Invasion 03: Der Gegenschlag

Titel: Invasion 03: Der Gegenschlag Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: John Ringo

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Zeug.«
    Cutprice und Wacleva duckten sich und zogen sich förmlich in ihren schweren Körperpanzer zurück, während Sunday fluchend ein Stück zur Seite kroch, um eine der Railguns zu holen. Ein verirrtes Geschoss hatte die fünfundzwanzig Kilo schwere Kombination aus motorisiertem Stativ und Railgun nach hinten geschleudert. Schon ein kurzer Blick verriet ihm, dass damit nichts mehr anzufangen war.
    »Verdammt, Colonel«, rief der Sergeant. »Sie sind schuld, dass meine Knarre jetzt hin ist!«
    »Oh, das tut mir aber Leid«, sagte O'Neal. Er ließ sich auf dem schlammigen Boden nieder und schaltete sein Sichtgerät auf Außensicht. »Cutprice, warum hocken Sie im Schlamm? Ach, lassen Sie nur. Wissen Sie, ob noch Barbies da sind? Wir brauchen draußen am Hang welche. Die hacken die Posleen wirklich kurz und klein; auf die Weise können wir besser vorrücken, wenn es dann so weit ist, und außerdem macht es mächtigen Spaß, wenn man dabei zusehen kann.«
    »Hat man euch beide bei der Geburt getrennt oder so?«, wollte Cutprice wissen. »Und um die Frage zu beantworten: Wir hocken hier, weil all das Zeug, das von Ihrem Panzer abprallt, ein wenig unangenehm geworden ist.«
    Mike nahm den Helm ab und sah zu ihm hinüber. »Wovon reden Sie eigentlich?«
    »Man hat gerade auf Sie geschossen, Schlaumeier«, sagte Wacleva. »Sie haben das doch bemerkt, oder?«
    »Nein«, erwiderte Mike knapp. »Ich habe nichts gemerkt. Tut mir Leid. Ich schätze … es war gar nicht so schlimm.«
    »Für Sie vielleicht nicht«, sagte Wacleva und zog einen zerdrückten 1-mm-Railgun-Bolzen aus seinem Körperpanzer. »Aber es gibt auch Leute, die nicht von Kopf bis Fuß in Piastahl stecken.«
    »Und genau das ist natürlich das Problem«, meinte Cutprice missvergnügt. »Wenn wir versuchen, über diese Bodenerhebung vorzurücken, sind wir Hackfleisch.«
    »Irgendwie müssen wir die aber auseinander sprengen«, sagte Sunday. »Nukes, Nukes, Nukie-Nukes.«
    »Das wäre tatsächlich nett«, sagte Cutprice. Ihm war bewusst, dass sie die Posleen nur mit äußerster Not zum Stehen gebracht hatten, geschweige denn »zurückgedrängt«, was man eigentlich von ihnen verlangt hatte. »Bedauerlicherweise sagt der Präsident immer noch nein. Die Artillerie …«
    »Zeit für Spanische Inquisition?«, fragte O'Neal und öffnete zuerst eine gepanzerte Tasche und dann eine zweite. Schließlich gab er es auf. »Sergeant Major, ich entschuldige mich in aller Form dafür, dass ich Ihnen kurzzeitig Ungelegenheiten bereitet habe. Könnte ich jetzt von Ihnen eine Zigarette schnorren?«
    »Yeah«, lachte Wacleva und zog eine filterlose Pall Mall heraus. »Keren hat schon mit der Spanischen Inquisition begonnen, man schickt ein Platoon MPs, von denen jeder ein Blatt mit Fragen und Antworten hat. Dann greift man sich die ranghöchsten Offiziere und Unteroffiziersdienstgrade und stellt ihnen drei Fragen von dem Blatt. Wenn sie nicht zwei davon richtig beantworten, werden sie abgelöst. Ehe man es richtig merkt, ist man auf die Weise wenigstens die Hälfte Ballast losgeworden und hat plötzlich Leute in Führungspositionen, die genau wissen, was sie zu tun haben.«
    »Das Einzige, was ich daran auszusetzen habe, ist, dass mir das nicht eingefallen ist«, sagte Mike. Er nahm die Zigarette in den Mund, hob den linken Arm und plötzlich schoss eine zwei Meter lange Flammenzunge aus einer der vielen kleinen Öffnungen an der Oberfläche seines Anzugs. Er nahm einen Zug an der Zigarette, und der Flammenwerfer erlosch. »Bei Infanterie und GKA-Einheiten bringt das nicht viel, aber Artillerie – das sind Spezialisten. Wenn man nicht weiß, wie man einen beschissenen Graben abdichtet, sollte man nicht bei den Pionieren sein. Wenn man nicht weiß, wie man die richtige Größe einer Antenne berechnet, hat man bei den Fernmeldern nichts zu suchen. Und wenn man nicht weiß, wie man Windgeschwindigkeit berechnet, dann ist man auf dem Posten eines beschissenen Bataillonskommandeurs fehl am Platz.«
    »So eine muss ich auch haben«, sagte Sunday und zog ein Päckchen Marlboro heraus. »Darf ich's versuchen?«
    »Aber klar«, sagte O'Neal.
    Sunday lehnte sich zurück, um der Flammenzunge auszuweichen, und nahm einen Zug an dem Sargnagel. »Herrlich.«
    »Das ist nicht Standard«, gab Mike zu bedenken.
    »Eine der Modifikationen, die ich vorgeschlagen habe und die dann in den Ausschüssen hängen geblieben ist. Ich glaube , an einen Ronco-Anzug.«
    »Damit kann man schneiden, hacken