Inspector Jury besucht alte Damen

Wieso nehmen Sie sich die Sache so zu Herzen? Wir wissen doch, daß Sie nichts damit zu tun haben.» Er blickte Jury unschuldig an. «Oder?»
    Trueblood erdrosselte sich schier beim Ordnen seines Schals, wobei er Melrose nachäffte. «Oder, oder, oder.» Er warf Jury einen anklagenden Blick zu. «Und von Ihnen habe ich auch noch keine Antwort gehört. Nun?»
    Jury zupfte sich am Ohrläppchen, als überlege er. Er saß auf der Lehne des Sofas, von dem Trueblood sich inzwischen erhoben hatte, denn die Stühle im Raum wirkten mit ihren vergoldeten Beinchen, dem Schnitzwerk oder den Klauenfüßchen allesamt zu zerbrechlich für sein Gewicht. Der Raum war genauso zart und gepflegt wie sein Besitzer. Jede Wette, daß nichts darin weniger als hundert Jahre alt war, abgesehen von dem struppigen grauen Köter, der zusammengerollt auf einem Stück Teppich vor dem Kamin lag. Und selbst bei dem war Jury sich nicht ganz sicher. Gelegentlich gähnte der Hund, ächzte hoch auf alle viere, drehte sich einmal um die eigene Achse und kollabierte.
    «Danke, das genügt. Sie beide sind wirklich vom gleichen Stamm.» Trueblood durchbohrte sie mit einem Blick, der so schwarz war wie die Black Russian, die er einem Cloisonné-Kästchen entnahm. «Warum ich mir das zu Herzen nehme?» fragte er und stand mit gesenktem Kopf da, die personifizierte Tragik. «Die Polizei von Northants hat meine bescheidene Behausung praktisch zu einem ihrer Polizeilabors gemacht, hat mich rund um die Uhr vernommen –»
    «Der Zeiger ist noch nicht ganz herum; bloß ein paar Stunden –» Melrose konnte es nicht lassen.
    «Zudem» , sagte Trueblood, «ist sie kurz davor, mich über meine Rechte zu belehren. Keine Ahnung, warum mich das nervös machen sollte.»
    «Ach, kommen Sie», sagte Jury, der sich auf das von Trueblood freigegebene Sofa hatte gleiten lassen. «Sie können doch keiner Fliege etwas zuleide tun.»
    «Konnte Norman Bates auch nicht.»
    Melrose fuhr fort: «Man hätte die Leiche viel einfacher im See oder auf dem Anwesen oder im Fluß loswerden können. Oder sie auf meinen Besitz hinüberbugsieren können … Also, wenn das nicht eine interessante Theorie ist …»
    «Der wir lieber nicht nachgehen wollen, wenn es Ihnen nichts ausmacht», sagte Jury. «Statt dessen hat man den Toten in einen Sekretär gestopft, der beinahe unmittelbar darauf abgeholt werden sollte. Hmm. Sie glauben doch nicht im Ernst, daß es Browne war, oder?» fragte er Trueblood.
    «Wieso nicht? Der Mann verkraftet es einfach nicht, daß er lediglich dilettiert, wo ich Fachmann bin. Selbstredend kann ich nicht schreiben, er aber auch nicht. Joanna die Wahnsinnige hat mir von seinem Manuskript erzählt. Da kommt mir ein Gedanke: Wieso hat er Simon Lean umgebracht und nicht sie ?»
    «Was für ein Manuskript?» fragte Jury.
    «Es handelt von einem halluzinierenden Terroristen in Wimbledon. Oder war es Doncaster? Er war der Meinung, Joanna könne einen Treffer gebrauchen und müsse es ihrem Verleger zuschicken. Sie sagt, ihr Verleger würde einen Terroristen dingen, sie zu ermorden, wenn sie ihm Theos Manuskript aufgenötigt hätte. Und seitdem hat T.W.B, nicht wieder das Wort an sie gerichtet. Führt ihre Bücher nicht in seinem ‹Nest› … Hören Sie auf, meinen Hund zu pieksen, verdammt noch mal.»
    Melrose zog seinen Spazierstock zurück. «Entschuldigung. Hatte Simon Lean nicht etwas mit einem Verlag zu tun? Arbeitete er nicht in einem?»
    «Der und arbeiten? Mir ist aber, als ob er mal erwähnt hätte, daß die Summerstons ihr Geld unter anderem auch in einem Verlag angelegt haben.» Trueblood hob den italienisch beschuhten Fuß, um den Glanz des Leders zu prüfen.
    «Dann haben Sie ihn also mehr oder weniger gekannt?» fragte Jury.
    «Wenig, weniger als wenig. Er ist mal in mein Geschäft gekommen … Na ja, Pratt findet das sowieso heraus.»
    «Was denn?»
    «Daß ich ihm einen Stockdegen verkauft habe. Er sammelte solches Zeug.» Trueblood deutete mit dem Kopf auf Melroses Totschläger. «Den da wollte er auch haben, aber ich hatte ihn schon für Sie zurückgelegt. Es ist ein Weilchen her, zwei, drei Monate.» Er seufzte und ließ sich im Sofa zusammensinken. «Wie gräßlich.»
    Jury nahm sich eine Black Russian, die er etwas argwöhnisch musterte, ehe er sie anzündete. «Keine Bange, das will nicht viel heißen, außer für MacAllister.»
    «Ein richtiges Herzblatt, was? Dumm wie Bohnenstroh und kann meine sexuelle Überzeugung gewiß nicht ausstehen .»