Inspektor Jury lichtet den Nebel

entsprach den Aussagen des Pastors. Mit dem Unterschied, daß die Haushälterin sich sehr wohl gewundert hatte, daß Davey weder zum Frühstück erschienen noch seine Schulbücher geholt hatte. Wiggins las seine Notizen vor, und die waren wie üblich gründlich. Jury schickte ihn los, um im Wald von Wynchcoombe weiterzumachen. Macalvie schnorrte sich ein paar Fisherman’s Friends und sagte zu Wiggins, Kendall und seine Jungs sollten sich jeden Quadratzentimeter vom Kirchweg vornehmen. Vielleicht war Davey ja gestolpert, gefallen oder geschleift worden. Was die Blutergüsse erklären könnte.
    Wiggins steckte sein Notizbuch ein. «Sehr wohl, Sir. Haben Sie Ihre Mannschaft schon beisammen, Sir?»
    Macalvie bejahte unwirsch. «Sagen Sie Kendall, er soll ein mobiles Büro anfordern und sich mitten auf dem verdammten Dorfplatz breitmachen.» Er deutete mit dem Kopf auf eine Gruppe Dorfbewohner, die vor dem «George» und dem Café herumlungerten. Sie schienen sich auch vor Macalvies Blick zu fürchten: Obwohl der Chief Superintendent in einiger Entfernung von ihnen dastand, wichen sie ein wenig zurück. «Nein, Wiggins», sagte Macalvie matt, während der Sergeant alles notierte. «Bauen Sie sich auf dem Parkplatz da drüben auf –» Macalvie deutete nach rechts auf den großen Parkplatz, der wohl für die Autos und Wohnwagen der Sommergäste gedacht war. «Und sagen Sie Kendall, er soll es mit Männern vom Präsidium besetzen, die nicht über ihre eigenen Füße stolpern. Vor allem nicht über meine.»
    Die Kirche war abgesperrt worden. Einige Dorfbewohner verzogen sich jetzt in das Pub – vielleicht hatten sie genug vom Schauplatz der Tragödie (oder von Macalvies stierem Blick) – und revidierten ihr früheres Urteil über das Leben in ihrem verschlafenen, kleinen Wynchcoombe.
    «Nettes Nest», sagte Macalvie, schränkte aber sofort ein: «Sofern man für diese Art von Kaff was übrig hat.»
    Mit seinen Cottages aus Stein, die sich um den Dorfplatz drängten, und mit seinem hoch aufragenden Kirchturm war Wynchcoombe in der Tat ein nettes Nest. Die Kirchturmglocken, um deren Klang man Wynchcoombe beneiden konnte, läuteten sechs Uhr.
    «Ich muß was trinken», sagte Macalvie.
    «Wie wär’s mit dem ‹George›?» Das Wirtshausschild verriet, daß es sich um eine Kutschenstation aus dem vierzehnten Jahrhundert handelte.
    Macalvie knurrte: «Machen Sie Witze? Wo sich da drinnen die ganze Stammkundschaft das Maul zerreißt! Ein paar Meilen von hier gibt es ein Pub, das genau das Richtige ist, wenn ich in masochistischer Stimmung bin. Wie die gute Freddie – sie wird Ihnen mächtig gefallen – an der Straße zu Kundschaft kommt, ist mir ein Rätsel.»
    Macalvie starrte in den aufsteigenden Nebel. «Liegt nicht weit von einem Dorf entfernt, das Clerihew Marsh heißt. Ich möchte Ihnen eine Geschichte erzählen, Jury.»

4
    «Z UM VERIRRTEN W ANDERSMANN », SO hieß das Pub. Es war eine trübe Spelunke an einem trostlosen Stück Straße. Die ursprünglich ockerfarbenen Wände waren durch den Rauch, der aus den Schornstein auf dem Dach drang, graugelb geworden. Über dem Eingang baumelte an einer Eisenstange das Wirtshausschild, und durch die Fenster konnte man vor lauter Dreck nichts mehr sehen. Das Gebäude hatte Schlagseite, entweder von der Trockenfäule oder von der aufsteigenden Feuchtigkeit. Ein so heruntergekommenes Pub konnte eigentlich nur heruntergekommene Gestalten anlocken.
    Einen Parkplatz gab es auch nicht. Gäste, die sich hierher verirrten, mußten mit dem Straßenrand vorliebnehmen. Zwei Wagen standen schon da, als Macalvie und Jury ihr Auto abstellten.
     
    Mit dem ihm eigenen Charme bombardierte Macalvie eine arthritische ältere Frau, die gerade die Theke abwischte, mit Fragen. Durch das Pub verlief eine unsichtbare Grenze zwischen dem eleganteren und dem einfacheren Teil. Im einfachen Teil ging es weitaus lebhafter zu; es gab einen Billardtisch, Videospiele, und aus einer Art-deco-Jukebox bedröhnte Elvis Presley die Gäste mit «Hound Dog».
    «Wo ist Sam Waterhouse, Freddie?» Macalvie fragte nicht einfach nur, er forderte eine Antwort.
    «Weissich nich», sagte Freddie. «Ist ja nich zu fassen! Sie gern woll nie auf, wa?» Freddie hatte auswärtsschielende Augen, dürre Arme und war überhaupt mager. Sie trug das graue Haar hochfrisiert, eine Frisur, die nicht von ungefähr Hahnenkamm hieß. Jury fand, sie hatte tatsächlich was von einem Gockel. Ihre sexuelle Identität war vermutlich