Inspektor Jury lichtet den Nebel

auszubrechen. «In Exeter, ermittelt in einem Raubüberfall. Ich habe versucht, ihn zu erreichen. Inzwischen hat man ihn wohl –»
    Der Mann brummelte: «Sollte sich lieber hierher bemühen –»
    Aber er hatte sich schon bemüht. Divisional Commander – oder Detective Chief Superintendent – Brian Macalvie kam durch das schwere Eichenportal der Kirche von Wynchcoombe gefegt wie der eisige Wind von Dartmoor. Er jedenfalls schlich nicht auf Zehenspitzen durch diese Kirche.
    Der Blick, den er Constable Betty Coogan zuwarf, beruhigte diese nicht im geringsten. Sie schien ein wenig zu schwanken, und Jury stützte sie am Unterarm ab.
    Chief Superintendent Macalvie blickte kurz zum Altar auf, schaute dann abfällig in ihre Richtung und sagte zu Jury: «Wer zum Teufel sind Sie?»
    Jury zückte seinen Dienstausweis. Macalvie schaute erst ihn und dann wieder Constable Coogan an. Schließlich sagte er: «Sie haben doch gewußt, wo ich stecke. Warum zum Teufel haben Sie mich nicht schneller rufen lassen?»
    Sie schaute zu Boden.
    «Wo verrrstecken Sie die Leiche, Betts? Dürrrfte ich mal einen Blick rrriskieren?»
    Ein schottisch gerolltes ‹r›, das er sich irgendwann angeeignet zu haben schien. Macalvie sprach eine abstruse Mischung aus amerikanischem und britischem Englisch. Im Moment jedoch hatten die schottischen Ahnen die Oberhand: Akzent, kupferfarbenes Haar, Augen so blau wie kleine Lötlampen.
    Betty Coogan sagte mit gesenktem Kopf: «Sie ist in der kleinen Sakristei.»
    Da stand Macalvie nun in der Sakristei, die Hände tief in den Hosentaschen, den Regenmantel zurückgeschoben, genau so, wie er hereingestürmt war. «Inzwischen sind fünfzig Prozent aller Spuren den Dart runter.» Er redete, als gäbe es eine unsichtbare Welt der Beweise, zu der normalsterbliche Polizisten (die Jurys auf dieser Erde) keinen Zugang hatten. Macalvie hatte sich die Leiche angesehen, und wie er jetzt zur Sakristeitür hinausschaute, die Hände noch immer in den Hosentaschen, sah er aus wie jemand, der über einen plötzlichen Wetterumschwung nachdenkt.
    Kendall, ein Kriminalbeamter, sprach Macalvie von hinten an: «Wir haben nichts angefaßt, Sir. Nur Dr. Sanford, der hat die Leiche untersucht.»
    «Genausogut könnten Sie melden, daß ein Archäologe die Ausgrabungsstätte so ordentlich hinterlassen hat wie die Stube meiner Großmutter», sagte Macalvie in den Nebel, der sich über den Kirchweg gesenkt hatte.
    Jury sah, wie Dr. Sanford Macalvie wütend anblitzte – da stand dieser Mensch und hielt Zwiesprache mit den Bäumen. Der Arzt machte den Mund auf, klappte ihn aber sofort wieder zu.
    Constable Coogan, rot vor Zorn, entschloß sich zur Gegenwehr: «Sie glauben wohl, es braucht sich nur jemand den Schauplatz des Verbrechens anzusehen, und schon sind alle Spuren futsch –»
    Macalvie sagte spitz: «Ganz genau.»
    Er deutete mit dem Kopf auf den Kelch. «Was hat der in der kleinen Sakristei zu suchen?» Er kniete jetzt mit einem Bein am Boden und musterte den toten Davey White.
    Dr. Sanford verkörperte den Typ des guten Onkels. Er mußte eine ziemlich umfangreiche Liste von Patienten haben, weil Wynchcoombe eine ziemlich umfangreiche Gemeinde war. Er lächelte herablassend, sein erster Fehler. «Chief Superintendent, ich kann Ihnen versichern, dem Jungen wurde nicht mit dem Kelch der Schädel eingeschlagen. Er wurde erstochen.»
    Macalvie sah Dr. Sanford genauso an, wie er vorher Constable Coogan angesehen hatte. «Habe ich etwa behauptet, daß ihm der Schädel eingeschlagen wurde? Ich bin ein einfacher, direkter Mensch. Und ich habe eine einfache, direkte Frage gestellt.» Damit wandte er sich wieder dem Toten zu.
    Niemand beantwortete seine Frage, und Dr. Sanford füllte die Schweigepause: «Er ist schätzungsweise seit sechs Uhr früh tot. Natürlich –»
    «… könnte es auch früher oder später gewesen sein», beendete Macalvie den Satz für ihn. «Nicht einmal Sie können den genauen Todeszeitpunkt feststellen. Ich übrigens auch nicht.»
    Dr. Sanford ließ sich nicht aus der Fassung bringen: «Die Totenstarre hat bereits eingesetzt, die Leichenflecken jedoch –»
    «Sie halten sie für Hypostase.»
    «Natürlich.» Dr. Sanford fuhr fort mit seinen Ausführungen über ausgeflossenes Blut und die dunkleren Hautflecken, dort, wo der Körper mit dem Boden in Berührung gekommen war.
    Macalvie blickte immer noch den toten Davey White an, Dr. Sanford schien für ihn nicht mehr zu sein als ein Kirchenstuhl oder ein