», erklärte er schließlich. «Daran kann ich mich genau erinnern.»
      «Wie jung etwa, was würden Sie sagen?» erkundigte sich Banks und zückte sein Notizbuch. «Zwanzig, dreißig .. .?»
      «Anfang Zwanzig, schätze ich. Mit 'nem kleinen Schnurrbart.» Er deutete auf die etwa vier Tage alten Bartstoppeln über seiner Oberlippe. «So ein dünnes Ding. Bis knapp zum Mundwinkel. So ungefähr», fügte er hinzu und markierte mit einem schmierigen Finger die angegebenen Konturen.
      «Sehr gut», meinte Banks ermutigend. «Und sein Haar? War es schwarz, rot, braun oder blond? Lang oder kurz?»
      «So 'ne Art Mittelding. Nicht richtig braun, aber blond würd' ich eigentlich auch nicht sagen. Verstehen Sie, was ich meine?»
      Banks schüttelte den Kopf.
      «Man könnte vielleicht sagen, 's war 'n helles Braun, 'n sehr helles.»
      «Hatte der Schnurrbart dieselbe Farbe?»
      Er nickte. «Ja, ziemlich blaß.»
      «Und welche Länge hatten die Haare?»
      «Das weiß ich noch - sie waren kurz und glatt nach hinten gekämmt.» Er bürstete sich mit der Hand das schüttere Stirnhaar zurück.
      «Irgendwelche Narben oder Male?»
      Crutchley schüttelte den Kopf.
      «Nichts, war höchstens 'n bißchen käsig und picklig, das ist alles. Aber das sind sie ja alle heutzutage. Liegt an der Nahrung, Inspector, nichts Gutes mehr drin, nur noch ...»
      «Wie groß würden Sie ihn schätzen?» unterbrach Banks.
      «Größer als ich. Ungefähr ...» Er hob die Hand etwa zehn Zentimeter über den Kopf. «Ich bin allerdings auch nicht gerade riesig.»
      «Also etwa einssiebzig?»
      «So ungefähr, ja. Mittelgroß halt.»
      «Dick oder dünn?»
      «Haut und Knochen. Wie die nun mal sind heutzutage, die jungen Leute, stimmt's? Keine anständige Ernährung, das ist das Problem ...»
      «Die Kleidung?»
      «Das Übliche.»
      «Könnten Sie vielleicht ein bißchen genauer werden?»
      «Hä?»
      «Ich meine, trug er einen Anzug oder Jeans, Lederjacke, T-Shirt, Pyjama oder was?»
      «O nein, kein Leder. Dieses andere Zeug, das so ähnlich ist, nur nicht so weich. Braun und rauh. Widerlich anzufassen, bekommt man 'ne Gänsehaut von . ..»
      «Velours?»
      «Genau, das isses, Velours! Also, 'ne braune Veloursjacke und Jeans. Ganz gewöhnliche blaue Jeans.»
      «Und sein Hemd?»
      «Kann mich nicht erinnern. Ich glaub' aber, er hatte den Reißverschluß von der Jacke bis oben zu.»
      «Ist Ihnen an seiner Stimme etwas aufgefallen? Klang er irgendwie manieriert oder so?»
      «Wie meinen Sie?»
      «Wie würden Sie seinen Akzent einordnen?»
      «Von hier. Vielleicht auch aus Lancashire. Keine Ahnung, wo da der Unterschied ist, aber es gibt ja Leute, die behaupten, sie könnten das auseinanderhalten.»
      «Irgendwas Ungewöhnliches? War die Stimme besonders hoch oder tief oder heiser?»
      «Klang, als ob er zuviel raucht. Ja, jetzt erinner' ich mich, hier hat er auch gequalmt. Und jedesmal gehustet, wenn er sich so'n Ding angesteckt hat. Hat mir den ganzen Laden vollgepestet.»
      Banks überging die Bemerkung. «Demnach hatte er also einen Raucherhusten und eine rauhe Stimme mit hiesigem Akzent. Ist das richtig?»
      «Ganz richtig, Sir.» Crutchley trat von einem Fuß auf den anderen, sichtlich ungeduldig, Banks endlich loszuwerden.
      «War die Stimme tief oder hoch?»
      «Mittel, wenn Sie wissen, was ich meine.»
      «Etwa wie meine Stimme?»
      «Ja, wie Ihre, Sir. Nur nicht der Akzent. Sie reden anständig. Er nicht.»
      «Was meinen Sie damit? Hatte er irgendeine Art von Sprachstörung?» fragte Banks, wohl merkend, daß sich Crutchley im Geist bereits ohrfeigte, Banks unvorsichtigerweise geschmeichelt zu haben und damit die Befragung zu verlängern.
      «Nein, das nicht. Ich wollte nur sagen, daß er