Irrflug

wär’, wie für die Pilotenlizenz, wenn’s auch für den Autoführerschein regelmäßige Nachuntersuchungen und Checks gäbe, dann säh’ es auf den Straßen besser aus.”
    Häberle nickte wieder und sah durchs Fenster, wie eine kleine Cessna startete.
    Hauff geriet ins Schwärmen: „Nichts ist phantastischer, als zu fliegen und zu erkennen, wie mit einem Mal all dies so unwichtig erscheint, was wir hier unten auf der Erde so furchtbar wichtig nehmen.” Und dann fügte er hinzu: „Wie begeistert die Menschen von der Fliegerei sind, werden Sie im September erleben. Da ist hier internationales Oldtimer-Treffen. Waren Sie schon mal hier?”
    Häberle schüttelte den Kopf. „Gelesen und gehört’ hab’ ich davon.”
    „Gigantisch”, schwärmte Hauff, „grandios. Neun Jahrzehnte Flugzeuggeschichte – aus ganz Europa. Das müssen Sie sehen. Findet alle zwei Jahre statt, immer an den ungeraden Jahreszahlen, immer im September. Ich lad’ Sie ein.”
    Häberle lächelte. „Danke. Aber eine Frage hätt’ ich jetzt noch.”
    „Bitte.” Hauff blickte seinen Gast gespannt an.
    „Hab’ ich eine Chance, in meinem Alter noch den Flugschein machen zu können?”
    Der Flugexperte verzog das Gesicht zu einem Grinsen. „Sie sind doch körperlich fit und geistig rege – sehe ich das richtig?”
    „Nur vielleicht ein bisschen übergewichtig”, entgegnete der Kommissar grinsend.
    „Das dürfte das kleinste Problem sein”, meinte Hauff.
     
     
     
    E N D E